Сонети - Страница 10

Хто б міг чинити, а не чинить зла

І втрим знаходить вчинкові лихому,

Хто інших зрушить, сам же, мов скала,

Стоїть серед спокуси нерухомо, —

Тому у спадок — неба благодать

І вся земля з коштовними дарами.

Він там володарем спромігся стать,

Де інші стали тільки наймитами.

Лілеї влітку — любі пелюстки,

Хай прийде час, зів’яне та лілея.

Та як у ній осядуть хробаки,

Тоді й бур’ян миліший нам від неї.

Так і краси солодкої взірець

Зведе життя порочне нанівець.

Ти — сяйво чисте і в гріхах своїх,

Які тебе, мов тля троянду, вкрили,

У ніжні пелюстки повитий гріх,

Таким здається безневинно милим.

Злі язики ганьблять твій кожен крок,

На те підстави маючи, я певен,

Але чеснотою стає порок,

Лише твойого імені сягне він.

Що за житло дістав підступний блуд,

Твою красу обравши за колиску,

В такій пишноті не помітний бруд

Моїм очам, прижмуреним від блиску.

Цим перевагам, серце, є межа,

Вживанням частим туплять і ножа.

На карб тобі кладуть — хто юнь, хто вдачу,

Хто каже — це окраса, а не гріх.

І я пороків у тобі не бачу, —

Оздобила твоя принада їх.

Нікчемне скельце в персні королеви

Стає вершиною усіх окрас.

Так і порок — принадливий для нас

В твоїй оправі чистій, кришталевій.

О, скільки б вовк передушив овець,

Прикинувшись ягницею в кошарі!

І ти, явивши молодощів чари,

Зведеш не менш довірливих сердець.

Не кой того: твоєї честі плями

Моя любов розподіля між нами.

Розлуки час — зимою був мені,

Хоч рік сягав лише свого полудня.

Який туман, які похмурі дні,

Яке спустошення і холод грудня!

Скінчилось літо, і за ним услід

Ступає осінь в золотій короні,

Несучи важко в благодатнім лоні

Свої дари — землі дозрілий плід.

Та всі дари і всі плоди на світі —

Мов сироти без матері в сім’ї.

Нема тебе — і мовкнуть солов’ї

В кущах троянд, в зеленім верховітті.

А там, де й чуть синички вбогий свист,

Зими злякавшися, тріпоче лист.

Ми розійшлись, коли будили весну

Дзвінкого квітня сурми голосні,

І лик Сатурна крізь глибінь небесну

Всміхавсь назустріч молодій весні.*

Та солов’ї і пахощі конвалій,

Принади всі воскреслої землі

Не вабили мене. Як уві млі,

Тягнувся час в байдужості тривалій.

Бо і троянд багрянисті вогні,

І найніжніша білина лілеї —

Лиця ясного милої моєї

Ніяк не можуть замінить мені.

Без тебе чари пишної природи —

Неначе тільки тінь твоєї вроди.

Я докоряв фіалці у маю:

«Злодійко чарівна, фіалко рання,

У пахощах твоїх і без вагання

Я дихання коханої взнаю».

Твоє волосся — в бруньці майорану,

А ніжні руки — в білині лілей.

Троянда ця від сорому багряна,*

А та побліднула. За злочин цей,

За це привласнення краси твоєї

Жде на розкрадачів сумний кінець:

В самому розквіті хробак поб’є їх,

Чуже добро він сточить унівець.

Весною квітів бачив я немало,

І кожне зілля в тебе щось украло,

Лукава музо, де пісні твої —

Земній красі заслужені похвали?

Чи пломінь твій нездарні шахраї

Для од своїх нікчемних заховали?

Прийди, і слово дай, і дай снаги,

Щоб у пориві творчої нестями,

Увівши в слів гранітні береги,

Стихію вроди вславити піснями.

Проснись, ледача, в любе глянь лице,

Як зморшку хоч малу знайдеш на ньому,

Що час поклав, скарай його за це,

Суддею стань напаснику лихому.

Відбивши наступ грізного часу,

Нетлінним словом відтвори красу.

Чому ти, музо, ледарко недбала,

Красі і правді гинути даєш?

Таж ти навік прославилася б теж,

Коли б мою кохану оспівала.

Чи, може, ти на глум відповіси,

Що правді чистій зайві всі похвали,

Що приоздоблення — не для краси,

Що фарби вроду б тільки зіпсували?

Та цим не виправдаєш німоти, —

Лиш ти повинна оспівати вроду

І для віків прийдешніх зберегти,

Щоб сяяла вона усім на подив.

Нехай така, як є, в далекі дні

Вона сягне через твої пісні.

Зроста любов моя, всякчас нова, —

Люблю ніжніше, мовчки, до нестями.

Торгує той дрібними почуттями,

Хто серце всім на показ відкрива.

В весняну пору нашої любові

Тебе прославили мої пісні, —

Так соловей співа на честь весни,

Та влітку мовкне спів його в діброві.

Не гаснуть чари весняного саду,

Як стихне голос ніжного співця.

Коли той спів лунає без кінця,

Набридне він, утративши принаду.

Тому на певний час умовк і я,

Щоб пісня не обриднула моя.

Убогих муз убогий марнотрат;

Не маю фарби, гідної сюжету:

Без всіх прикрас нужденного сонету

Лице твоє прекрасніше стократ.

Не дорікай, що не пишу ні слова, —

Поглянь у дзеркало, й побачиш ти,

Що всі слова мої — лише полова,

В якій краси твоєї не знайти.

Тож чи не гріх прекрасне прикрашати,

Це ж сонце кутати в запону хмар.

Обкрадуть лиш природи щедрий дар

Моїх рядків занадто вбогі шати.

Ні! Не вмістить мені в слова все те,

Що дзеркало віддасть тобі просте.

Рокам краси твоєї не здолати,

Такою ж ти була, як стрілись ми.

Від того часу три лихі зими

Лісів чарівні позривали шати.

Спалили тричі в золотім вогні

Три осені вбрання весни зелене.

Проте здаєшся і тепер для мене

Такою ж ти, як і в далекі дні.