Автор - Зайцева Мария . Все книги автора - Страница 2
Трубку накрывает массивная ладонь со сбитыми на костяшках пальцами. Тимур поднимает мой телефон: — Слушаю. Голос его настолько холодный, что продирает дрожью. — Тот, с кем ты будешь теперь говорить по этому номеру. Говори, что хотел. Еле слышное бормотание Тимур кривит губы...
Ты можешь думать, крошка, О том, что я — отброс, О том, что я — ничто, Но мы с тобою знаем, Что никогда никто Не будет тебя любить, Не будет тебя любить. Больше, чем я. Это короткая история, которая вынула мне душу. У каждого свое, единственно верное, само собой, мнение и своя,...
Я — одна из самых красивых девушек потока, отличница, умница, папина гордость, мамина радость. У меня парень, на которого облизывается половина универа. А я думаю только о нем, сумасшедшем засранце, которого стороной обходят все, у кого есть хотя бы капля инстинкта самосохранения....
— Уходи. Я разберусь без тебя, — Эвита смотрит своими чистыми, ангельскими глазами, и никогда не скажешь, какой дьяволенок скрывается за этими нежными озерами. Упертый дьяволенок. — И с этим? — киваю на плоский живот, и Эва машинально прижимает руку к нему. А я сжимаю зубы, вспоминая...
— Отпусти меня! Слышишь, тварь! — шипит, дергаясь, но я аккуратно перехватываю ее локтем поперек горла, прижимаю к себе спиной. От нее вкусно пахнет. От нее всегда вкусно пахнет. И я, несмотря на дикость ситуации, завожусь. Я всегда завожусь рядом с ней. Рефлекс практически!...
Цикл: Практика любви В тексте есть: очень откровенно, адекватная героиня, горячий мужчина — Как ты здесь… — невольно отступаю на шаг, краснея под его жадным взглядом. — Работаю, — голос у него все такой же. Заводящий до дрожи в ногах. — Но ты же… — Мы никому не скажем,...
Папина принцесса не может быть грязной девчонкой… Да? Это мне только так повезло? Или… не повезло? Моя принцесса всем хороша. Красивая, богатая, нежная, страстная. Вот только… Не моя. Потому что она скоро выходит замуж. Не за меня. А я – ее грязный секрет… *** Шпион должен быть...
Ее здесь не должно быть. Но она здесь. Сидит и смотрит на меня. В випе пафосного московского клуба. В компании блатных мажорчиков. На ней нелепое бежевое платье, больше похожее на нижнее белье. А на ее хрупком плечике, с прозрачной кожей, усыпанной веснушками, волосатая...
— Ты думаешь, я не знаю, что эти козы решили тебе мужика подогнать? И ты это знала. И все же приперлась сюда. Вопрос: зачем? Ответ: за мужиком. Да? Она отрицательно машет головой, волосы разлетаются, прядка застревает в уголке губ. Я смотрю и глаз оторвать не могу. Злючка проклятая....
Зря ты приехала, Веснушка. Сидела бы в своей Германии. Тебе спокойней. Да и мне тоже. Осталась бы в моей памяти веселой веснушчатой девчонкой, за которой я портфель таскал… Теперь ты другая. Красотка. Соблазн ходячий. И я другой. И Черным меня уже давно зовут без усмешек. А со...
