Знакомьтесь - Юджин Уэллс, Капитан - Страница 39

И улыбаться тоже.

— Хорошо, — я сажусь поудобнее. С улыбкой киваю Мишель. Публика вновь начинает бесноваться. Главного исполнителя все еще нет на сцене. — Я готов.

И мир превращается в бесцветную, едва шевелящуюся воронку без звука.

— Нет, я не могу это надеть, — лениво растягивая слова, заявляет высокий худой мужчина с копной ослепительно-белых волос. Отбрасывает от себя ворох одежды. В одном белье усаживается перед большим, во всю стену зеркалом. Демонстративно закидывает ногу на ногу.

— Но, сэр, вы надевали этот костюм на прошлом концерте, — пытается возражать костюмер, полная женщина в брюках и свободном свитере до бедер.

— Именно поэтому и не могу. Вы должны были позаботиться о доставке моего гардероба. Я не желаю выходить на сцену как какой-то статист — в одних и тех же тряпках.

— Сэр, — терпеливо продолжает привыкшая ко всему женщина. — Ваш гардероб здесь. Вчера вы сами распорядились подготовить именно этот костюм.

— Почему вы со мной вечно спорите, Марго? — обиженно дует губы звезда. Морщится: вечеринка, закончившаяся в седьмом часу утра, все еще дает о себе знать. — И вообще: не видите — я нездоров?

— Сэр, так какой костюм вы желаете?

— Пожалуй, принеси этот, — он шевелит пальцами в воздухе, вспоминая. — С открытой спиной и сандалиями на ремнях.

— Зеленый, сэр?

— Нет, красный. С широкими рукавами. Местная публика обожает красное и плиссированное. Латино, что с них взять.

— Латино были на Ла Плате, сэр, — напоминает костюмер, собирая разбросанную одежду.

— Да? А мы где?

— Мы на Зеленом Шаре.

— О, черт! — Филодор жадно пьет холодное пиво из горлышка. — Моя голова! Где мы, говоришь?

— На Зеленом Шаре, сэр.

— Какая разница. Тащи зеленую рубаху.

— Вы просили красную.

— Красную? А, ну да. Конечно. Точно, ее. И шевелись: публика ждать не будет.

— Одну минуту, сэр, — женщина с кипой одежды в руках выскакивает в коридор. “Чертов алкоголик”, — бормочет она на ходу.

— Мисс, это надолго? — спрашивает у нее встревоженный администратор — седой худощавый мужчина в смокинге.

— Кто его знает. Может, минут в пятнадцать уложимся. А скорее всего — полчаса, не меньше, — меланхолично отвечает костюмерша. Ногой распахивает нужную дверь. Сбрасывает прямо на пол цветную кипу. Сосредоточенно грызет ноготь, быстро вращая огромную вешалку с развевающимися на ней тряпками.

— Так... это не то... отлично, штаны... опять не то... это в чистку... ага, вот!

И она спешит обратно.

— Пятнадцать минут? Полчаса? — восклицает администратор. — Мисс, у меня публика зал разнесет, если мы через пять минут не начнем.

— Ничего не могу поделать, — пожимает та плечами. — Это зависит не от меня. Я даже вот как скажу...

— Да?

— Если через полчаса он не выйдет из гримерки, делать ему на сцене будет уже нечего. Он третью бутылку пива приканчивает. После шестой его начнет в сон клонить. Или на подвиги. Если его потянет на подвиги, тогда зал разнесет он.

— Господи! — хватается за голову мужчина. Спохватывается.Оригинальный текст книги читать онлайн бесплатно в онлайн-библиотеке Knigger.com