Жена по завещанию - Страница 3

Собираю свой рюкзак, снимаю платье официантки и осторожно вешаю в шкафчик. Нам и форму запрещают домой уносить. Кощеева по мере необходимости два раза в неделю отправляет одежду персонала в специальную прачечную.

Натягиваю джинсы, толстовку и цепляю легкий плащ. Распускаю свои светло-каштановые волосы и заглядываю в зеркало.

Румянец на щеках и глаза усталые.

Наконец, выхожу из раздевалки и сворачиваю к заднему выходу.

– До встречи, красотка, – подмигивает мне охранник Володя и я киваю. Парень флиртует со всеми, иногда думаю, может, он имена девчонок не запоминает, так как редко к кому обращается именно по имени, обычно всякие там уменьшительно-ласкательные.

Машу парню на прощание рукой.

Дверь за спиной хлопает, и я обхожу красивое здание, иду в сторону фасада. Все же в ночь лучше держаться улицы, может, в этот час и не слишком многолюдной, но все же…

Дождь начинает мелко моросить, и я накидываю капюшон в желании скрыться от холодноватых капель.

Мне остается совсем чуть-чуть, чтобы выйти на проезжую часть, здесь маленький перекресток, уже готовлюсь его перейти, как передо мной со скрежетом тормозит черный хищный седан, баснословно дорогой.

Сердце пропускает удар и рвется из груди, когда дверь передо мной распахивается, а меня окружают высокие мужчины в костюмах…

Сердце ударяется о ребра, когда один из них спокойно выговаривает:

– Садитесь в машину. С вами хотят поговорить.

Вроде и культурно общается мужчина с квадратным лицом, в котором чувствуется военная выправка, а я прищуриваюсь, пытаясь понять… Смутно знакомое лицо… И, наконец, меня озаряет. Те самые мужчины, которые в ресторане сидели. Охранники миллиардера.

Кошусь на машину. Один из мужчин открывает заднюю дверь, второй берет меня под руку, обращаю взгляд на мордоворота, но он пресекает мою истерику одной короткой фразой:

– Не стоит усложнять свое положение. В салон вы все равно сядете.

Взглядом продавливает, слегка сжимает пальцы на моем локте, давая ощутить силу этого прикосновения. Этим бравым солдатам не составит труда справиться с кем-то их внушающей комплекции, а тут я. Хрупкая девушка.

– Без истерик. Хозяин этого не терпит, – мне кажется, мужчина мне сейчас какое-то внушение делает, потому что у меня голос отнимается.

Я даже если и захочу, не закричу. Спазм в горле ощущаю, а еще мне кричать в принципе бесполезно. Этот перекресток пуст и до оживленной мостовой далеко, да и в этот час на улице прохожих мало.

Погода также не располагает к прогулкам…

– Прошу в салон, – как предупредительный ухажер выдает мужчина.

Мне кажется, что у меня от страха ноги слабеют, я чуть не валюсь, и поэтому мужчина придерживает меня и направляет в салон, в который я буквально заваливаюсь. Дверь закрывается с тихим хлопком, оставляя меня наедине с беспринципным богачом.

Мельком замечаю абсолютно черный интерьер из кожи и дерева, с широкими подлокотниками кресел, которые подсвечены голубым светом.

Огромный салон отгорожен от водительской части перегородкой. Все эти детали фиксирует мое подсознание, которое всячески бережет меня от взгляда на мужчину, который сидит напротив меня.

Я отчего-то смотрю в пол. В поле моего зрения идеальные черные брюки с ровными стрелками, которые обтянули длинные ноги и мощные бедра мужчины.

Черные лакированные туфли блестят без единой пылинки и капельки дождя. А я на мгновение на свои убитые кеды смотрю и думаю, что пачкаю салон.

Бред, конечно. Собираюсь с силами и поднимаю взгляд. Замираю. Сталкиваюсь взглядом с мужчиной из ресторана.

Миллиардер Игнат Юсупов смотрит на меня все так же холодно. Рассматривает. Его глаза скользят по моему лицу, оценивают.

– Ты побледнела, – выдает спокойным голосом.

– Вы… вы меня силой затолкали в машину! – голос вырывается из горла хрипом.

– Тебе никто не намерен вредить.

Хочу запротестовать, сказать, что его действия расходятся со словами, но из моего рта не вырывается ни звука. Меня будто тяжестью этого взгляда придавливает.

И спорить совершенно не хочется. Передо мной человек, наделенный властью и богатством. Наличие рычагов давления делает его слишком опасным.

Мало ли что взбредет в голову олигарху. Поэтому я просто спрашиваю первое, что вертится у меня в голове.

– Что вам от меня нужно?

Кивает на мой вопрос. Губы слегка раздвигаются в улыбке. Опасной такой. У меня мороз по коже от этого мужчины. И я не выдерживаю этого накала, напряжения.

Если секундой ранее голос отнялся, то сейчас, наоборот, я начинаю тараторить:

– Послушайте, мне нужно успеть на последний автобус, потом еще и на метро, чтобы до дома суметь добраться…

Моя пламенная речь лишь заставляет мужчину ухмыльнуться. Он кривит чувственные полноватые губы, а я вдруг ловлю себя на том, что этот Юсупов красив, как сам черт.

Правда, красота его брутальная. Мужская. Глаза режут без ножа. Острый взгляд, высокий лоб, хищный нос и белоснежные зубы крупные и крепкие. Оскал хищника.

– Ну, допустим, что на свой автобус ты уже опоздала, – ставит в известность. Не иначе, а я губы кусаю, когда на свои наручные часики смотрю.

С досадой понимаю, что действительно опоздала. Как-то мысленно сразу же просчитываю, что на такси у меня денег хватит, но все же это для моего кармана весомый урон.

Привычные мысли отвлекают от того, что происходит здесь и сейчас, я вновь поднимаю взгляд на миллиардера.

– Послушайте, это уже не смешно, – говорю с досадой, – я не понимаю, зачем я тут. Вам что, кофе не понравился?!

Прищуривает свои холодные глаза. Статный мужчина с идеальной стрижкой, сидит абсолютно в расслабленный позе, но при этом напоминает дикого зверя, который лишь наблюдает за дичью, чтобы в нужный момент напасть.

– Кофе был неплохой, – слышу явную иронию в голосе мужчины, а в ярких глазах скользит пренебрежение.

– Тогда… тогда я не понимаю! Что вам от меня вообще надо?! Может, вы меня с кем-то перепутали?!

Кивает на мои слова, словно впервые что-то вразумительное услышал с моей стороны.

– Нам нужно поговорить. И я никогда и ничего не путаю.

Короткое промедление и мужчина будто выстреливает в меня, выдавая ровно:

– Мне нужна именно ты. Юлия Михайловна Беляева…

У меня рот распахивается. Меня настолько шокирует то, что мужчина обращается ко мне по имени-отчеству, что я даже ответить не могу.

Откуда?! Откуда он знает меня?!

Мужчина внимательно рассматривает меня. Улавливает каждую эмоцию, которая проскальзывает на моем лице.

– Учишься. Работаешь. Приводов не имеешь.

В горле становится совсем сухо. Рука сама опускается на горло, которое я сжимаю. Вновь считывает меня. Рука мужчины опускается на подлокотник и там, в нише, лежит бутылка с водой. Откупоривает ее и протягивает мне.

– Воды? – интересуется как-то по-светски и я киваю, забираю бутылку и делаю глоток, и лишь потому думаю, что, может быть, зря я взяла из рук незнакомца бутыль, там что-то подмешено и я сейчас просто отрублюсь… может, он маньяк…

Да. Из списка «Форбс». Которого в лицо все знают.

– Что… что вам от меня нужно?! – спрашиваю, как только голос возвращается.

– Пока… просто поговорить.

Чеканит ответ и прищуривает свои леденящие душу колючие глаза.

Это его «пока» звучит как-то уж очень многозначительно.

– Поговорить? – переспрашиваю. – О чем вам говорить со мной?!

Ухмылка кривит чувственные твердые губы мужчины. Он будто соглашается с моим высказыванием. У человека его уровня разговор со мной может быть только в плате заказа и уточнения меню.

Мы оба это хорошо понимаем. Я как обыкновенную реалию, а он… он смотрит на меня, как на букашку, и от этого и странность всей ситуации.

– Имя Бахтияров Альберт Генрихович говорит тебе о чем-то?

Спрашивает будто между прочим, а вот глаза словно вспыхивают сталью и губы свои сжимает в линию. От одного взгляда мужчины у меня мороз по коже идет.