Зачем война? Просто так - Страница 4
Изменить размер шрифта:
Снова ходим с непокорной головой
Непокорно как то ходим
по планете золотой —
на кого то страх наводим:
лес стоит совсем пустой.
* * *
И никто никогда не узнает
кому какие стихи.
Время дыры латает.
А мы всё шли шли и шли..
На телах живого нет места
от поцелуев судьбы.
Женихи мы или невесты,
(нам плевать) умирали, но шли.
Не нарядное рядное лето,
ненаглядные лето-зима,
лишь весна стороною где то
мимо нас, несчастных, прошла.
* * *
Раз и два – шагаем смело!
Дружно ли? Не в этом дело,
ищем ищем на пути
знаки в виде бересты.
Виноваты мы, невинны —
не гадаем. Из осины:
колья чешем и втыкаем,
а куда втыкаем – знаем!
Знаем даже почему
на любовь и на еду
много времени не надо:
ведь планетища брюхата
непокорной головой
вовсе вовсе не одной,
а двумя-тремя, не боле.
Не ходите вы на волю,
делать нечего нам там —
бересту ходить считать.
* * *
Вот и все. Походы наши:
от любви к родне и каше.
А в пути, опять же, колья
из осины. Ну ДОКОЛЕ?
Память
Они всегда одиноки,
они всегда голодны
эти воины света,
победившие воинов тьмы.
* * *
Всё, больше Россия не будет
участвовать в войнах гадких.
«Уходим уходим отсюда.» —
горько шептали ребятки.
Наверно, неверное войско
неверный выбрало путь:
в тех сердцах стучалось: «Ошибка!»
А этим надо свернуть
свои сердца на замочки
и вернуться домой:
дома сыны и дочки
и стих окровавленный мой.
– Домашние командиры
(домашний и свет луны),
где же вы долго так были?
«Мы к дому так долго шли.»
А не дошедшему память.
Пришедшему снова в бой!
Как долго мы будем плакать
над тобою и мной?
Наши мальчики
Наши мальчики умирают
и рождаются вновь.
Наши мальчики твёрдо знают:
мир не спасёт любовь.
Наши мальчики не играют,
наши мальчики не поют.
Наши мальчики погибают,
нет не с нами.. не тут.
Проходило былое былом,
улетало лётное вдаль..
Сколько мальчиков наших было
тут убито? Не помню. Жаль.
Никогда никого не любила
Никогда никого не любила.
Кашу пшёную детям варила
и приговаривала:
«Малая жизнь, как марево;
большая жизнь, как бельмо;
когда нибудь встречу его.
Варись варись моя каша..»
Без любви хороша я. Наша
доля – скорее неволя;
наша доля – запрет, не боле.
Наша правда – чужая неправда.
Наши вещи – топор и клещи:
порубаю и выстрою племя
от семени нелюбимого. Время
досталось такое сегодня.
Злая, голодная я, в исподнем
выходила на бой и билась:
кого убила, в того и влюбилась.
Вот так поздно влюбилась, значит.
Он не плачет – герои не плачут.
И я плакать совсем не умею.
Никого никогда не согрею,
никому не скажу: «Любимый!»
Мимо стреляет мимо
стрела молодого Амура.
Не жду ничего – я дура.
Шубу собачью носила
Никогда никого не любила.
Шубу собачью носила —
все кобели за мной.
Где он, последний герой?
Одурманенный злою верой,
он подвиги свои мерит
и чужими руками считает:
читает, читает, читает
чьи то дурные секреты.
Где ты? Нет тебя, нету.
Нет тебя, потому что
за тобой англичан «наружка».
А за мной? За мною лишь море.
ныряй и плыви – позволят!
Мне, мой хороший, всё можно.
В жизни моей несложной
стихи про то да про это,
и ни одного поэта!
Кошка да книжки – подружки.
Скучает агент на «прослушке».
Видимо, дело все в повестях —
я их не пишу,
а без повестей, как впотьмах!
Вот и сижу
в хибаре своей у моря:
мимо плывёт чьё то горе,
проплывает чужая беда.
И холода, холода!
На мне шуба собачья одета,
а значит, дружок, скоро лето:
чтобы не все кобели
меня покусать смогли.
* * *
Шубу повешу тихонько.
Я тебе не сестрёнка,
я тебе не жена
и сама по себе в мир пришла.
А ты сиди там и вой.
Ты ничей и даже не мой.