Язык сердца и кулака (СИ) - Страница 1

Новинки и продолжение на сайте библиотеки https://www.litmir.me

====== Глава 1. ======

Я слышу, как шуршат листья на деревьях от слабого дуновения ветерка, как вдалеке лает собака, едет машина. Эти звуки стали частью меня, они не мешают и не отвлекают от главного – мишени. Все, что я вижу в данный момент – это маленький черный круг по центру. Напряжение каждой клеточки в предвкушении скорого раската доставляет самое невероятное наслаждение, и мне хочется продлить этот момент, остановить его, впитать в себя это удовольствие держать в руках оружие, которое в считанные секунды может забрать чью-то жизнь. Не знаю почему, но я испытываю почти мистическую уверенность, когда поглаживаю нежную гладь рукоятки. Это даже приятнее, чем самая бархатная кожа красавицы-блондинки, приятнее, чем рельефные мускулы парня. Это даже круче, чем секс. Это единение с оружием, когда простой «макаров» становится продолжением тебя, твоей защитой, любовью, судьбой. С этим не сравнится даже неаполитанская пицца, которую я боготворю. Это чистое наслаждение.

Я нажимаю на курок. Отдача бьет сильно, но мой выстрел бесподобен. В «десяточку». Еще бы. Мне кажется, я с оружием в руках родился. Мой отец, как бы это помягче сказать, не совсем законопослушный человек, он очень влиятелен в столичном теневом бизнесе, поэтому с самого раннего детства меня учили стрелять. Наверное, держать оружие я научился раньше, чем ходить, а попытки драться предпринимал, даже когда еще разговаривать толком не умел.

Я довольно улыбнулся и снова навел прицел на мишень, но нажать на курок не успел.

- Михаил Алексеевич, – навстречу мне двигался наш управляющий. Мужчина лет сорока в строгом темном костюме очень сильно напоминал дворецкого из старых американских фильмов. – Вам звонок, – подойдя ближе, он протянул мне трубку.

Я отложил оружие на тумбу и взял телефон. Управляющий отошел.

- Слушаю.

- Здорово, Михай. На аэродромке сегодня заезд будет, этот Пики из параллели нарывается, приедешь? Он уже вторую неделю мне мозги компостирует, с тобой потягаться хочет.

- Пики? – я был удивлен. Этот парень из параллельного класса давно пытается меня на заезд подбить, ему движок с Японии поставили, теперь покрасоваться хочет, меня на колени поставить. Смешно даже. Все в округе знают, что круче моей тачки ни у кого нет. А так открыто вызывать меня на бой… надо быть либо слишком смелым, либо слишком глупым. В случае с Пики склоняюсь ко второму варианту. У меня еще никто не выигрывал, и он об этом знает.

- Именно, – подтвердил мой друг, Ванька. – Так как, приедешь или мне послать этих укурков куда подальше?

- Скажи, что я приеду, – улыбнулся я сам себе. – Собери всю школу, пускай потом плачет горькими слезами.

- О, Миха! Да, ты слишком милосерден к нему, – довольно протянул Ванька, предвкушая скорые разборки. – Что потребуешь в знак победы?

- Его, – хмыкнул я, представляя себе выражение лица Пики. Не стоило ему со мной связываться, ох, не стоило.

Ванька засмеялся в ответ:

- Ты в своем репертуаре. Кажется, нашего Пики ждет твоя пика.

Теперь засмеялся я.

- Сделай пару фоток потом, я хочу на это посмотреть, – попросил Ванька.

- Без проблем.

- Тогда, покеда. До вечера.

- Пока.

Я положил телефон рядом с наушниками, которыми никогда не пользовался. Мне нравилось слышать звук выстрела. Мощный, сильный, как раскат грома. Наш особняк находился в коттеджном поселке под Москвой, территория самого дома была огромна, окружена деревьями и двухметровыми заборами. Здесь жили такие же люди, как и мой отец – богатые и влиятельные. Никто никогда не жаловался на шум.

Я снова поднял оружие и прицелился в «девятку», захотелось сделать что-нибудь необычное, продырявить белую обводку круга, к примеру. Я только собрался нажать на курок, как меня снова отвлек управляющий, мягкие шаги которого часто раздражали.

- Что? – раздраженно бросил я, повернувшись к мужчине.

- Вас срочно вызывают в дом, – сообщил управляющий. Меня иногда даже поражала его невозмутимость. Я мог его открытым текстом посылать, а ему по барабану. Отец всегда умел находить необычных людей для службы в нашем доме. Кроме управляющего, у нас еще работала кухарка, которая божественно готовила, странный дедок, помешанный на лошадях, присматривал за конюшней и моим Мерином, убирались в доме три горничные, с одной из которых мы часто просыпались в одной кровати. Думаю, про нас с Галиной отец знал, но ничего против не имел. Если под рукой у меня хорошенькая девушка, то проблем от меня, как говорит отец, меньше, поэтому он и взял на работу модельных девочек. Еще в нашем доме есть два водителя и куча охраны. Но формально в огромном особняке живем только мы с отцом.

Идя по извилистой тропинке через ухоженный сад, я пытался предположить, с какой целью меня вызывали в дом. Обычно в субботу утром отец отдыхает вместе со своими друзьями, и особняк переходит в мое распоряжение. Распорядок дня никогда не меняется. Слишком консервативен в этом мой отец.

Выйдя на выложенную кафелем дорожку, я прошел мимо бассейна перед задним входом в двухэтажный особняк и удивился, заметив, что наши охранники патрулируют территорию с оружием наперевес.

На их лицах легкое волнение и сосредоточенность.

Прибавив шаг, я вбежал в дом. В холле со стороны сада открывался панорамный вид солнечного утра, поэтому было светло. Заметив дядь Вову, смотрящего в окно, остановился.

- Привет, – поздоровался я, протягивая руку. Мужчина обернулся и пожал мою ладонь, необычно слабо, рассеяно как-то. Дядь Вова – правая рука моего отца, его лучший друг и по совместительству моя нянька с самого раннего детства.

Он постоянно возился со мной, сколько я себя помню, можно сказать, я вырос на его глазах. С отцом дядя Вова знаком еще со школы, преданные друзья прошли многое в своей жизни. Наверное, у отца всего два человека, которым он доверяет – это я и дядя Вова.

- А я уж думал, что-то стряслось.

- Кое-что, – стараясь не смотреть на меня, ответил мужчина.

Я хорошо знаю дядь Вову, поэтому сразу понял – это его «кое-что» весьма серьезное дело, и это дело касается отца.

- Где он? – резко спрашиваю я. Стальная выдержка у меня выработалась еще в детстве. Мой отец состоял в криминальных структурах, это ни для кого не было секретом, поэтому, когда я еще был маленьким, нас часто шмонали. Но эти времена перестрелок и анархии в стране прошли быстро, отец взобрался на самую вершину и прочно занял там свое место. Я гордился им, но часто мечтал, чтобы он был простым охранником на заводе.

- Все в порядке, Миш. Просто тебе нужно уехать на некоторое время из страны, – поднял дядь Вова тяжелый взгляд и нервно достал из кармана пиджака сигареты.

- Ты о чем говоришь? Где отец? – начинал я злиться, понимая, что мне по-крупному не договаривают.

- В Америке, – бросил дядь Вова, закуривая. – У твоего отца неприятности, но он в порядке. А тебе нужно уехать, пока все не утрясется. Я приготовил необходимое. Вот твои документы, – протянул он мне синий корешок и вложенный в него авиабилет.

Я на автомате принял документы и развернул американский паспорт со своей фотографией.

- Ники Самерс? Серьезно?

- Твой английский на высоком уровне, так что ты теперь гражданин Соединенных Штатов из Нью-Йорка, ученик по обмену, – сообщил он.

Я, не веря его словам, развернул авиабилет. Сеул?

- На хрен, что за дела? – растерянно взглянул я на мужчину. – Никуда не поеду. Ты в своем уме? Я в выпускном классе, какой перевод? Дела отца меня не касаются, – уверенно произнес я и всучил документы обратно в руки дядь Вовы. – Раз с отцом все в порядке, он разберется.

Такое уже происходит не в первый раз. Года три назад, отец тоже слинял в Америку на несколько месяцев, оставив меня на попечение дядь Вовы. Ничего. Все нормально обошлось.

Со второго этажа к нам спускались два охранника, таща в руках дорожные сумки.

- Вещи первой необходимости уже собраны. Ты вылетаешь через час, Михаил, – строго произнес дядя Вова.