Во власти Скорпиона. Вернуть свое (СИ) - Страница 4

— Чёрт! — кричит Олег, хватаясь за топор, неясно откуда взявшийся.

Похоже, дед, у которого мы арендовали лодку, оказался очень запасливым на наше счастье. Надо будет докинуть ему за предусмотрительность.

Портал не стабилизируется. Он пульсирует, извивается, и из него вылезает ещё два червя. Но это ещё не самое страшное. Вокруг разрыва вода начинает закручиваться. Сначала медленно, потом всё быстрее. Образуется настоящая воронка, и нашу лодку начинает затягивать к её краю.

— Врубай мотор! Полный газ! — ору я Олегу.

Капитан бросается к штурвалу, выкручивает ручку газа на максимум. Мотор ревёт, плюётся дымом, лодка дрожит, но воронка тянет сильнее. Мы не движемся с места, нас медленно, но верно засасывает.

— Руби эту тварь! — командую я, и мы с Сашкой и Толиком хватаемся за ножи. Бьём монстра, что уже ползёт по борту, пытаясь ухватиться за нас.

Он упругий, скользкий, из ран сочится едкая слизь. Один червь хватает Васька за ногу и дёргает. Он падает, кричит. Сашка ударом топора отрубает кончик, и тварь отступает с противным визгом.

Вот это заварушка. Морские гады это вам не игрушки. Надо быть осмотрительнее.

— Иришка, захлопывай дыру! — отдаю приказ.

Но портал, созданный ею, не закрывается. Он, кажется, питается её страхом и неуверенностью, становясь всё неустойчивее. Сама Ирина сидит, бледная как смерть, глаза закрыты, из носа у неё течёт кровь. Она в каком-то трансе, не может остановить процесс.

— Ира! Закрывай! Закрывай его! — кричу я ей снова.

Она не реагирует.

Ладно, будем действовать по обстоятельствам, но надо шевелиться резвее, порталистку надо спасать. Гвардейцы рубят тварей, как могут, но они не охотники и даже не маги. Шансов у них не так много.

Тянусь за битой, а в этот момент самый толстый червь обвивает корпус лодки и сжимает. Дерево трещит. Воронка затягивает нас уже на самый край. Впереди — пульсирующий кровавый разрыв, из которого теперь доносится неясный, многочисленный шёпот и скрежет.

Мотор захлёбывается. Мы теряем последнюю тягу.

— Всем держаться! — успеваю крикнуть я.

И нас, как пробку, затягивает внутрь портала. Мир опрокидывается, цвета смешиваются в багровый, звук пропадает, заменяясь оглушительным свистом в ушах. Чувствую, как меня вырывает из лодки, крутит в какой-то бешеной центрифуге.

Удар. Тяжёлый, но вязкий. Я падаю на что-то мягкое и влажное. В ушах звенит. Открываю глаза.

Над нами — небо, но не голубое. Оно лиловое, по нему плывут жёлтые, похожие на медуз, облака. Или это и есть гигантские медузы?

Воздух густой, пахнет переспелыми фруктами. Я лежу в густой, похожей на мох, фиолетовой траве.

Рядом стоны. Вижу Олега, который поднимается, пошатываясь. Сашка помогает Васе, у того на ноге ожог от слизи. Толик отползает в сторону и тут же начинает блевать.

Ирины нигде не видно.

— Ира! — хрипло кричу я, поднимаясь. Голова кружится. — ИРИНА!

— Я… здесь… — слабый голос доносится слева.

Она лежит в пяти метрах, лицом вниз. Подбегаю, переворачиваю её. Она жива, дышит, но в полубессознательном состоянии. Нос разбит, из ушей тоже течёт кровь. Перегрузка для неё оказалась слишком сильной.

Это как она вообще такой мощности портал открыла? На что способна эта девчонка в реальности? Что-то подсказывает мне — такой мощью обладают далеко не все порталисты. Она гений, просто непонятый и без умения себя контролировать.

Помогаю ей сесть и придерживаю, чтобы она не упала обратно в эту склизкую жижу.

Оглядываюсь. Мы на какой-то поляне, среди скал, слизи и медуз над нами, которые мерно перетекают по тёмному небу.

Наша лодка… она здесь. Перевёрнутая, частично разбитая, лежит в паре десятков метров. Резиновая лодка Васьки тоже тут, разорвана в клочья, вёсла разбросаны по местности. Сам Васька сидит, обхватив голову руками.

Но главное — портал высоко над нашими головами, не допрыгнешь. И он стремительно стягивается, а Иришка до сих пор без сознания.

Мы на Изнанке. Попали. Но как теперь выбраться отсюда — совершенно непонятно. А главное, на каком это мы уровне и как долго моя команда протянет в этих условиях?

Где-то над Симферополем

Дирижабль «Икар» плывёт над облаками, мягко покачиваясь. В салоне первого класса тихо играет струнный квартет, пахнет кофе и табаком. Граф Анатолий Гаврилович Пересмешников непринуждённо откинулся в кресле, поправляя складку на безупречных брюках.

Напротив него, сверкая бриллиантами на слишком юных руках, смеётся жена одного столичного графа. Он ведёт светскую беседу, улыбается, подливает ей шампанского в хрустальный бокал.

Но внутри у него всё сковано льдом. Взгляд раз за разом соскальзывает на мобилет, лежащий на столике рядом с пепельницей. Экран тёмный. Молчит.

«Почему нет звонка?»

Молчание убивает.

Операция должна была завершиться глубокой ночью. К рассвету он ждал краткого, сухого доклада: «Задание выполнено. Объект ликвидирован. Инцидент оформляется как несчастный случай».

Потом — тишина на сутки, пока в Крыму всё утрясётся, и долгожданный звонок от Морозова с официальным извещением о трагической гибели пациента.

Но уже день. Скоро они приземлятся в Севастополе. А проклятый мобилет молчит.

— Анатолий Гаврилович, вы, кажется, сегодня где-то далеко? — кокетливо касается его руки дама, напоминая, что всё внимание должно быть приковано лишь к ней.

— Прошу прощения, Софья Витальевна, — он включает обаятельную, виноватую улыбку. — Досадные мысли о делах. Не могу отключиться, педантичность — мой крест.

Он делает глоток шампанского, но вкус кажется ему горьким, так что стакан отправляется обратно на стол.

В голове проносятся варианты. Связь прервалась. Люди ждут команды на чистый выход. Или… Нет. Не может быть. Шестеро профессионалов против одного выродка из психушки. Даже если тот вспомнил пару фокусов с магией, этого не может быть.

Внезапно мобилет на столе вибрирует, издавая тихий, назойливый жужжащий звук. Пересмешников вздрагивает так, что привлекает внимание юной графини. Девушка с интересом смотрит на Пересмешникова, изгибая идеальную бровку, она явно не рада, что мужчина вновь потерял к ней интерес.

— Извините, невероятно важно, — бросает Анатолий, хватая трубку.

Он встаёт и быстрыми шагами удаляется в конец салона, к затемнённому иллюминатору, подальше от любопытных ушей. Оглядевшись, он отвечает:

— Говори, — шипит в трубку, прикрывая рот ладонью.

Голос в динамике хриплый, сдавленный — это капитан его личной гвардии, оставленный в Крыму для координации.

— Ваше сиятельство… Плохие вести. Наша группа не вернулась на точку сбора. Никто. Мы выдвинулись на место сами, на рассвете, но никого не обнаружили.

Пальцы сжимают трубку до хруста, Пересмешников чуть не захлёбывается яростью.

— И? — выдавливает он с трудом.

— На месте… следы боя. Нешуточного. Гильзы от нашего оружия, следы взрыва гранаты. Кровь. Много крови на камнях. Но… ни тел, ни раненых. Ничего. Они просто исчезли. Мы обыскали окрестности. Ничего. Пусто.

Капитан делает паузу, и в ней слышится растерянность, несвойственная этому суровому человеку.

— Мы не знаем, что случилось, ваше сиятельство.

В ушах у Пересмешникова начинает звенеть. Он видит перед собой не ковёр салона, а горную расщелину, залитую не кровью, а позором. Провал. Полный, оглушительный провал.

А что, если мальчишка теперь всё знает? Нет, не может быть, профессионалы бы никогда не выдали заказчика. Да и докопаться до истины будет не так-то просто даже если кто-то расколется.

— Найти, — голос Анатолия Гавриловича звучит тише шёпота, но в нём такая сила, что даже через сотни километров капитан замолкает. — Поднять на уши всех. Ищите выживших. Ищите хоть кого-нибудь, кто что-то видел. И выясните, где этот сумасшедший щенок. ЖИВОЙ ИЛИ МЁРТВЫЙ, найти мне его. Я лечу туда. К вечеру я хочу знать ВСЁ.

Он не ждёт ответа, резко бросает трубку. Стоит, уставившись в затемнённое стекло иллюминатора, но не видит ничего, кроме собственного искажённого отражения. По телу пробегает мелкая, неконтролируемая дрожь. Не от страха. От ярости. И от леденящего душу предчувствия.