Во власти Скорпиона. Вернуть свое (СИ) - Страница 37

Вариант один. Академия под Симферополем, где училась Ирина. Там должны быть преподаватели, мастера. Кто-то, кто сможет помочь. Или хотя бы даст контакты других порталистов.

«Вепрь» с рёвом выезжает из гаража. Олег за рулём, его лицо сосредоточено.

— Садимся! — командую я. — Цыпа, со мной!

Алексей, всё ещё бледный и виноватый, запрыгивает на заднее сиденье. Я — на пассажирское.

— Академия магических искусств. Быстро.

— Есть, — коротко бросает Олег и выжимает педаль газа.

«Вепрь» срывается с места, вылетает с территории поместья на просёлочную дорогу, а затем на трассу. Олег не церемонится. Стрелка спидометра ползёт вверх с немыслимой скоростью.

Заодно и тачку обкатаем. Капитан объезжает тихоходные грузовики, подрезает какие-то легковушки, рёв двигателя заглушает всё.

Я смотрю в боковое зеркало и вижу то, чего нам сейчас совсем не нужно. Вдалеке, за нами, загораются синие проблесковые маячки. Полиция. Видимо, какой-то патруль заметил наш лихой заезд.

— Олег, за нами хвост, — говорю я.

Капитан бросает взгляд в зеркало, хмурится.

— Прикажете остановиться, ваше сиятельство? Объясним…

— Нет, — решаю я мгновенно. Останавливаться — значит терять время. Объяснения займут час, а то и больше. — Не останавливайся. Пусть едут за нами. С мигалками даже быстрее будет — все с дороги посторонятся.

Сзади раздаётся довольный, почти детский возглас Цыпы:

— Ура, погоня!

Я оборачиваюсь. Алексей, кажется, уже забыл про свою вину. Он прилип к заднему стеклу, смотрит на приближающиеся синие огни, и на его лице — неподдельный, дикий восторг. Для него это не проблема, а весёлое приключение.

Олег лишь кидает: «Понял» — и добавляет газу. «Вепрь» рычит ещё яростнее. Расстояние до полицейской машины сначала сокращается — они пытаются догнать, но потом начинает увеличиваться.

Наш бронированный внедорожник, оказывается, не только по бездорожью, может, но и по асфальту рвёт неплохо.

Синие огни остаются позади, но не исчезают. Они следуют за нами, настойчиво мигая. Ну и пусть. Главное — не мешают.

Я смотрю вперёд, на серую ленту дороги. В голове крутятся мысли. Что с Ириной сейчас? В какую дыру её затянуло? Выжила ли она в первые секунды? Её магия, неконтролируемая и мощная, может быть как спасением, так и смертным приговором.

Мы летим, а сзади, как назойливые светлячки, неотступно следуют синие маячки нашей импровизированной эскортной службы.

«Вепрь» с визгом тормозов останавливается у массивных кованых ворот портала, который ведёт на нулевой уровень Изнанки, где и расположена Академия магических искусств.

Мы не одни. За нами, с воем сирен, подъезжают одна, вторая, а затем и третья полицейская машина. Видимо, по рации срочно вызвали подмогу.

Едва мы выпрыгиваем из машины, как нас окружают. Шесть полицейских в полной экипировке, лица напряжённые, руки на пистолетах. Самый старший, капитан с горящими глазами, делает шаг вперёд.

— Вы что творите⁈ По какой причине такое нарушение? Вы представляете, какая опасность…

Я не даю ему договорить. Время сейчас — последний ресурс, который у меня есть, и я не собираюсь тратить его на бюрократические танцы.

— Я — граф Всеволод Алексеевич Скорпионов, — говорю я резко, глядя ему прямо в глаза. — На территории моего поместья произошёл несчастный случай магического характера. Человек провалился в случайный разлом. Это вопрос жизни и смерти. Так что ваши протоколы и выговоры — потом. А сейчас — либо помогите, либо, в самом прямом смысле, свалите с дороги.

Тут же выпускаю несколько жал из родового кольца, показывая серьёзность своих намерений. Капитан морщится, недоверчиво оглядывая меня и моего спутника — здоровенного увальня с кастетами на кулаках, который выглядит так, будто только что разобрал танк голыми руками.

— Граф или не граф, правила движения… — начинает он снова, но тут в разговор вступает Цыпа.

Алексей просто делает шаг вперёд. Он не говорит ни слова. Просто слегка, почти нежно, стучит кастетом о кастет.

Раздаётся негромкий «бдыынь», а за ним поднимается видимая волна, похожая на колебание горячего воздуха. Она расходится от его кулаков и бьёт по асфальту. Трещины, тонкие, как паутина, моментально расползаются под ногами у полицейских. Никто не падает, но все невольно отскакивают назад, хватаясь за оружие с испуганными лицами.

— Вот его, — говорю я, кивая на Цыпу, который стоит с абсолютно невинным выражением лица. — На вас спущу, если будете мешать. Или можете помочь. Выбор за вами. Олег, Алексей, оставайтесь здесь, объясните всё нормально.

Я разворачиваюсь и бегу к воротам академии. Слышу за спиной возмущённые голоса полицейских, потом спокойный, убаюкивающий баритон Олега:

— Господа офицеры, давайте я вам всё по порядку…

Надеюсь, капитан с его опытом службы в органах найдёт с ними общий язык. У меня же сейчас другая задача.

Портал, к счастью, свободен. Врываюсь внутрь, а оказавшись на Изнанке, бегом несусь к зданию академии. Ориентируюсь по памяти и указателям — мне тут однажды уже приходилось бывать, когда искал порталиста.

Ректорат находился на втором этаже. Взлетаю по лестнице, игнорируя пару студентов-засонь, сонно бредущих из библиотеки. Дверь в приёмную ректора закрыта. Не трачу время на стук и врываюсь внутрь.

Внутри за огромным, заваленным бумагами столом сидит мужчина. Это Ростислав Фадеевич Лозовский, ректор. Он поднимает на меня усталые глаза над стопкой документов:

— Граф Скорпионов, — произносит он с удивлением. — Опять вы. Чем на этот раз обязан? Ваша подопечная, Ирина Валерьевна, вроде бы у вас благополучно устроилась. Или нет?

— Нет, — говорю я, подходя к столу. — Она попала в случайный разлом. Случайный, который сама же и открыла. Провалилась. Мне нужен порталист. Прямо сейчас. Лучший, какой у вас есть. Или контакты того, кто может помочь.

Ростислав Фадеевич медленно снимает очки, протирает их платком. Вздыхает.

— Граф, я вам в прошлый раз говорил и сейчас повторю. Сейчас порталистов в академии нет. Кто на каникулах, кто в отрядах, на практике. Кто-то на заказах. Никого здесь нет. Вообще.

— Дайте мне их контакты тогда! — не сдерживаюсь я. — Телефоны, адреса! Я сам найду, сам уговорю!

— Контакты… — он качает головой. — Это личные данные. Без согласия студентов и выпускников я не могу…

— Ростислав Фадеевич! — мой голос становится жёстче. — Там человек, ваша бывшая студентка, возможно, умирает в какой-то дыре между мирами! Вы действительно будете прятаться за бюрократию? Дайте мне хоть что-то! Или скажите, куда ехать!

Ректор смотрит на меня, и в его усталых глазах мелькает что-то похожее на раздражение.

— Я же вам говорил, — произносит он тихо, но очень чётко, — что с ней одни проблемы. Талант есть, да. Но неконтролируемый. Бедовая девица. Вечно что-то не так, вечно срывы. Вот и дошла до беды.

Во мне что-то щёлкает. Холодная злость подступает к горлу.

— Проблемы? — переспрашиваю я, наклоняясь к нему через стол. — Вы знаете, что она сделала? Она вытащила меня из чёрт знает какой Изнанки по слабому следу! Она — уникальная. Просто ваш убогий, заштампованный подход к обучению не смог разглядеть её дар. Вы пытались впихнуть её в свои рамки, а когда не получилось — списали в брак. Вот и вся ваша педагогика.

Ректор краснеет от гнева. Он швыряет платок на стол.

— Уникальная⁈ — фыркает он. — Ну а что ж она тогда, такая уникальная, случайный разлом открыла и упала в него? Где контроль? Где дисциплина? Магия пространства — это не игрушки! Это высшая ответственность! А она…

— Она пала жертвой внешнего воздействия! — перебиваю я. — Её сбил магический резонанс! Но это не важно сейчас. Мне нужен специалист.

Он замирает всего на секунду, а потом вздыхает:

— Я… ректор. Администратор. Я давно не практикую.

— Вы порталист? — удивляюсь я.

— Был когда-то, — кивает он, а потом поднимается и продолжает на повышенных тонах. — Но вы, граф, не понимаете! Открыть портал в неизвестность, по едва уловимым следам нестабильной магии девчонки, которая сама не знает, что творит — это самоубийство! Это…