Вероятность - ноль. Не его случай (СИ) - Страница 26

- Но кто тогда?

Оба мага погрузились в тяжёлые раздумья. Они уже давно поняли, что загадок у человека по имени Гарри Поттер больше, чем у кого бы то ни было. Но от этого их интерес только возрастал.

Но информации было слишком мало, даже несмотря на все обрывки воспоминаний, что они увидели. Точнее не так, вопросов стало только больше.

Маги были не так воспитаны, чтобы спросить напрямую, к тому же, это будет не так интересно, как узнать самостоятельно. И, конечно, вовсе не факт, что им ответят. Гарольд вовсе не создавал впечатление человека, болтающего о себе без разбору.

Он говорил много, вываливал огромное количество информации обо всём. О своих приключениях, о том, куда и как он вляпывался, о чужих тайнах. Громко говорил своё мнение об окружающих, не считаясь с их и своим социальным статусом. Не беспокоясь о том, что за некоторые вещи его могут легко и незатейливо проклясть. Это создавало впечатление сущей безалаберности и где-то даже глупости. Вот только это только на первый взгляд.

Гарольд был отнюдь не глуп. Он балансировал на тонкой границе хамства и минимальной вежливости, при этом, не говоря о себе лично практически ничего. Словно, вся эта словесная мишура была призвана скрыть его. Он оставался незамеченным, находясь на виду. Высшее мастерство.

- Так кто же он такой? – Годрик задумчиво поднял голову к потолку.

Холодная тишина пещерного свода равнодушно ответила ему своим присутствием. Сырой воздух неприятно оседал в лёгких, несмотря на то, что не так давно здесь полыхало пламя заклинаний, он ни на каплю не высох.

Неожиданно что-то звякнуло в другом конце зала. Оба мага мгновенно обернулись, поднимая палочки.

По каменным плитам Тайной Комнаты, чуть светясь изнутри, катился хрустальный шар для гаданий, и казалось, что внутри него бушует настоящий шторм из воды и пузырьков воздуха.

Сфера Истины.

Сфера Истины – редкий, уникальный и невозможно могущественный артефакт; опасный, но не менее желаемый теми, кому о нём известно. Он показывает прошлое. Не то, что написано в книгах, ведь книги пишут люди, а они всегда субъективны. Не то, что говорят очевидцы, ведь каждый смотрит только со своей стороны. Сфера Истины показывает реальную подоплёку тех или иных событий, не искажает, не преувеличивает и не приуменьшает. Только то, что было на самом деле.

♦♦♦♦♦♦♦♦

Закоулок какого-то магловского парка. На поляне скрытой кустами и редкими деревьями сидит седой старик. Глаза речного ила смотрят в одну точку, бездумно и безжизненно. Равнодушно. Единственное, что свидетельствует о том, что их обладатель жив это мерно поднимающаяся и опускающаяся грудь, да метательный нож, что вертят тонкие пальцы.

Неожиданно тишину места прорезали далёкие голоса и крики детей:

- Вон он!

- Лови урода!

- Стоять ненормальный, всё равно поймаем!

- Держи! Держи его!

Секунда – шуршание кустов и приближающийся топот преследователей. Старик напрягся.

- Чёрт! Куда он делся?

- Удрал уродище!

- Да чтоб его, повеселиться сегодня не получится!

- Да ну его, Большой Ди! Пошли лучше к тебе в комп играть... Всё равно не найдём, он этот парк лучше нашего знает.

- Ага! Представляю, как этому придурку влетит, когда родители узнают, что он пришёл позже меня!

Жизнерадостный хохот мальчишек и удаляющиеся шаги.

Стоило группе малолетних хулиганов выйти из зоны слышимости, как кусты вновь зашуршали. Из них спиной вперёд начал вылезать ободранный мальчишка лет пяти. В поношенной одежде размера на три больше, чем необходимо, с хлипеньким, почти разваливающимся рюкзачком за плечами. Лохматый и весь в синяках. С огромными круглыми очками, уродующими лицо.

Но самое главное, в ребёнке обычном глазом не увидеть. Огромная магическая мощь, словно штормовой океан, пронизанный яростными молниями, окутывает мальчишку могучим коконом, видимом лишь в магическом зрении. Мальчишка невероятно силён.

Постороннего он пока не замечает.

А вот тот его заметил.

Доля мига, даже меньше, одно плавное движение, и фигура старика смазывается, исчезая, чтобы мгновенно появиться сбоку мальчишки, и выцепив его за шкирку, как новорождённого щенка, поднять его на вытянутой руке.

- Ну, и кто ты есть, Мажонок?..

♦♦♦♦♦♦♦♦

- ... Мда, чего только на тебе нет, Мажонок! И следящие, и магические ограничители, и рассеивание внимание, даже чары раздражения и неприязни на тебя повесили! Кто-то сильно тебя не любит. – Присвистнул старик. – Впрочем... почему “кто-то”, – он усмехнулся. – Вон, какая подпись знакомая! Никак Альбус развлекается. Старый хрыч...

- Мистер, а вы вообще всё это к чему? – Ребёнок, сидящий по-турецки перед расхаживающим туда-сюда мужчиной, не сводил с него своих колдовских глаз. – И вы вообще кто?

- Я? Сквиб я. Сквиб и член Международного Ордена Боевых Магов – Танцующие Призраки...

- Боевых Магов? – Мальчик по-кошачьи склонил голову набок. – Это волшебники, которые? Разве они существуют?

- В этом мире существует столько всего... – Старик мечтательно прикрыл глаза, сейчас они уже не были пустыми и равнодушными, в них горело пламя костров древних магов, окрашивая радужку в цвета янтаря и вулканической лавы. – Малыш, ты себе даже не представляешь, сколько всего...

- И вы один из них? – Скептически поднятая бровь, всё также не меня позы.

- Ну не совсем. Я всё же сквиб – маг без магии. Латентный маг. Но да, в каком-то смысле, я маг. – Старик задумчиво почесал скулу. – Мда... маг... Кстати! – Он резко перевёл взгляд с небес, которые созерцал до этого. Ты не хочешь стать моим учеником?

- Хааа?!

- Многому я тебя, конечно, научить не смогу, всё же – сквиб... Но ритуалам, традициям и обычаям, управлять своими силами и телом это – пожалуй, да. Да, и так, по мелочи!

- Я не думаю, что мои тётя и дядя это одобрят...

- А зачем им знать об этом? – Хитро прищурился мужчина.

- А вы точно уверены, что я тоже... этот... Мажонок, который?

- А то, Мелкий! Магическое зрение сквибам лучше, чем активным магам даётся!

- Я не мелкий!

- Конечно, не мелкий, ты просто сел! После стирки! Ага!

- Эй!

- Ну, так что согласен?

- Ну...

- Не мычи, ты человек, а не корова! Да или нет? Говори! – Силе в голосе мужчины было невозможно.

- Да! – Не думать и не оглядываться... Хуже вряд ли будет...

- Отлично! – Старик усмехнулся, делая шаг к ребёнку. – Тогда, Я, Пантелеймон* Никодим** Никандр***, сын Княжны Анастасии из Рода Романовых, последний из Рода Романовых, принимаю под свою Руку...

- Меня зовут Гарри Поттер.

- ... Гарольда Джеймса Поттера, из Рода Поттер, в Ученики! Я сказал!

Белая вспышка магии, принимая Обет.

- Поттер, да? – Хмыкнул последний Романов. – Чего только в жизни не бывает... Ладно, тебе пора возвращаться домой. Темнеет. Забрать тебя я не смогу, увы, но... после школы сюда явишься, завтра. Ясно?

- Угу...

- Не “угу”, а – да Учитель! Понял?

- Да, Учитель!

- Ну, раз понял, иди, отрочиш****.

♦♦♦♦♦♦♦♦

В нарисованное на дереве “яблочко” летит метательный нож, брошенный нетвёрдой детской рукой. Ударившись рукояткой в центр, отскакивает и втыкается в землю у самого сапога Пантелеймона.

- Ты нож кидаешь или камень!? Плавней движения кистью!

- Да, Учитель!..

♦♦♦♦♦♦♦♦

Тот же мальчик на той же поляне, только старше, может, на полгода может больше, он по-прежнему слишком худой и маленький, чтобы точно определить его возраст точнее. Под неусыпным взглядом Танцующего Призрака он отжимается от двух вкопанных в землю столбиков, сантиметров двадцать каждый.

- Назови мне травы, используемые для украшения алтаря, пространства вокруг магического круга, и всего дома на Имболг! – Требует мужчина.

- Ангелика, базилик, лавр и... и не помню...

- Бензоин! – Над чернявой головой просвистел берёзовый прут. – Ещё десять отжиманий!