Верну тебя: Любой ценой - Страница 11

– У тебя короткая память, – процедила я сквозь сжатые зубы, не отводя взгляда. – В ту ночь ты получил пощёчину. Хочешь повторения прямо здесь, на глазах у гардеробщицы?

– Не буди во мне зверя, Рина. Тебе не понравится, – его голос стал тихим, почти шёпотом, но в нём зазвенела неприкрытая угроза. – Я просто предупреждаю. Этот вечер окончен. Ты сейчас попрощаешься со своим инженером и поедешь домой. Одна. Это понятно?

– Нет, – отрезала я. Дерзость родилась из отчаяния. Я больше не могла отступать. Ещё один шаг назад – и он сожрёт меня целиком. – Мне непонятно. Мне непонятно, с какой стати ты решаешь, что мне делать. Мне непонятно, почему я должна слушать человека, который четыре года назад растоптал всё, что было между нами. И мне совершенно непонятно, почему я должна бояться зверя, которого сама же и приручала.

Я видела, как дёрнулся желвак на его скуле. Я попала. Задела. И это придало мне сил.

В этот момент у входа появился Артём. Он увидел нас и замер, его лицо мгновенно стало напряжённым. Он двинулся к нам, готовый к бою.

– Всё в порядке? – спросил он, останавливаясь рядом со мной. Он обращался ко мне, но смотрел на Марка.

Я оттолкнулась от колонны и, сделав шаг к Артёму, взяла его под руку. Этот жест был вызовом. Объявлением войны.

– Более чем, – я улыбнулась Артёму самой светлой и искренней улыбкой, на какую была способна. – Марк Викторович просто… интересовался моими впечатлениями от оперы. Правда ведь?

Я бросила на Марка победный взгляд. Его лицо превратилось в ледяную маску, но в глубине глаз полыхал пожар. Он молча кивнул, признавая своё временное поражение.

– До завтра, Богатырёва, – бросил он и, развернувшись, зашагал прочь, не оглядываясь.

– Поехали отсюда, – прошептала я Артёму, чувствуя, как дрожат колени. Адреналин отступал, оставляя после себя звенящую пустоту.

В машине было тепло и тихо. Артём вёл молча, не задавая вопросов. Он всё понимал. И я была ему за это безмерно благодарна. Я смотрела на пролетающие мимо огни ночного города и пыталась унять бешеное сердцебиение. Я сделала это. Я дала ему отпор. Я не подчинилась. Маленькая победа, которая ощущалась как триумф.

Мы остановились у моего подъезда. Двигатель затих, и тишина стала плотной, почти осязаемой. Я не спешила выходить.

– Спасибо за вечер, Тём, – сказала я тихо. – И прости за… всё это.

– Тебе не за что извиняться, – он повернулся ко мне, и в полумраке салона его глаза казались очень серьёзными. – Он… не оставит тебя в покое, да?

– Не оставит, – честно призналась я.

– Тогда позволь мне быть рядом, – сказал он так же тихо. – Не как защитник, я понимаю, что ты и сама за себя постоишь. А просто… как друг. Как тот, с кем можно выпить кофе и не говорить о нём.

От его слов на глаза навернулись слёзы. Он был таким… хорошим. Правильным. Надёжным. Всем тем, кем никогда не был Марк. И я чувствовала себя чудовищно виноватой, что втянула его в эту грязь.

Он, видя моё состояние, мягко накрыл мою руку своей. Его ладонь была тёплой и сильной.

– Рина…

Он медленно наклонился ко мне. Я видела его лицо совсем близко, его добрые, чуть уставшие глаза. Я знала, что сейчас произойдёт. Он хотел меня поцеловать. Лёгкий, утешительный, возможно, пробный поцелуй. И часть меня хотела этого. Хотела доказать себе и всему миру, что я свободна. Что я могу. Что тень Марка не властна надо мной.

Но моё тело думало иначе.

Когда его губы были уже в миллиметре от моих, я инстинктивно дёрнулась назад. Моя рука сама собой выставилась вперёд, упираясь ему в грудь. Жёстко, безапелляционно.

– Нет, – вырвалось у меня сдавленным шёпотом.

Моё нутро кричало «нет». Оно вопило о предательстве. Не Артёма. Себя. Словно тень Марка сидела на заднем сиденье, невидимая, но осязаемая, и неодобрительно качала головой. Словно поцелуй с другим мужчиной был нарушением какого-то негласного, дьявольского пакта, который я сама того не ведая заключила сегодня.

На лице Артёма отразилось сначала удивление, потом боль, а потом – горькое понимание. Он отстранился, убирая руку.

– Прости, – сказал он тихо. – Я… не должен был. Слишком рано.

– Нет, это ты прости, – я схватила свою сумочку, не в силах больше смотреть ему в глаза. – Дело не в тебе. Дело во мне. Я… я ещё не готова. Прости.

Я выскочила из машины, не дожидаясь ответа, и почти бегом бросилась к подъезду. Уже в лифте, поднимаясь на свой этаж, я прислонилась к холодной зеркальной стене и закрыла лицо руками. Я проклинала себя за трусость. Проклинала Марка за то, что он, даже не находясь рядом, умудрялся управлять мной, как марионеткой. Проклинала собственное тело за эту дурацкую, иррациональную верность тому, кого я ненавидела всем сердцем.

Захлопнув за собой дверь квартиры, я рухнула на банкетку в прихожей, сбрасывая туфли. Тишина. Моя тишина. Моя крепость. Которую сегодня так легко взломали. В кармане завибрировал телефон.

Я достала его с тяжёлым предчувствием. Сообщение. С того же незнакомого номера.

МАРК

Я сидел в своём «Майбахе», припаркованном в тени деревьев на противоположной стороне улицы, и наблюдал. Чёрный седан Лазарева остановился у её подъезда. Двигатель погас. В салоне зажёгся тусклый свет. Я видел их силуэты. Два тёмных профиля на фоне ночного города.

Холодная, выверенная ярость гудела в моей крови, как высоковольтный провод. Я сжимал руль так, что костяшки пальцев побелели. Каждое мгновение, что она проводила с ним, было для меня личным оскорблением. Она посмела. Она не просто пошла с ним на свидание. Она села в его машину. Она позволила ему привезти себя домой.

Мои люди доложили о её реакции в театре. О её дерзком ответе. Я должен был злиться. Но, чёрт возьми, какая-то тёмная, извращённая часть меня восхищалась. Она не сломалась. Не расплакалась. Она приняла бой. Моя Рина. Моя дикая, непокорная кошка, которая выпускает когти, даже когда её загоняют в угол. И это возбуждало до чёртиков.

Но сейчас, глядя на эту интимную сцену в его машине, я чувствовал только одно – слепую, собственническую ревность. Она – моя. Её улыбки, её слёзы, её гнев – всё это моё. И этот инженер, этот ходячий калькулятор в очках, не имел права даже дышать с ней одним воздухом.

Я видел, как он наклонился к ней. Мои пальцы до хруста стиснули руль. Ещё секунда – и я выйду из машины, вытащу его из-за руля и сломаю ему обе руки. Просто чтобы он больше никогда не мог до неё дотронуться.

Но тут её силуэт дёрнулся назад. Резко. Отчётливо. Даже отсюда было видно, что это отказ. Жёсткий и окончательный. Дверь машины распахнулась, и она почти выпрыгнула на тротуар, скрывшись в подъезде.

Я откинулся на спинку сиденья и выдохнул. На губах сама собой появилась кривая, жестокая усмешка. Победа. Полная и безоговорочная. Она могла сколько угодно дерзить мне в лицо, но её тело помнило, кому оно принадлежит. Она не смогла. Не смогла переступить через это. Через меня.

Лазарев ещё несколько минут посидел в машине, глядя на её окна, а потом медленно уехал. Проигравший. Униженный. Я проводил его взглядом, полным презрения.

Нужно было закрепить успех. Напомнить ей, кто здесь хозяин. Кто дёргает за ниточки. Мои пальцы быстро забегали по экрану телефона.

«Умница. Но могла до этого не доводить».

Я отправил сообщение и откинул голову, предвкушая её реакцию. Ярость? Слёзы? Истерику? Что бы это ни было, это будет её реакция на меня. А не на него.

Ответ пришёл почти мгновенно. Телефон завибрировал в руке, и я лениво поднёс его к глазам. То, что я увидел, заставило меня сесть прямо. Усмешка сползла с моего лица, сменившись выражением чистого, незамутнённого изумления. А затем – тёмного, опасного восторга.

На экране горели её слова. Написанные капслоком. Каждое – как выстрел.

«В СЛЕДУЮЩИЙ РАЗ СРАЗУ В ПОСТЕЛЬ! ПРОСТО ПОТОМУ ЧТО МОГУ СЕБЕ ЭТО ПОЗВОЛИТЬ!»

Я перечитал сообщение. Ещё раз. И ещё. А потом рассмеялся. Тихо, хрипло, качая головой. Кровь застучала в висках, но это была уже не ярость. Это был азарт. Чистый, первобытный азарт охотника, чья добыча оказалась не просто быстрой ланью, а раненой тигрицей, готовой разорвать его в клочья.