В поисках настоящей любви или Не страдайте, девки, х(е)иромантией - Страница 1

Людмила

“Вы хотите сказать, что это я убила Мэтью?! Вы идиоты! Если бы это была я, я бы шла с его отрезанной башкой под мышкой, распевая песни счастливым голосом!”

Захлопываю книгу.

Кайф!

Какой же это кайф!

Адреналин, драйв, эмоции и восхитительные декорации в виде замков и поместий! Всегда тяготела к неоклассицизму!

Я, то есть Свиридова Людмила Егоровна, дипломированный специалист по дизайну и архитектуре, магистр в области брендинга территории и дизайна среды, лауреат премий Хрустальный Дедал, Золотое сечение и т. д. и т. п., глубоко вздыхаю.

Эх… Сейчас бы бродить по средневековому замку в поисках… Да пусть и фамильного серебра, если с убийцами не везет. А не вот это вот все.

Не, провести пару недель на Южном побережье Крыма кто ж откажется?

Особенно, если тебе за это еще и платят.

Но это ж опять прорабы, плитка, кладка, фрески…

Ой! Фрески…

Надо написать Ирме.

Дамочка с вычурным именем Ирма Фрес уже много лет была моей подругой и напарницей.

Мы с ней были до жути разные! Я – рыжая, она – блондинка! Я – спортивная, она – вечно на шпильках. Но мы с ней отлично сработались.

Несмотря на игривое звучание имени, Ирма была дотошной, педантичной, обстоятельной… занудой! Зато ж я умела внести капельку сумасшествия в наши дела! Вписаться в неожиданный конкурс, выиграть тендер совершенно не по профилю нашего агентства или взять абсолютно нереальный заказ!

Вот и сейчас! Я сорвала куш! Взялась за обустройство конференц-зала для крупной московской компании. Только по иронии судьбы и благодаря слабому на передок любовнику Ирмы вышло так, что с залом осталась работать она, а мне предстояло подхватить проект напарницы – разгрести завалы в маленьком южном домике какого-то нувориша.

Зная уровень нашего агентства и состояние зала, я подозревала, что по итогам реконструкции обязательно будет труп! Остается надеяться, что не мой… Ирма уже раза три в сердцах хотела меня прибить. Правда, ни разу не предложила расторгнуть творческий союз. И на этом спасибо.

В общем, помня в каком состоянии я оставила подругу и объект, звонить Ирме казалось делом опасным. Решила обойтись сообщением.

“Долетела норм. Приземлились”.

Любимый Южный берег Крыма встретил меня раскаленным сухим воздухом и нестерпимой жарой. И это в мае!

Маленький аэропорт, не оснащенный телескопическим трапом, радостно бросил мне в лицо горсть сухого песка, смешанного с, наверное, еще московской пылью…

“И у кого тут от влажности штукатурка отваливается?!” – на моем лице сами собой скептически скривились губы.

Мысль провести почти месяц среди бестолковых рабочих меня не сильно радовала.

Не то, чтобы я не любила представителей строительных профессий…

Вся жизнь была так или иначе связана со штукатуркой.

Приходится украшать либо чужие квартиры, либо себя, если с квартирами что-то не задалось.

Просто я ненавижу глушь.

А самый крупный город Крымского побережья – это не что иное, как разросшаяся рыбацкая деревня. Ну это я так считаю.

По-моему, это самый лестный эпитет, которого достойна Ялта.

Тут хорошо лежать в шезлонге, отдыхая от городской суеты. Хорошо прогуливаться по набережной в поисках уникального сорта местного вина, хорошо строить глазки загорелым яхтсменам…

Хотя стоп… Откуда тут яхтсмены?

Это же Крым…

Глубоко вздыхаю и плетусь к стоянке такси.

Мне заказан трансфер.

.

Людмила

– Что значит “приехали”?

Обалдело смотрю на таксиста, который пытается высадить меня перед крутой лестницей.

– Вон дом! – мужик красноречиво взмахивает рукой в небо. – По лестнице поднимайся и все! Приехали!

– А как?.. А мне?.. А чемодан? – лепечу вяло.

– Он у тебя легкий! В ручки возьми и иди! – стоит на своем таксист.

И тут во мне просыпается дизайнер, который тут же падает в обморок от ужаса.

– А стройматериалы как?

– А стройматериалы с объездного шоссе завозят, – хмыкает этот прекрасный экземпляр хамуса обыкновенуса.

Фигасе наглость!

– А меня почему с объездного нельзя?

– Да тут же ж крюк в восемнадцать километров! Не, – машет головой, – я не поеду! Хочешь тут выходи, хочешь весь день со мной катайся, – мужчина кавказской национальности довольно откидывается в кресле. – Я тебя вечером домой привезу, с женами познакомлю.

– С кем? – взвизгиваю. – Да иди ты!

Ну его к черту! Прочь отсюда! Как-нибудь дойду по этой лестнице. В конце концов, я же в кедах! Не на каблуках.

Рядом со мной тут же появляется мой миниатюрный чемоданчик ручной клади, и машина, хрустя гравием, быстренько уносится в закат.

Ну то есть вниз с холма, на котором я стою.

Так…

Судя по карте, тут осталось пути метров сто…

Задираю голову вверх…

Ох ё…

Сто метров крутой лестницы. Местами без перил. А я с чемоданом…

Вот и верь потом объявлениям южан.

Десять минут пешком до пляжа… Ага… А если отступитесь – то две.

Оглядываюсь в поисках потенциальной рабочей силы, но, видимо, город решил, что для меня мужчин, пышущих тестостероном, на сегодня хватит.

Вокруг ни души, и лишь редкие крики доносятся откуда-то сверху. Надеюсь, что птичьи…

– Эх раз, еще раз, еще много, много…

Пыхтя, сопя и маскируя свои завывания музицированием, я медленно, но верно поднимаюсь вверх.

Ступенька, еще одна.

Вот уже и крышу здания видно.

Вот это да!

И Ирма мне не сказала!

Паршивка!

Я бы сразу у нее этот проект отжала!

Аж замираю с открытым ртом!

Замок!

Самый настоящий замок!

Не Ласточкино Гнездо, конечно, но цилиндрическая башня у левого флигеля и остроконечная крыша не оставляют никаких сомнений!

Я попала в средневековье!

От увиденного даже сил прибавилось.

Подхватив свой крошечный чемоданчик, выскакиваю на плато и… замираю!

Труп!

Боже!

Вот это подарок судьбы! Все мечты и сразу!

Ой… Чего это я?

Горло перехватывает от еле сдерживаемого крика, грудь распирает от нахлынувших эмоций, рот приоткрывается, и только тут включается мозг…

Труп?

Тело?

Бездыханное?

Медленно, стараясь не шуметь, подхожу к мужчине, валяющемуся на траве. Лет сорок. Рост около ста семидесяти сантиметров, вес около девяноста килограммов, фенотип – кавказский. Признаков жизни не подает.

В густых волосах, покрывавших почти все участки его тела, кроме головы, путаются насекомые, грудь усыпана крошками, рот приоткрыт, одна рука безвольно откинута в сторону, вторая – поперек лица закрывает глаза.

Точно труп.

– Мужчина, – тихонько зову его зачем-то. – Мужчи-ина, – трогаю носком туфли его руку.

– А? Где? Что? – тело дергается, резко подрывается и выпучивает глаза на меня. – Ты кто?

– Я? – я аж опешила от неожиданности. – Я дизайнер ваш. Вместо Ирмы приехала! Писали же!

– А ты чего тут ходишь? – мужчина кряхтя встает. – Ты что, ненормальная?

– Я ненормальная? – стою, как дура, хлопаю глазками.

– Ты, конечно, – с ощутимым акцентом произносит мужчина. – Разве нормальные будут ходить по этой лестнице?

– Куда таксист привез, туда и пошла! – сами накосячили, еще меня и обзывают. – Могли бы и встретить, между прочим!

– Так пошел Муса встречать на шоссе! Стоит там уже час, – мужик роется в карманах, достает телефон, смотрит на экран. – Уже два…

– А кто такой Муса?

Этого бедолагу вдруг становится нестерпимо жаль.

– Да рабочий наш, – взмахивает рукой мужик. – Все равно бездельник, так за тобой отправили!

– Если он бездельник, то вы тогда кто? – упираю руки в бока, сразу показывая, кто тут главный.