Ухожу... пока не поздно (СИ) - Страница 6

(удивленно заморгала; да уж - хотелось, да не вышло, только дурочкой себя выставила).

- А вы любите английскую поэзию… тех времен?

(радушно улыбнулся; короткий взгляд на меня)

- Нет. Я больше прозу люблю. Да и так, философские рассуждения, чем просто -переливание из пустого в порожнее.

(пристыжено закусила губу - да уж, более опущенной я давно себя не чувствовала)

- А я люблю поэзию. В особенности Ахматову.

- Русская? Серебряный век?

- Да, - (невольно закивала головой). - Она самая. Анна. Обожаю ее любовную лирику.

- Ничего не имею против, - мило ухмыльнулся (бросив мимолетный взгляд) и снова уставился на дорогу.

- Из русских - люблю, правда, уже прозаиков,, - неожиданно продолжил, - Достоевского, Булгакова, Куприна, Чехова. Из украинских - Шевченка и Коцюбинского.

- Правда? - замерла (так что пришлось и моему спутнику остановиться, повернуться ко мне лицом) удивленно, умоляюще уставилась в глаза, - Правда, нравиться?

- Да, конечно. А что так удивило? Не Сенека и Сократ, но все же. Не вечно же глушить голову умными речами?!

(рассмеялась)

- Удивительно.

- Что?

- Мои корни уходят в Украину, вот и рада, что знаете и цените наших писателей…

- А я, то-то, смотрю, что на итальянку ты явно не тянешь.

- Спасибо, - наиграно скривилась в обиде.

- Я в хорошем смысле.

- Вы тоже на итальянца - не очень. Больше француз.

- Эх, чего только не намешано в нашей крови, - и показательно закатил глаза под лоб, скривившись в ухмылке.

Несмелый разворот - и ненавязчиво продолжили наш путь.

- Так откуда именно ты?

- Мать моя из Львова.

- Отец?

- Познакомились в Италии они. Так… небольшой роман, да и только. Родилась я, а он - сбежал. Вот и вся… история.

- Прости, - едва слышно прошептал.

- Да ничего, - (тяжелый вздох), - давно уже смирилась.

…

- Так что там с Коцюбинским? - (спешно отозвалась я, спасая от неловкой паузы). - Что именно зацепило?

- Каждое (с которым довелось мне познакомиться) произведение по-своему хорошее, заслуживает внимания. Чего тут спорить. Но вот до сих пор… будоражит сознание… отрывки, отдельные моменты из "Цвет яблони"…

***

Время летело незаметно.

Еще ни с кем В ЖИЗНИ! мне не было так интересно, приятно, безумно увлекательно…

Безрассудство, сладкое безрассудство захлестывало душу.

Моя сказка все больше и больше превращалась в сюррельный мир… Глава Восьмая

Сегодня только понедельник. Еще и суток, не прошло, как я его видела, а уже, уже не могу дождаться, когда наступит среда… и я побегу на Acattolico.

Нет, я понимаю, осознаю …, не строю грандиозных планов.

Ему скучно - вот он и решил немножко подзагулять. Видимо, наскучили Леди, и захотелось чего-то новенького, безумного, необычного.

Нет! Упаси Боже, я не считаю себя ни за красавицу, ни за интересную личность, так… просто… видимо, приглянулась, для мелкой интрижки. Да и только.

А уж тем более… мертвым грузом в моей душе лежит эта ложь.

Я уже и не знаю, была ли она во спасение, во благо развития этих отношений, или нет.

Но рискнуть и раскрыть все карты теперь… - я не решусь. Пусть все будет, как есть.

Все равно скоро я ему надоем. А так хоть… немного оттяну момент расставания. Почувствую себя… золушкой. Разве нельзя? Где запреты? Где догматы циников? А, бросьте! Я их и читать не стану. - знаю наизусть.

Но и иногда верить (а уж если случиться - то и играть) в сказку, полезно. Особенно, если век, который тебе осталось жить - слишком короткий, даже для горьких, долгих слез.

Скоро все измениться. Скоро… все будет иначе.

Год - два, и я… свободна.

***

Еще только семь утра, а я уже проснулась. Мечусь по квартире, как рыба во время нереста.

Дождь. А дождь уныло барабанит по крышам, предвещая… крушение всех надежд. Предвещая бесплодность… ожиданий.

Набросив плащ, взяв в одну руку зонт, а во вторую - пакет (с альбомом и карандашами)… побежала в свой рай.

***

Как дура, выперлась рано. Слишком рано, так что еще около получаса пришлось торчать у ворот.

А ливень, холодный, осенним приветом в лето, хлыстал, выстукивал по эпонжу, вместе с ветром… играясь; жадно пытались вырвать у меня последнее пристанище.

Пришлось забраться к Элизабет, к самому саркофагу, под накрытие, чтобы спрятаться от напасти.

Вот и пришел черед… спящего ангела…

Да уж, три раза начинала эскиз, прежде чем определилась с формой кровати (плюс кое-где смятая простынь, разброс подушек), да и положение самого тела девушки чего только стоит.

Три раза? Ха. Мечтай!

И этот вариант никуда не годиться!

Черт! ЧЕРТ! И чего он не приехал?

Стоп. А с чего я взяла, что он вообще должен явиться сегодня сюда?

Мы же не договаривались. Да и дождь.

Какой нормальный человек в такую погоду высунет свой нос на улицу, без крайней надобности? А уж, тем более, что на кладбище? Он… безумен, но не до такой степени, как ты, Рита. Не до такой…

***

Четверг. Пятница. Суббота.

Как же вы тяжело мне дались.

Не знаю, на что я рассчитываю, что хочу, но едва в окно постучало утро Воскресенья, я уже галопом собираюсь, хватаю свои наброски Лизи (не знаю, наверно больше для отвода глаз, чем для дела) и мчу… мчу… туда, где его встретила неделю назад.

В наш… парк.

Час. Два. Три…

Его нет. Да и не должно бы быть. С чего бы это?

Рисую. Рисую, а в душе… кошки скребут. Голова задурманена… дурными мечтами, рвениями.

Черт! ЧЕРТ! Еще и карандаш сломался! И что теперь? Что?

Да пошли вы все…

(нервно спохватилась, вещи в пакет - и марш домой).

Идиоты! Глава Девятая

Больше всего бесит моя слабость. Тупость.

Ведь не было, не было повода… что-то надумывать, привязываться.

Н-но… увы.

Жду, жду эту проклятую среду, как какой-то праздник. Хотя и шанс того, что ОН -придет,… слишком мал, если, вообще, этот шанс, существует.

Иду, бреду. Едва ногти на руках не сгрызаю от нервов. Придет - не придет. Полное безумие.

Рита, Рита. По-моему, ты что-то заигралась… и начинает пахнуть жаренным.

БОГ МОЙ! Стоит! Стоит его автомобиль у входа.

( а на часах еще только без десяти девять!)

Ждет. ЖДЕТ с самого утра!

Делаю вид равнодушной.

Странные мы, женщины, или, вообще, все люди, - но, едва счастье запрыгало мячиком в моем сердечке, как тут же змея-обида выползла из недр памяти.

Вот, вот она - душит уже меня.

Гордо задрала нос - и шагаю мимо, делая вид, что не заметила.

- Амэли! - выскочил, выскочил наружу.

Не оборачиваюсь.

- Амэли! - вмиг подлетел и схватил за руку. Резкий разворот.

Пять красивых красных роз… уставились на меня своими алыми глазищами, умоляя простить.

Удивленно замерла я, не дыша.

- Здравствуй, - тихо, нежно прошептал и протянул букет.

(короткая пауза - несмело забрала цветы,

вдруг вновь заговорил, затараторил)

- Прости, срочные дела в Неаполе. Телефона я же твоего не знаю. Вот, и не смог ничего объяснить.

(словно обязан был?)

- Спасибо, - едва слышно прошептала (шок стал отпускать поводья, рассудок - снова соображать).

- Ты как? Что нового произошло?

(и снова, как дурочка, молчу, не знаю что ответить - право, теперь мне стыдно за свое поведение)

Зазвенели цепи. Рыкнули ворота.

Несмело обернулась на звук.

(а цветы невинно прижимаю к сердцу, едва дышу)

- Амэли, - вдруг позвал; голос испуганно дрогнул, - что-то случилось?

- Д-да нет, - замялась, запнулась в словах (на мгновение опустила взгляд в пол) - Просто, не ожидала… Вас встретить.

(немного помолчал, проглатывая неловкость)

- Так что? Может, пойдем уже? - словно проснулся, отозвался, мило улыбаясь, и невольно махнул рукой в сторону кладбища. Поздороваемся со старыми друзьями, да приступим к рисованию?