The Creator of My Insanity (СИ) - Страница 3

Нет! Малышка, вернись ко мне!

Я так скучал. Молю вернись…

Я люблю тебя!

Просыпаюсь от жуткого, леденящего кровь стона. Я весь промок от пота, а сердце колотится с сумасшедшим темпом. Я быстро подскакиваю на кровати.

Черт!

До меня только доходит, что этот самый стон издал именно я. Чертовы кошмары.

Анастейша.

Ее образ уже давно перестал преследовать меня во снах. Но только что… Сон был до жути реальным. Сначала моя мать, после Ана… Но почему у них порезаны вены. Я прекрасно помню, что шлюха-наркоманка, которая произвела меня на свет, умерла от умышленного передоза, а не от того, что скрыла вены. И причем здесь Анастейша? Я еще ни разу не видел сон с таким…сюжетом.

Потерев глаза, оглядываюсь вокруг. На будильнику время показывает восемь. Отмахнувшись от мыслей о кошмаре, как я привык делать каждое утро, иду на кухню и выпиваю стакан холодной воды.

Смотря на хмурое небо Джорджии в окне, понимаю, что сейчас не лучшее время для утренней пробежки, а она бы сейчас не помешала. Спорт всегда был для меня лучшим способом унять конец света внутри меня.

Заказав завтрак в номер, иду в душ. Выйдя оттуда примерно через полчаса, одеваю на себя синий костюм, белоснежную рубашку и туфли по цвету к костюму. Иду на кухню.

- Мистер Грей, - там меня ожидал Тейлор.

- Доброе утро, Тейлор. Приготовь машину к девяти тридцати. У меня встреча.

- Конечно, сер. Но у нас есть проблема, - взгляд мужчины обеспокоен. Впервые вижу его таким.

- Что случилось?

- Дома, в Эскале неприятности с мисс Анастейшей Стил.

Ана?

Какого черта? Внутри зарождается ужасное волнение.

- Рассказывай. Что случилось?

- Мисс Стил везут на скорой в больницу “Сиэтл Фри Хоуп”

- На скорой? В больницу?

- Да. Сегодня ночью она ворвалась в вашу квартиру и на глазах мисс Джонс предприняла попытку самоубийства, вскрыв себе вены…

========== Глава 2 ==========

-Алло, Росс? - В спешке говорю я.

- Где тебя, черт возьми, носит, Грей? - Рычит она в трубку. - Встреча через пять минут! Нет только тебя.

- Я в аэропорту. Я лечу в Сиэтл, - закрываю глаза, готовлясь к армагидону, который Росс мне сейчас устроит.

- Что? Грей, ты…Скажи, что шутишь! Или я убью тебя!

- Нет, не шучу. У меня проблемы дома.

- Боже, он серьезно…На кону два миллиарда. ДВА. МИЛЛИАРДА. Кристиан, ты меня слышишь?

- Да, Росс, я, черт возьми, слышу тебя! Как думаешь, были бы эти проблемы не такими важными, я вот так вот взял и улетел бы, да? Мне сейчас эта сделка, вместе с деньгами к одному месту, понимаешь?

- Ох, Кристиан, неужели произошло действительно что-то уж такое страшное?

- Более чем.

- Ладно, я постараюсь взять все в свои руки. Надеюсь, у тебя все уладится. Я могу чем-то помочь? - Наконец угомонилась женщина.

- Сомневаюсь. И, Росс…спасибо.

- Да, пошел ты, Грей, - с этими словами она отключается.

Откидываюсь на спинку кресла в самолете и нервно запускаю пальцы в волосы. Сейчас все мои мысли забиты лишь одним.

Ана.

Какого черта она вытворяет? Меня всего трясет от злости на Анастейшу, но все же больше от страха за нее. Я боюсь, что могу не успеть. Что если ее попытка самоубийства все же получилась?

Прикрываю глаза и просто представляю, как я захожу в больницу, а врач говорит, что спасти Анастейшу все же не удалось. После я вижу ее бледное, безжизненное тело на больничной кушетке.

Грей, сукин ты сын, прекрати накручивать себя!

Господи, почему когда я представляю все эти картинки, мне становится так больно?

И правда почему? Ты ведь “выкинул Анастейшу Стил из своей жизни”, не так ли?

Черт, а я ведь действительно испытываю настоящий страх от мыслей, что Анастейша может умиреть. Хотя это и нестранно. Ведь это же Ана…Единственная девушка, которая вызвала у меня такое влечение к себе.

Не могу поверить в то, что ее жизнь может закончится так. Анастейша заслуживает жить, как никто другой. Ей сейчас всего двадцать три. У нее еще многое впереди.

Вспоминаю, какой Анастейша была тогда, два года назад. В голове зарождается множество вопросов. Ана была такой жизнерадостной, веселой, она заставила бы поверить в счастье любого, но что случилось? Почему она решила пойти на такие меры? Что стало этому причиной? Почему именно в моей квартире? Столько вопросов и ни на один из них у меня нет ответа.

Но…но, что если когда я приеду к Анастейше в больнице и с ней все же все хорошо, мне необходимо будет с ней поговорить. Но как это сделать правильно? У меня действительно накопилось к Анастейше очень много вопросов, но мне кажется, но мне кажется, что когда я ее увижу у меня не то, что дар речи пропадет, но я и забуду, как нужно дышать.

Мда, Грей, с каких пор ты стал таким размазней?

Уже через три с лишним часа, которые мне казались просто вечностью, я наконец был в Сиэтле. Сейчас я сижу в машине и просто нервно кошусь в окно.

- Мистер Грей, куда ехать? - Спросил Тейлор, выезжая на главную трассу.

- Прямиком в больницу.

- Хорошо. И, да, сэр, мисс Джонс говорила, что мисс Стил лечит доктор Флин, поэтому к ней, я думаю, вам будет попасть без какого-либо труда.

- Это отлично.

И это действительно хорошо. Но вот меня насторожило то, что врач Анастейши именно Флинн. Он ведь психотерапевт и психолог в одном. Так неужели у Аны не все в порядке с психикой? Если так, то нет ничего удивительного в том, что она вскрыла себе вены. Но…но, черт! Все равно все это никак не укладывается в голове. Скорее бы в больницу там-то все и разъяснится.

Когда Тейлор остановил машину у больницы, на улице начался настоящий ливень. Погода серая и мрачная, как я сам.

Когда я был уже в приемном покое и хотел спросить у медсестры Анастейшу Стил, как вдруг увидел знакомое лицо Флинна.

- Здравствуй, Кристиан, - Док протягивает мне руку.

- Привет, - пожимаю ее. - Боюсь, Джон, ты знаешь, по какому поводу я здесь.

- Да, - он тяжело вздыхает, пряча взгляд в пол.

- Где Анастейша?

- Боюсь, что не знаю. Ей удалось сбежать.

- Что?

- Ее здесь нет. Как она выбралась, я ума не приложу. Но мы ищем ее.

- Ладно. А…а что ты можешь сказать о ее состоянии? - В шоке бормочу я.

- Ну физическое ее состояние более-менее в норме. Порез, слава Богу, оказался не глубокий. Но душевное… Кристиан, у нее сильнейшее психологическое расстройство. Когда я с ней пытался поговорить, она просто смотрела в одну точку и даже не моргая повторяла лишь твое имя.

- Боже… А…а зачем она порезала вены? - Совсем тихо произношу я.

- Вот как раз это было единственное, на что она ответила. Это был крик о помощи. Она хотела твоего внимания и…

- И чего?

- И любви. Твоей любви, Кристиан.

- Господи, - провожу пальцами по волосам, осознавая всю глубину проблемы.

- На этом все.

- Спасибо, - шепчу я. - Спасибо, что не стал вызывать копов.