Танцы на кончике иглы [сборник стихов] (СИ) - Страница 10
Изменить размер шрифта:
Пять или шесть утра. Сизый туман. Рассвет.
Город укутан в плащ в пятнах губной помады.
В горло мне вбили кляп горечью сигарет,
Руки стянув кольцом бешеной автострады.
Я уходил сто раз, я возвращался в дождь,
Я продавал себя, чтоб заплатить по счету.
Только растут долги… Знать бы, чего ты ждешь
Флюгером на ветру жизненных поворотов.
Спой им, душа моя. Я не умею петь.
Вечности медяки глухо бренчат в карманах.
Шел я на зиккурат, чтобы увидеть смерть,
А повстречался шут, плачущий — видно, спьяну.
Я бы купил билет в город семи ворот,
Где золотой грифон — времени сторож строгий.
Там до пяти утра флейта твоя поет
И на большом лугу пляшут единороги.
Черное серебро — мелкая пыль дорог,
Где я прошел не раз в поисках нужной цели.
Пять или шесть утра. Город совсем продрог.
Спела, душа моя? Что ж, тогда — полетели?
к вопросу о безумии…
Сумасшествия нити — я их отчаянно рву,
И они подчиняются мне, налипая на пальцы.
Я взрываюсь, взрываюсь и скоро, наверно, умру,
Как игла у слепой вышивальщицы выпав из пяльцев.
Я бегу, я бегу, я успею, я должен успеть,
Если пляска имен мне не станет прижизненным склепом.
Вдоль стены, по стене… черт тебя побери, не хрипеть!
Ты же просто обязан прорваться, и хватит об этом.
Я держусь, я еще… но безвольно слабеет рука,
И безумие дразнит агатовым шепотом в уши.
Видишь цель? Как безбожно она от тебя далека.
Ну, иди же вперед, и не думай, не чувствуй, не слушай.
Впереди — пепелище, и буря, и выстрел в упор,
Позади — слепота и осколки разбитой надежды.
Но пока меня кто-то недобрый из жизни не стер,
Я, конечно, вернусь, только я не уверен, что прежним…
Театр?
Какое безумие — быть собой,
Какое безумие — просто быть.
Играть свою роль — и блевать игрой,
Слова написать и забыть.
Приросшую маску — с лица долой,
И с болью, и с кровью, и с кожей — прочь.
Обломаны крылья? Тебе впервой?!
Вставай, и по стеклам — в ночь.
Подмостки не лгут, а зачем им лгать?
Вся ложь притаилась в тени кулис.
Попробуем пьесу переписать,
Пока не пришел сценарист?
How can I?
Господи, я безнадежно болен.
Господи, я по ночам брежу.
Я потерялся в своей неволе,
Я опротивел себе — прежний.
Стылых страстей и привычек накипь —
Пленка защитная вместо кожи.
Вот бы расплавить и скинуть как-то,
Голым остаться — а вдруг поможет?
Торным дорогам оставлю карты,
Вдоль — не хочу, попытаюсь — между.
Держат серебряные канаты,
Кто-то их сплел из чужой надежды.
Сыто, тепло и не дует в щели,
В рюмке коньяк и лимон на блюдце…
Мне бы проснуться в чужой постели,
И — захотеть вернуться.
Who am I?
Я в бокале с вином утоплю золотую луну.
В эту ночь, я надеюсь, никто не заметит утраты…
Почему я беспомощно в трех измереньях тону,
Рассыпаясь на мелочь: на сноски, ремарки, цитаты?
Я — ничто без чужого ответа, хоть эхом вдали,
Восприятий, поступков, страстей не своих резонатор.
Я — струна, но я мертв и безмолвен без пальцев твоих,
Я аморфней толпы человеческой, где мой диктатор?
Я — бессмысленный отблеск на чьем-то усталом клинке,
Мною кровь не стереть, не убить и любви не добиться.
Я, как солнечный зайчик, бегу, тороплюсь по щеке
Отразиться в глазах и еще на мгновенье продлиться.
Я опять не успел — равнодушно отводишь свой взгляд,
Бесполезно, я знаю, молиться Аллаху и Будде.
От любви задыхаюсь и падаю вниз и назад.
Продолжается жизнь, но меня в этой жизни не будет.