Суд и расчет - Страница 1

Это была самая обыкновенная автобусная остановка. Козырек и стены из желтого полупрозрачного стекла. Поцарапаные пластиковые сидения. Реклама пива «Маккаби». Десяток ожидавших один их четырех указанных на желтом щите автобусов.

Полчаса назад из обычной остановки она превратилась в место преступления. Изменился ее вид, изменились люди, стоявшие здесь.

Собственно говоря, место преступления находилось метрах в двадцати от самой остановки – рядом с маленьким уличным кафе. Сейчас здесь деловито копошились несколько полицейских – в штатском и форме.

В статусе неудачливых пассажиров-автобусников двадцать метров ничего не меняли: с нынешней пятницы и на несколько ближайших недель – а может, и месяцев – они превращались в свидетелей убийства. Двойного убийства.

Полицейский инспектор Ронен Алон глянул на часы – было без четверти одиннадцать – и окинул взглядом этих съежившихся, растерянных мужчин и женщин. С ними пытался беседовать сержант. Похоже, у него не очень получалось, но инспектор решил не вмешиваться.

Он перевел взгляд на эксперта-криминалиста, сидевшего на корточках рядом с одним из убитых, лежавшим в двух метрах от кафе. Убитым был средних лет мужчина в белой рубашке и светлых брюках. Сейчас и то, и другое покрывала запекшаяся кровь. На асфальте и ступенях, ведущих в кафе «У Йорама», тоже остались кровавые пятна.

Ближе к инспектору оказался второй убитый, примерно одного возраста с первым. Одет он был иначе – пестрая, расстегнутая на груди рубаха с короткими рукавами, шорты, а поверх них – белый передник. На вывернутой при падении шее нелепо сверкала золотая цепь с хамсой – амулетом в виде ладошки с глазом. Одна из сандалий слетела с босой ноги и сейчас лежала в полуметре от человека в шортах и переднике.

Алон бросил на горячий асфальт погасшую сигарету и отправился на помощь стажеру.

Полная рыжеволосая мадам в кокетливой футболке с портретом Майка Тайсона что-то взахлеб излагала сержанту. У того, казалось, даже тщательно смазанные гелем волосы, в ужасе поникли по мере приближения необъятной груди с мрачной физиономией чернокожего бойца.

– Можете описать стрелявшего? – спросил Алон, вклиниваясь в эмоциональный малосвязный монолог.

Мадам «Тайсон» на мгновение замолчала, потом сказала возмущенным тоном:

– Как же я его опишу, если они оба были в мотоциклетных шлемах с черными щитками? У меня что – рентген вместо глаз?

– Вы не заметили, откуда они выехали?

– Оттуда, – она уверенно показала рукой вправо. – Из-за угла... Кажется, – добавила мадам «Тайсон» после паузы уже с меньшей уверенностью.

– Оттуда, оттуда, – вступил в разговор молодой длинноволосый парень в картинно располосованных джинсах и кроссовках с развязанными шнурками. – Только они не выезжали. Они стояли там, на углу, и ждали. С включенным двигателем. Когда этот господин, – он, не поворачиваясь, ткнул пальцем в сторону убитого, – вышел из кафе, сразу взяли с места. Тут у двери притормозили, и сидевший сзади полоснул очередью.

– Уверены?

– Абсолютно, – ответил длинноволосый и зачем-то тронул сережку, красовавшуюся в левом ухе. – Они мне на нервы действовали. Тарахтели и тарахтели своим мотоциклом.

– Когда вы сюда подошли, они уже были здесь?

– Ну да!

– Ничего подобного! – заявила рыжеволосая дама. – Они появились потом! – выражение лица ее стало, почему-то, обиженным.

– Хотя бы рост этих парней можете описать? – без особой надежды спросил инспектор. – Высокими они были, низкими?

Мадам задумчиво окинула его взглядом.

– Думаю, выше вас, – сказала она. – Но ведь они сидели...

– Оба были в черных футболках, – снова встрял парень с сережкой. – И в джинсах. Тоже черных. Или темно-синих.

Остальные свидетели помалкивали, избегая встречаться взглядами с инспектором. Ронен Алон помрачнел.

Подъехал полицейский минибус. Старший патрульной группы выскочил на тротуар. На вопросительный взгляд инспектора он отрицательно качнул головой. Ронен Алон вздохнул.

– Хорошо, спасибо, – сказал он, обращаясь к стоявшим на остановке. – Дани, запиши все подробно, потом я посмотрю.

Едва он направился к особняку, как послышался шум еще одного подъехавшего автомобиля. Знакомый голос позвал:

– Ронен!

Инспектор оглянулся. Плохое настроение получило дополнительный повод оставаться таковым. К нему быстрыми шагами приближался бывший друг и сослуживец, а ныне – конкурент Натаниэль Розовски. Конкурент – потому что несколько лет назад Натаниэль оставил службу в полиции и открыл частную сыскную контору.

– Привет, – инспектор демонстративно смотрел в сторону. – Не вижу причин для твоего появления здесь, – он ткнул пальцем в старенькую «субару» частного детектива, приткнувшуюся чуть ли не под колеса полицейскому «форду». – И отгони машину, мешает.

Натаниэль тоже посмотрел в ту сторону, но даже не подумал двинуться в ту сторону.

– Где Илан? – спросил он мрачным голосом. – Он жив?

– А в чем дело? – задиристо произнес инспектор. – Ты что, опять собираешься влезать в полицейскрое расследование?

– Это мой стажер! – ответил Розовски. Он вытащил из кармана пачку сигарет. Инспектор заметил, что у детектива заметно дрожат руки. – Сволочь, я же не хотел принимать этого заказа! – рявкнул он. – Как чувствовал... Илан сам напросился. Скучно ему было в конторе сидеть... Ты ответишь или нет?

Ронен хотел отпустить какую-то колкость, но передумал.

– В больнице, – сказал он. – В больнице твой стажер. Состояние средней тяжести. Жизненно важные органы не задеты. Кстати, что он здесь забыл? Какой еще заказ?

– Ерунда, рутина... – буркнул Натаниэль, наконец, прикурив. – Бракоразводный процесс. Тут рядом одна замужняя дама снимает квартиру, в которой встречается с неженатым господином. Муж об этом узнал, заказал слежку... Да тебе-то что? Я же говорю: рутина! А тут что произошло? – спросил он.

– Шошан Дамари, – ответил инспектор нехотя. – Позавчера вышел из тюрьмы, – он указал на тело мужчины в светлых брюках и белой рубашке.

Натаниэль присвистнул. Имя убитого было ему хорошо знакомо. Шошан Дамари по кличке Седой возглавлял группировку Пардес-Шауля – южного пригорода Тель-Авива. Он считался очень умным и жестоким преступником. Не так давно полицейским удалось засадить его на четыре года – взяли в подпольном казино. Отсидел полгода, стараниями адвокатов вышел. Всего несколько дней назад.

– Сколько раз мы с тобой его брали? – спросил Натаниэль.

– Дважды, – ответил Ронен.

– По-моему, трижды.

– Может и так. Сейчас это уже не имеет значения... – после некоторого раздумья, инспектор продолжил рассказ: – Так вот, Дамари сидел в кафе, то ли ждал кого-то, то ли просто так зашел – выпить кофе. Убийцы, судя по показаниям свидетелей, ждали вон там, в пятидесяти метрах. Едва этот господин вышел на улицу, сорвались с места, дали очередь веером.

– Ну, ну... – пробормотал Розовски. – Вот наглость...

Алон согласно кивнул.

– Дамари получил две пули – одну в голову, вторую в грудь. Скончался на месте. Мы нашли шесть гильз. Одну пулю получил твой стажер. Он выходил как раз вслед за Шошаном.

Розовски перевел взгляд с тела Дамари на второго убитого. Инспектор проследил за направлением его взгляда и объяснил:

– Еще одна случайная жертва. Хозяин кафе. Йорам Арад. Оказался на линии огня, – Ронен указал пальцем на место, где предположительно находился мотоцикл убийц в момент выстрелов. – Видишь? Пули, доставшиеся Дамари, были первыми, а когда он упал, убийца по инерции еще какое-то время нажимал на курок. Попал точнехонько в грудь Араду.

– Из чего стреляли?.

– «Узи».

– И что же? – удивленно спросил Розовски. – Дамари был в кафе один? Без телохранителей? Вот так просто пришел в кафе, сел за столик, выпил чашку кофе?

Инспектор Алон пожал плечами: