Сто тысяч ударов сердца. Сборник стихотворений - Страница 2

Я – лишь недолгий стих, любимая моя,

Я – лишь недолгий звук, возможно, самый малый,

Исповедимый путь до переправы,

Наречие скупого бытия,

Случайный ряд случайных величин,

И звук вещей, и их перемещенье,

И смысл букв в патетике вращенья,

Так смертно ищущий причину всех причин.

Помня сие, и у тебя, читатель, родится желание искать «причину всех причин», а значит – отключиться от диктующей условия существования социумной матрицы. Матрица хотела б навязать нам свой сияющий, белокурый, чистенький, искрящийся мир, привязанность к вещам и сентиментальность. Но если мы заключены в ней, – мы всего лишь дети мертвого, не знавшего жизни мира, который никогда и не был миром. Представьте только, изначально сам человек рожден из огня и звездной материи. А сегодня для нас человеческий мир выкован, склепан и сплавлен. Разве не иллюзия для нас, что он одет в моря, в воздух и в жизнь? Реально он одет в бензин и металлы, в стекло и бетон…Словно его никогда не согревало солнце.

Спросите себя, где же энергия мира? Она есть, убеждает нас поэт, но мы не замечаем её. Пробиться сквозь накипь? Сделаем такое усилие с его стихами.

Самые красивые стихи

Пишутся на камнях.

Самые красивые стихи –

Раннее утро, полосующее глухую ночь.

Самые красивые стихи

Расцветают в степях

Сорной травой у обочин тоски.

Самые красивые стихи

На краю листа,

В глубине опустевшего сада.

Самые красивые стихи -

Монолог дождя,

Смывающий мусор

С декорированного фасада.

Самые красивые стихи -

Покаяние внутренних храмов…

Едва ли вы будете оспаривать мысль, что способность к общению для многих из нас – это говорить стихами и со стихами. Речь нуждается в опоре, а рифмы служат сотами для слов…Спасительные рифмы потому и становятся такими, что строят мосты в нашем сознании…

Ты слышишь…Это более, чем дар!

Как невесомость пальцев Звук, как шепот…

Ты вышепчешь строки внезапный знак,

И он рассыпется на множество аккордов.

На эти Настоящие Стихи,

Которые никто не прочитает…?

Которые сквозь блики темноты

На белый лист торжественно слетают.

Стихи молчания немеркнущих Огней,

"Идущие по росам с Богом, с ветром

До Женщины,

До Музыки,

До Света"…

До исключения из списка смертных дней.

Верно, жизнь состоит из редких мгновений высочайшей значимости и бесконечного числа промежутков между ними. Но это просто к слову. Я не вправе говорить об этом, потому что поэт ли, читатель или просто случайный прохожий, каждый из нас – скорей айсберг, две трети его под водой. И у каждого – свои высоты. А может, у поэта просто алгоритм в мозгу – его личный поэтический код, ставший вдруг понятным и нам, читателям…Может, он усыпил бабочек и разбил своё сердце?

Горящая строка, рожденная в ночи -

Не искушенье сна, не откровенье взгляда…

Она – твой бумеранг, отпущенный когда-то,

Она – твой талисман, она твои Ключи.

И видится нам всем… мы сердцем прочитали,

И каждую строку мы вынесли в себе…

Мы стали тем, кто есть,

Мы были тем, кем стали…

Мы барахтаемся между двумя мирами: миром, из которого вышли, и миром, к которому стремимся.Самый глубочайший смысл слова «человеческий» заключается именно в том, что мы – связь, мы – мост, мы – обещание. Толчок к реализации жизни внутри нас рождается. Надо только дать ему возможность быть, состояться.

Где ночь превысит замысел свечи,

Где тень преувеличит смысл жеста -

Сонеты белые в транскрипции руки,

Сонеты чёрные в транскрипции просветов.

Мне этих знаков родственно письмо!

Безлюдье вырвалось на волю –

Так – Много, Мало, Всё! И ничего!

Произнесённость, болен я тобою.

Обмен словами, взаимная «произнесенность» – и есть начало вдохновенного общения. Если двое, читатель и поэт, стремятся к нему, они найдут возможность передать и услышать эти мысли и чувства.И если вы говорите с тем, кто умеет слушать и вслушиваться, он прекрасно вас поймет, именно такой разговор ведет к полному единству!

Одинокие птицы готовят гнёзда,

Переломаны крылья – не улетели.

Научите меня колыбельным!

Буду петь ей, когда метели…

Дождь белеет, сжимает воздух,

Не болеет – ткёт сновиденья.

Там, где все указатели стёрты

Есть один, он всего вернее:

Он стучит неподдельным звуком,

Необходимое извлекает.

Много вечера. Сердце вышито звёздами.

Я к живым! Меня там все знают.

Эта осень – будто ранение,

Обнимаем друг друга крепче.

Сжечь тоску после прочтения!…

И укрыть твои хрупкие плечи.

Разговор по-моему, и есть одно из самых ярких проявлений человеческой жажды слияния. Натуры восприимчивые, люди, способные чувствовать, стремятся создать какие-то глубокие, тонкие, более прочные связи....Такого читателя мечтает увидеть поэт Эдуард Дэлюж.

«Приходи навестить мою сказку в безлюдные дали,

Всплески, фразы моих обжигающих рук,» -

приглашает он и тогда для обоих сторон жизнь станет развитием, а развитие – процесс бесконечный, непрерывный. И ужаса исчезновения в человеке не останется, потому– что распад и смерть есть тоже продолжение развития, конец перед новым началом. Начала и завершения – ступени вечного движения, говорит нам поэт. Все на свете – движение… Всё есть Путь…

Быть

Обнаженьем,

Тишиной.

Разлитый воздух Невесом в пространстве,

Наполненный лишь пустотой,

Начало мира в неподдельном царстве.

Быть!-

Неподвижность превзойдя

Раскрыть внутри края без края

Необитаемых земель,

что двери в вечность открывают.

Вне временье

Вне жизнь

Вне смерть!

Присутствие всех не присутствий,

Земля цветёт из сердца в твердь

Гармоника – Закон отсутствий.

Я есть ,чтобы беззвучьем стать

Меня не будет, чтобы стал я звуком….

Момент рождается, чтоб вспыхнуть и пропасть

Так, Пустота рождает утро.

Мир таков, каким мы его себе и представляем. Этот спектакль всегда – твой собственный, его наполненность зависит от твоего сердца, а не от желания какого-то стороннего режиссера.Мы сами – и режиссер, и автор, и актер. Драма, которую мы играем, – есть наша собственная жизнь. Театральный костюм сшит из собственной кожи.

Посмотри – пронзительно чернеет

Эта ночь и тёмная вода,

Всё, что Жизнь сказать тебе сумеет -

В тишине молчащей Тайны сна.

Отпуская в безымянное, танцуют