Стихи. Часть 1 - Страница 2
Изменить размер шрифта:
«Какой прекрасный нынче снег…»
Какой прекрасный нынче снег,
Безветренно, и, падая,
Он не летит – плывёт, как свет,
Задумчивостью радуя.
Я у окна стою давно,
Любуюсь белым сонмом.
Летит торжественно-печальное ничто,
А вздох у горла комом.
И плакать хочется навзрыд
Так просто, без причины.
И белый снег летит, летит,
Чтоб слёзы мы не позабыли.
Торжественно-печальное ничто,
А вздох у горла комом.
Так, стало быть, живём, живём! Ещё:
Насущного и будничного кроме.
«В последнем сумраке тоски…»
В последнем сумраке тоски,
Перед рассветом, чудо —
Я понял истину слезы,
Идёт она откуда.
Нет, не обида дом её,
Не состраданье даже,
Она – дыхание и всё,
Что называем наше.
Скупой бывает и горючей,
Застигнувшей врасплох,
То затаённой, то падучей,
То в промежутках горьких слов.
Но вся она до капли,
До крошки у ресниц —
Огонь, кинжалы, сабли
И взгляд, упавший ниц.
Ей в нищете и в чаше полной,
Как ни крепись, везде
Есть уголок бездомной
Скиталице-слезе.
«Я теперь не знаю…»
Я теперь не знаю
В час зари вечерний
Трепета желаний,
Ропота сомнений;
Тайных тех печалей,
Что от встреч и ожиданий.
Будто уронило небо
Звёздочку – сгорела.
Был я легче ветра,
Но юность пролетела.
Облетела клёном
В осень молодую,
Был надежд я полон,
А теперь тоскую.
Вновь завьюжит небо
И укроет тёмно,
Был, как будто не был.
Тяжело и томно.
Разыграть бы в жилах
Кровь истомой,
Чтоб от чувства взмыло
Колокольным звоном.
Но облетела клёном
Юность и пропала.
Было раньше звоном —
Стоном нынче стало.
Стало ещё тихой,
Тонкой, одинокой
В час заката синий
Грусти поволокой.
«Дорога вдаль без цели…»
Дорога вдаль без цели,
Пусть ветерок сквозит.
Когда-то мы умели
Вразмах, а не в прогиб.
Без остановок и причалов,
Наш компас – не уют,
А у костра она звучала —
Гитара тихо в круг.
Мы пели, но те песни
Уже не мы, а нам поют,
Хотя ещё и не повесил
Гитару верную на крюк.
Но всё равно, наверно, время
Ушло, а в этом мы стары́,
Живём, как жили, неумело
И не научимся, увы.
Всё справедливо, право,
Всё, как и надо, есть.
Немного горькая, но правда
Поштучно и на вес.
Не делают там скидок,
Не выдают поблажек,
Где не выносят плиток —
Заведомо, гранитных даже…
«Цветы мороза, цветы белые…»
Цветы мороза, цветы белые,
Холодные цветы.
Окно – как ваза, и в ней первые
Стоят они.
Нет, не живые, а красивые,
Но красотой иной,
Её не выставишь корзинами
И не подаришь по одной.
А вот дохнуло осенью
И светом золотым.
Садится гусь на озими,
Что-то кричит другим.
Картина без названия,
И автор не Матисс,
Пока лишь дарование,
Но пишет уже жизнь.
Она – урок и правило,
Не наизусть, а в цвет,
Где сердце след оставило,
Там даже дерево – поэт.
«А, знаете, звёзды всё падают…»
А, знаете, звёзды всё падают,
И чего не хватает там им?
Ни друзей, ни врагов – только плавают
В отдалении спутниц огни.
Может быть, вся беда в притяжении?
В этом их главный изъян?
Не умеют они при сближении
Оставаться холодными к нам.
Загляделась, растрогалась, сгинула.
Значит, так стало невмочь,
Когда на глазах наших милая
Летит, чтоб сгореть, раз не может помочь.
А мы поскорее желание
На чужой да на тёплой крови
Загадали как бы в оправдание
Гибели этой упавшей звезды.
Вот и тайна раскрыта, прочитана,
Но разве мы стали добрей?..
Всё тоже в нас сердце гранитное:
Ни креста, ни земли – мавзолей.
«Бывает, напишешь пять строчек…»
Бывает, напишешь пять строчек —
И, Боже, хочется жить,
Не просто трубой водосточной,
А что-то паять и лудить.
Но чаще бывает другое:
Губы до крови в зубах,
И сердце лежит чуть живое,
Если не нынче – на днях…
Зачем оно здесь, в этом мире,
Этот глупый, ненужный предмет?
Обворовали его, оскопили
И покрасили в пепельный цвет.
Лежит теперь по кусочкам —
Ни тепла, ни руки,
Мелким, серым песочком
На берегу без реки.
Боже мой, как упали,
Как сами низвергли себя.
Честь нынче в опале,
И совести нет – есть цена.
Разменялись до мелочи в звон,
Да не в тот благодатный!
Это Монетный чеканит нас двор
Не в колокольный – обратный.
Бывает, напишешь пять строчек —
И, Боже! Хочется жить!
А вдруг еще кто-то захочет
Из предмета вновь сердце сложить.