Соцветие поэтов - Страница 2
поклоняться все стали ему.
Тут я вспомнил тебя и вернулся опять
к нашей дружбе, забытой давно.
Надоело бояться и нет, что терять.
Всё сгорело и в поле темно.
Ты опять повторил мне: терпи и молчи.
Всё свершится в положенный срок.
Вот тогда мне от рая достались ключи
и я запер железный замок.
Шарль Бодлер
Хочу сказать тебе, блистательный Бодлер:
– я очень грешен, господи прости.
Ты, заклинатель женщин, ужасов, химер
уже забыт, (но не совсем, почти)…
Да, мир уже не тот, ничтожные сердца
понять не могут этот страстный пыл.
Познавши женщину с восторгом, до конца,
ты сам в любви с душою женской был.
Твой дух, блуждающий в разрушенных мирах,
в груди с огнем и яростью без сил,
внушал читателю один лишь темный страх.
Вот почему тебя он позабыл.
Иосиф Бродский
Читаю Бродского и снова
куда-то вдаль бегут его стихи…
Я не сказал, что так они плохи,
но просто, потеряв значенье слова,
(того, что было там, в начале),
едва ли что нибудь поймешь в финале.
Сижу я у окна, задернув штору.
«Ты, Муза, не вини меня за то,
что голова моя, как решето.
Мне просто не хватает кругозора.
Я гражданин эпохи второсортной… »
«Но все же – о его стихах? » – «Охотно.
Хотя порой и несколько цветисто
они звучат, настойчиво звеня…
(Надеюсь, он, таки, простит меня),
…готов я расписаться в чувстве чистом».
«Но там же столько боли и сарказма… »
«Опять мы говорим с тобой о разном.
Ты до сих пор под гнетом классицизма,-
испытываешь робость, увидав цветок,
диктуешь в день всего десяток строк,
всегда брюзжишь, скучна ты и капризна;
а вот великое всегда неуловимо.
Но мы его не ценим, и проходим мимо».
Валерий Брюсов
Он ненавидел повседневной жизни строй,
искал грозу, – тревожную стихию;
приемля бунт, любил свою Россию,
но на призыв к борьбе "лишь хохотал порой".
Он был порывистый, как ветер между скал.
Его воспламеняли мысли наши.
Жил для себя и пил из полной чаши.
Всегда в стихах искал он светлый идеал.
Еще о нем: в боях растрачивая пыл,
"всю жизнь мечтая о себе чугунном",
любил казаться смелым и безумным,
но только музе благосклонной верен был.
Иван Бунин
Не видно птиц. Все опустело
в саду забытом до весны.
Трава пожухла, пожелтела,
и ночи стали холодны.
Уже туманом серебрится
под утро, рано, дальний луг.
И долго–долго будет длится
зимы уныние вокруг.
А тихий дождь опять роняет
стозвучно капли на листву.
И все надежды улетают –
туда, за тучи, в синеву.
Людмила Вилькина
"Не выйдет тот, кто раз попал в мой сад".
Л. Вилькина
В моем саду цветут нарциссы круглый год.
Всегда он свеж и полон запаха сирени.
Там, утомившись от волнений и забот,
любила часто предаваться сладкой лени.
В моей душе уставшей этот сад живет.
Так тихо… И чуть слышно, как журчит вода.
Во тьме толпой бредут по узеньким тропинкам
терзанья совести, надежды, грусть, года;
проходят мимо без стесненья, без заминки,
бесцветным утром по дороге в никуда.
Печально нежный свет луны сияет там.
Он освещает сад, заросшую беседку.
В ней, не подвластная изменчивым годам,
всегда одна, всю ночь, сидела я нередко.
Увы, теперь затих мой голос навсегда.
В мой свежий сад теперь другим дороги нет.
Там не бывает ни одна душа чужая.
И лишь мечты среди цветов, как сны, блуждают,
напрасно ожидая радостный рассвет.
Я больше там в тиши ночной не отдыхаю.
И никого не приглашаю в этот сад.
Неверен путь туда, в тот край необычайный.
Но если попадешь туда, мой друг случайный,
то знай, – что от меня дороги нет назад.
Максимилиан Волошин
Поэт от бога, критик, археолог,-
он жил в Париже, путь домой был долог,
зато он здесь остался навсегда.
"Как Млечный Путь мерцает влагой звездной",
так и в стихах его – волшебно, грациозно,
живут веков забытых города.
Обрывы черные, волны морской ворчанье,
и зимних бурь суровое дыханье,-
пределы им же созданной страны.
"Пурпурный лист лежит на дне бассейна"…
"Моя любовь чиста, благоговейна"…
Как эти строчки звонки и нежны!
Владимир Высоцкий
1.
"Почему всё не так"? Вроде всё есть у нас,
и стихи сейчас крепче, живее.
"Мне не стало хватать его только сейчас",
когда понял, что тоже старею.
Он молчать не умел, против ветра всё шел,
"И всегда говорил про другое".
Путь знакомый и древний, но как он тяжел,-
песни петь, когда время немое.
Вот ведь нету сейчас… "Не про то разговор".
Только знаешь, таких уж не будет.
Его нет, ты пойми, остальное всё вздор,
кто же сердце нам снова пробудит?
2.
Было время пожаров над нашей страной,
когда – кони в галоп, ветер – в спину.
Но дышалось в тумане густом тяжело,
ноги вязли в удушливой тине.
Был тогда каждый голос – как громкий набат
над землей, задремавшей надолго.
Разлетелось всё к черту – и вот результат:
нет уж тех, кто бы вспомнил о долге.
И уходят последние за горизонт
в край привольный, томясь непокоем.
Всё не так: олигархи, столичный бомонд…
Знаешь, время пока что такое.
Я живу как всегда, перед сильным не гнусь,
хоть судьба и частенько жестока.
Только знаешь, Володя, сегодня напьюсь
потому что другая эпоха.
Черубина де Габриак
"К чему так нежны кисти рук,
так тонко имя Черубины"?
И почему я вспомнил вдруг
тебя в объятиях чужбины?
Влюбленной, призрачной мечтой
мой путь проходит по вселенной.