Рассказы и заметки (СИ) - Страница 6

Через пол часа, я уже стоял возле центрального стадиона, в ожидании ночного автобуса. Хочу спать. Поднял глаза к небу. Звезд не видно. Прозвучала гроза. Молния осветила ночное пространство. Перед мной остановился автобус и открылась дверь. Вхожу во внутрь. За спиной начинается ливень. Уселся на сиденья, что в конце. Пол завибрировал, мотор заревел, колеса закрутились. Механизм двинулся в перед. Осмотрел салон. Пусто. Закрыл глаза вслушиваясь в пульсирующую боль внутри моего черепа. Во тьме своего сознания, насчитал шесть ударов артерии и один щелчок костяшек пальцев справа. Открыл глаза, повернулся на раздражитель и опешил. Мое сердце с начало остановилось, оказавшись где-то в пятках, а потом забилось со скоростью и силой отбойного молотка. Рядом со мной сидела она. Наши лица были всего лишь в паре сантиметрах друг от друга. Впервые в такой вблизи, я рассмотрел ее зеленые глаза. Мелкие веснушки на коже, цвета обезжиренного молока. Смотрю сквозь ее лицо, не вижу косметики. Чистое, живое. Совсем иное, чем тогда в психушке. Я вижу в ее глазах надежду. Ярко-рыжие волосы немного отрасли. Маленькие, аккуратные мочки ух без сережек. На которых, я неприлично долго, заострил свое внимание.

- Ну, привет.- Сказала она.

- Ну, привет.- Сказал я.

- Я как вижу... - Она назвала мое имя. - У тебя все просто превосходно.

Она смочила палец слюной и вытерла что-то с моей щеки.

- Кровь. - Сказала она показав мне палец. Легко улыбнулась, засунула его себе в рот и облизала, смотря мне в глаза.

- И как на вкус?

- Соленый.

На ее теле платье бледно-голубого в белую ромашку. Ткань кончается за пять сантиметров до колен.

Я посмотрел в дисплей часов.

- И куда мы едим в столь поздний час? - Непроизвольно кончиком пальца дотронулся до ее левого колена.

- Мы едем прямо. - Она на мгновение бросила взгляд на мое прикосновение и вернулась к моим глазам. - Это для нас и так большое достижение. Не правда ли?

На ногах белые кеды Nike. Носков под ними я не увидел.

- Что это у тебя? - Она указала пальцем на мою футболку.

- То, что ты засунула себе в рот. Только впитанное в белую ткань моей одежды.

- Моей одежды... - Она механично повторила за мной.

На ее плече была маленькая сумочка из черной кожи. На коленях огромная синяя книга, занимающая половину ее бедер.

- А это, что? - Я кивнул в сторону книги.

- Infinite Jest.

- И что это значит?

- Это значит... - Она на секунду задумалась и продолжила. - "Увы, бедный Йорик! Я знал его, Горацио; человек бесконечно остроумный, чудеснейший выдумщик; он тысячу раз носил меня на спине; а теперь - как отвратительно мне это себе представить!". Но в оригинале лучше. "Alas? Poor Yorick! I knew him? Horatio: a fallow of infinite jest? Of most excellent fancy... Или как-то так.

Направился ближе к ее шее. Хочу учуять ее запах, но ничего не слышу. Ни духов, ни тела. Перевел взгляд в книгу, а потом в ее лицо.

- Шекспир что ли?

- Бесконечная шутка. Дэвид Фостер Уоллес. Но рядом.

- В оригинале? Знакома с английским? - Я отодвинулся на пару сантиметров назад. Вернувшись в исходное положение.

- Да. И достаточно не плохо. Знаешь, как бы это сказать мне языки хорошо даются.

Еще раз кинул взгляд на книгу. Автобус остановился. Двери зашипели. Открылись. Шум ливня хлынул в пустой салон. Белая вспышка молнии осветила залитый водой тротуар. Двери закрылись. Мы по прежнему одни, едим далее. В ее книге много разноцветных закладок и надписи на английском черным гелем ручки с тонким стержнем. Она смотрела в большое стекло мокрого окна, когда громко клацнула языком и резко повернулась ко мне телом, закинув ногу на ногу, а руки скрестила на "Бесконечной шутке".

- Вспомнила. - Воскликнула она, обнажив белые, ровные зубы с заметно острыми клыками. - Я тогда спросила тебя: почему ты не хочешь узнать мое имя? Ты сказал, что если суждено, мы обязательно встретимся еще раз. И вот тогда ты и задашь мне этот вопрос. - Она очертила взглядом круг и сфокусировалась на мне не моргая. - Надо же?

Я улыбнулся левым уголком рта.

- Хорошо. - Большим пальцем правой руки на мгновения коснулся кончика своего носа. Возвращая руку на место, ладонью прошелся по ее запястью. - Так, какое твое имя?

Она пошевелила плечами влево-вправо.

- Не скажу. - Засмеялась.

Я улыбнулся.

- Почему же?

- А я еще не придумала.

- Не придумала, что? Себе имя?

- Именно. Вот когда придумаю тогда и скажу.

- О чем эта книга?

- Прочла я пока только половину. Но, как я поняла, она о тех вещах, странных мыслях и страхах которыми кишат наши головы.

- Не плохо. А в переводе есть?

- Я искала. Но нет. Только в оригинале. Мой репетитор с английского посоветовала "Над пропастью во ржи", но я сочла ее слишком простой. Поговорила с отцом, он предложил мне выбор между "Уиллисом" Джойса и "Бесконечной шуткой" Уоллеса. Я собрала про обеих информацию и остановилась на последнем.

- Почему?

- Потому, что он повесился.

Мы замолчали. Отвернулись друг от друга и какое то время смотрели перед собой вдоль пустого салона автобуса. Помещение остановилось, двери открылись. Запахло водой и электричество. Молния прочертила черное небо. Двери закрылись. За стеклом раздался гром. Мы поехали дальше.

- А "Уиллиса" ты читал? - Произнесла она, куда-то перед собой.

Я посмотрел на нее и стало как-то жутко. Рядом со мной сидела уже не та девочка, что окликнула меня пару минут назад. Это уже было лицо той самой, что носила наизнанку черную олимпийку, в отделение для душевно больных членов общества.

- Нет. Не читал, но слышал. А ты читала или только интересовалась?

Лицо как при кататоническом синдроме. Взгляд безучастный. Зрачок покрыт туманом. Все черты тела, стали в разы острее, а свет вокруг тусклее.

- Читала. В переводе. Там просто слог сложный и стили письма в каждой главе разные. Отец говорит, что после этой книги в литературе западного мира начался период постмодернизма, а эта книга является мол вершиной модернизма. Дальше просто не куда. - Она закрыла глаза и нажала на веки ладонями обеих рук. Помассировав глазные яблоки продолжила, уже смотря на мигающую лампу потолка. - "Дальше просто не куда" - странное сочетание слов. Правда? Как по мне ни чего особенного в этой книге нету. Ой, нет. Я хотела сказать, сложного. - Она улыбнулась. Лампа перестала мигать. - Сложного. Ни чего сложного в ней нету. В каждой главе, что-то происходит. Все они написаны словно разными писателями, у каждого из которых свой стиль и все это упаковано в хронологию одного дня. Идеально.