Пятнадцать центов (СИ) - Страница 4

========== 2. ==========

Проснувшись на рассвете, Стив не стал разлёживаться. Всё-таки менять устоявшиеся привычки было не в его характере. Умывшись и сбрив пробившуюся за ночь щетину, Стив усмехнулся сам себе в зеркале, подмечая круги под глазами, резче обычного прорезавшиеся морщины в уголках губ.

— Вот тебе и суперорганизм.

На улице было хорошо, утренняя свежесть за раз разогнала неприятную муть в душе, позволяя вздохнуть полной грудью.

Эту часть города Стив не знал, но бежалось так же легко, как и в знакомом до кустика парке. Отсчитывая шаги, собственный пульс, можно было выкинуть из головы все мысли, не думать о том, как скрывать собственный интерес к приютившему его подчинённому, где сбросить напряжение из-за отсутствия денег на посещение какого-нибудь клуба. Всё это в данный момент казалось неважным, имели значения лишь ветер, бьющий в лицо, дорога, скатертью стелившаяся, под ноги, и ещё совсем сонный тихий город.

В квартиру Стив вернулся нагруженный благодарностями от местных бабушек, таких же ранних пташек, как и он сам. Несколько спелых яблок за снятого с дерева кота (паршивец ему всё плечо ободрал), половина черничного пирога, баночка какого-то джема — и всё только за мелочи, которые ему было совершенно не трудно выполнить.

Брок выполз из своей спальни только к полудню. Включил кофеварку, долго пил крепкий черный кофе и смотрел в никуда. Казалось, он не видел ничего перед собой, заглядывая вглубь собственной души.

— Утро добрым не бывает? — спросил Стив, аппетитно похрустывая яблоком.

— Никогда, — буркнул Брок, допивая кофе и принюхиваясь к пирогу. — Откуда всё это богатство?

— У тебя очень милые и одинокие бабульки в домах по соседству, — пожал плечами Стив. — А пирог, кстати, очень вкусный, и прости, я едва смог остановиться, так что там осталось совсем чуть-чуть.

Стив улыбнулся, развёл руками.

Брок улыбнулся ему.

— Охмуряешь мирное население? — спросил он. — Поехали сегодня жрачкой закупаться. Я в субботу на всю неделю покупаю, поможешь дотащить.

— Мне помочь не сложно, — отмахнулся Стив, налил в чайник воды. — Ты ешь-ешь, пока у меня чайник не вскипел, а то сам знаешь, в большой семье клювом не щёлкают.

Стив сидел на высоком барном стуле, из-за кружки наблюдая за сонными размеренными движениями ещё не до конца проснувшегося Брока, каким-то медитативным подмешиванием сахара во второй чашке кофе, взглядом в никуда, растрёпанными волосами. Сейчас Брок уж точно не был Рамлоу, командиром отряда, он вызывал иррациональное желание утащить его с собой на диван, позволить свернуться у себя на груди тёплым сонным клубком и не просыпаться до обеда, гладить его по голове, вплетая пальцы в чёрные, стоящие торчком волосы, уткнуться в макушку и никуда не спешить.

Брока хотелось себе. Неправильное такое желание.

Брок выпил ещё чашку кофе, заел её куском пирога и сказал:

— До завтрака никаких покупок. Плотного такого завтрака. А то накупим всякой ненужной хуйни вроде бразильского кетчупа.

— А что ты имеешь против бразильского кетчупа? — поинтересовался Стив, заглядывая в холодильник. — Приготовить тебе оладьев? Или омлет? Или ещё что-нибудь?

— Яичницы с беконом, — сказал Брок. — И на себя тоже. Пачка бекона на верхней полке, коробка яиц где-то в холодильнике. А бразильский кетчуп — мерзкая приторная дрянь!

Только поставив сковороду на огонь, Стив будто переключился. В последний раз он вот так вот готовил кому-то ещё до войны, до «Гидры» и экспериментов Эрскина. Он и сам-то предпочитал питаться в кафе или перебиваться тем, из чего можно состряпать быстренько сэндвич, чтобы не вспоминать о Баки. Но сейчас почему-то привычное чувство глухой тоски, сжимающее нутро ледяной лапой, отступило. На сковороде весело шкворчал бекон, за спиной Брок бездумно катал яблоко по столу, и Стиву было, впервые, наверное, с тех пор, как он очнулся в новом для себя времени, тепло.

После завтрака Брок забил в телефон здоровенный список, по каждому пункту советуясь со Стивом.

Магазин встретил стандартной прилипчивой музыкой, многоголосым гомоном, детскими криками, призывающими родителей бросить всё и купить вкусняшку. Стив вздохнул и покосился на совершенно спокойного Брока, который, не моргнув глазом, увёл последнюю тележку прямо перед носом какой-то девицы, разоравшейся ему вслед про рыцарей и их уступчивость перед дамами.

— Соус, паста и мука первые на очереди, — перечислил по памяти Стив.

В супермаркете они провели два с половиной часа, заполнив тележку с горкой. На самом её верху красовался круглый зелёный арбуз, который Брок решил купить в последний момент.

Миловидная кассирша не знала, кому именно из них строить глазки, улыбаясь то одному, то второму, а потом и вовсе вместе с чеком сунула Броку номер своего телефона, подмигнув почему-то Стиву, откровенно облизав его взглядом, когда он, совершенно не напрягаясь, разом подхватил сразу все пакеты.

— А тележку до машины докатить что не позволяет? — спросил Брок, выкинув чек в мусорку на выходе из магазина. — Ты арбузы любишь?

— Не тяжело же, — ответил Стив, проследив взглядом за скомканным чеком. — Не знаю, до войны денег ни на что не хватало, а сейчас ещё не успел распробовать.

— Жёлтый, костариканский, — сказал Брок. — Хороший должен быть.

Они загрузили все покупки в машину. Брок сел за руль.

— Сделаю сегодня окорок, нашпигованный чесноком, — с предвкушением облизнулся Брок. — Ты просто дар божий, Стив. Такой повод готовить!

— Замучаешься кормить, — расхохотался Стив.

Рядом с Броком куда-то пропадало чувство стеснения, неловкости за свою силу, богатырские габариты, аппетит, не хотелось постоянно извиняться и улыбка сама выползала на губы. Было странно, что этот жёсткий, порой даже жестокий со своими бойцами человек умудрялся парой ничего не значащих фраз изменить день в лучшую сторону, заставить поверить в то, что всё ещё наладится и не стоит опускать руки. Рядом с таким хотелось жить.

Брок с удовольствием готовил для себя и для Стива все выходные. Они не говорили больше ни о чем серьезном, пили вино, смотрели смешные боевики девяностых годов, комментируя их с профессиональной точки зрения.

В воскресенье днём Броку позвонили.

— Привет, — сказал он. — Нет, не один. Потому что. Нет, Эрик. Даже не рассчитывай. Нет, я сказал!

— Бывший ёбарь, — объяснил он Стиву, сбросив звонок. — Что-то встрялось ему.

— Я могу пойти погулять, — заалев щеками, предложил Стив. — Не хочу, чтобы у тебя из-за меня менялись планы, и так свалился, как снег на голову.

Он резко захлопнул книгу, поднялся.

То, что Брок мог интересоваться не только девушками, нисколько не шокировало, всё-таки сейчас можно было всем и со всеми. А вот о наличии у него постоянного партнёра Стив почему-то не задумывался, приняв как аксиому то, что такие вояки, как они, обычно не обрастают семьёй, хотя даже у Стива были обратные примеры. Тот же Соколиный глаз иногда хвастался успехами своих ребятишек.

Брок нравился Стиву именно в том самом смысле, когда хотелось прыгнуть выше головы, чтобы доказать свою исключительность.

— Я же сказал: бывший, — поморщился Брок. — Успокойся. Никто ко мне сегодня не придет. Что я, студент и не найду, где перепихнуться, если припрёт? Заебали просто все. Не с моим ПТСР оставлять любовников до утра.

Стиву не хотелось представлять, каким был бы в постели Брок, но воображение и не думало униматься, подсовывая картины одна горячее другой, выжигая напалмом мозг. Напоминая о том, насколько давно никого не было у Стива, и что, возможно, Брок открыт для подобных предложений… возможно. Стив встряхнулся, чувствуя, что у него горят даже уши. Всё чаще и чаще за последние два дня к нему приходили мысли о посещении “Барракуды”, слишком неудобно было дрочить в чужом доме на его хозяина.

— Пофиг! — отрезал Брок. — Давай лучше «Хищника» посмотрим. Он смешной.

Устроившись рядом с Броком на диване, Стив почти сразу пожалел об этом. От Брока тянуло жаром, словно от костра, посылая по телу толпы мурашек. А Брок хохотал над фильмом, то и дело взмахивая руками и задевая Стива по плечу.