Проклятая Русская Литература (СИ) - Страница 71
Изменить размер шрифта:
Ночные призраки одни,
Творят в мозгу своё броженье...
Не духи ль это древних лет
В лучах языческого света?
И местом сборища теперь
Им череп мёртвого поэта.
И страшно сладкую игру,
Безумный пир ночной ватаги.
Поэта мёртвая рука
Передаёт потом бумаге...(нем.)
Чёрт меня подери (фр.)