Потерявшие солнце - Страница 14

Цыбин достал портсигар и закурил.

«Неотмщенные души не находят приюта». Может, в этом все дело? Может, поэтому московская метель неотступно кружится у него перед глазами? Шесть лет прошло. Это как бумеранг. Рано или поздно возвращается.

Он положил последний букетик. Цигарка догорела, и он достал новую. Неожиданно пришло ощущение усталости, как двумя часами раньше в баре, когда он понял, что надо ставить точку. Он вдруг понял, что никогда не говорил ни с кем о Ярославе. Даже с Анной, даже с… Он устал носить все в себе. Надо сбросить все и уезжать. Надо…

– Извините, пожалуйста, у вас огня не найдется?

Молодой русоволосый парень с рыжеватой небритостью стоял посреди дорожки, засунув руки в карманы потрепанной кожаной куртки «милитари», и смотрел на него усталыми зелеными глазами. В зубах у парня торчала сигарета. Калитка палисадника за его спиной была открыта.

Цыбин аккуратно и стремительно охватил взглядом затянутые сеткой дождя могилы. Кладбище – идеальное место для засады. Любовь к умершим родственникам может очень быстро воссоединить тебя с ними. Он никогда не приезжал в дни рождений и годовщин смерти. Береженого Бог бережет. Все было спокойно. Тихо. Пусто. Дождь. Кресты. Голые растопыренные ветви деревьев. Похоже, парень был один.

– Конечно. – Цыбин обреченно слез в лужу. Грустно хлюпнули полные воды туфли.

Сигарета у парня не прикуривалась. Она уже пропиталась дождевой водой. Струйки воды стекали по его волосам и лицу. На Цыбина пахнуло запахом алкоголя. Парень бросил развалившийся в пальцах белый цилиндрик и достал пачку. Наконец ему удалось прикурить. Он благодарно кивнул:

Конец ознакомительного фрагмента. Полный текст доступен на www.litres.ru