Потерянный рай (СИ) - Страница 6

После школы я не спешил идти домой. Я знаю, что там сейчас отец. Хотя он может быть и на работе, но лучше не рисковать.

После школы я обычно прогуливаюсь по городу. Но меня это уже конкретно так подзаебало: если каждый день гулять по улицам, которые ничем друг от друга не отличаются, это может конкретно так надоесть.

Поэтому я пошел к одному байкерскому бару. Конечно, Может показаться, что мне там нечего делать, но это не так.

При слове байкеры люди обычно представляют немолодых быдловатого вида фуррей, которые только и могут, что бухать, драться да гоняться на байках, слушая при этом что-то из рока или металла. Но поверьте, они совсем не такие. По крайней мере, те, которых я встречал. На самом же деле это просто небольшая группа фурри, которые любят мотоциклы. Я люблю приходить в этот бар. Обычно я сажусь за столик, а углу и просто слушаю музыку, которая играет там. Обычно это хиты классической рока 70-х, 80-х и 90-х, но иногда там играет и что-нибудь современное.

А иногда, редко, кто-то из байкеров может подсесть ко мне и просто поговорить со мной, или даже заказать мне что-нибудь перекусить за свой счет. Там я могу сидеть до наступления темноты.

Я дошел до Этого бара. Не помню, как он назывался: то ли «Дикий койот», то ли «Ночные Волки». Как-то так. Помню только то, что он был довольно далеко от дома и школы. Примерно в 5 километрах от дома.

Я зашел внутрь. Сегодня там было мало народу: двое фуррей сидели за барной стойкой, и один был за столиком. Как всегда, довольно громко играла музыка. Что-то из старого. В воздухе витал запах всевозможных вкусностей, типа соленой рыбы, жаренного арахиса и т.д

Это придавало некий уют.

Так как народу было таки мало, я сел не за столик, а углу зала, а за обычный, с мягкими сиденьями.

От запаха еды у меня невольно заурчал живот. Я не ел со вчерашнего дня…

Наверное, байкеры умеют читать мысли, иначе я не знаю, как, но как только я подумал о том, что голоден, ко мне сразу подсел тот парень, что сидел за столиком. Это был молодой Рысь. Он был одет в черную кожаную куртку, хотя я считаю, что это не очень подходит для зимы. Его шерсть была золотистого цвета с черными пятнами, а длинные ушки торчали над головой. Мне показалось немного странным, что на кончиках ушей не было кисточек, да и вообще они были не совсем похожи на рысиные.

-Привет. Что ты тут делаешь, волченок?

Хм…никто из байкеров со мной так не знакомился. Я был приятно удивлен, что даже не стал говорить, что я не волченок вовсе.

-Ну, я решил немножко отдохнуть в хорошем местечке.

-Бар? Не самое подходячее место для подростков.

-Могу сказать тебе то же самое. Ты не выглядишь старше меня.

-Твоя правда. Мне 19. А тебе?

-17.

-Ого! А на вид тебе лет 14. Откуда у тебя эти шрамы?

-Какие шрамы? — спросил я, хоть и прекрасно понимал, какие. Не говорить же ему, что я гребаный торчок!

-Ну, на губах которые.

-Да это я…это я…неудачно пытался покурить! — сказал я первое, что пришло в голову.

Теперь я немного вспомнил, как я выгляжу. На моих черных губах и впрямь куча шрамов. Дело в том, что трубочка для крэка очень короткая, так как крэк плох ещё и тем, что его дым быстро теряет свои свойства. И пока ты куришь ее, то приходится плотно прижимать ее к губам, а ведь она может раскалиться чуть ли не докрасна! Правда, когда ты куришь, то не особо замечаешь этого, потому что эта фигня сильно бьёт по мозгам. Ты будто не ощущаешь себя.

-Как так надо было покурить, что бы их было ТАК много? Господи, да там живого места нет!

-Ну, говорю же. Очень неудачно…

-Ладно. Как ты смотришь на то, что бы немного похавать?

-У меня совсем нет денег, так что не получится. — сказал я, расчитывая, что он заплатит за меня.

-А кто сказал, что тебе надо платить?

Сработало, как я и думал.

Он сделал заказ, и нам сразу же принесли его (ну конечно, его же даже готовить не надо): большая тарелка соленых очищенных фисташек и два стакана обычной воды. Или это были не фисташки…в общем, орехи.

Когда нам принесли все это, я сразу же набросился на орехи, как коршун бросается на свою дичь. О, нет. Я не кушал их аккуратно, по одной штучке. Я загребал их горстями и сыпал себе в пасть. Некоторые валились мимо, на мою одежду, на пол, но меня это мало волновало. Ну и такими темпами я сожрал всю тарелку секунд за тридцать, в то время как мой новый знакомый даже не притронулся, и смотрел на меня, выпучив свои разноцветные кошачьи глаза, в которых явно читался небольшой (вообще-то довольно большой, но мне очень хочется думать иначе) шок, будто я только что сам в одну харю сожрал огромную тарелку с солеными орехами. Ах, да…

-Прости. — Сказал я, прожевав все, даже не запив водой. — я просто немножко проголодался.

-Ну, бывает такое. — ответил он таким голосом, будто ничего не случилось. — хочешь еще?

-Думаю, нет. — ответил я, только сейчас почувствовав бешеную жажду. Я схватил стакан воды и чуть ли не вылил его себе в пасть.

-Извини, но…как тебя зовут? Хотелось бы мне знать имена тех, кого угощаю жратвой.

-Я Синклер. А ты? Мне бы тоже хотелось знать имена тех, кто угощает меня жратвой.

-Ну, я Крис. Будем знакомы, блять. — сказал он и сразу же прикрыл пасть лапой. — Прошу прощения. А ты знаешь, что кусочек золота размером со спичечный коробок можно раскатать в лист размером в тенисный корт?

Ну, к такому жизнь меня еще явно не готовила.

-Э-э…

-Прости. Просто я хочу перестать материться и придумал правило: за каждое нецензурное слово я должен рассказать какой-нибудь научный факт или стих. Помогает, между прочим, хотя мне пришлось столько фактов выучить. Я столько вещей за всю школу б…за всю школу не узнавал.

-Интересно. Крис…не очень люблю это имя. Прости. — сказал я, вспомнив о Крисе из моего класса.

-Да я, сам не очень то его люблю, из-за моего младшего братца.

Я заинтересовался. Должно быть, это совпадение, но я таки решил спросить:

-Твоего брата случайно не Крис Веласкес?

-Так и есть. А как ты уз… — он оборвался на полуслове. — ах, да. Вы же ровесники. Вы из одного класса?

-Ну, да.

-От него, наверное, все страдают?

-Ну, не то чтоб все…

-От него вечно одни проблемы — продолжил он, не обратив на меня внимания. — он вечно делает какие-нибудь пакости, и вообще делает все наперекосяк. А еще он насмехается надо мной потому-что он Чистокровный Гепард, а я — рысепард. Он еще с детсва смеялся над моими ушами! Гррр — попытался зарычать он, но звук не был похож на рык. Будто он захотел прополоскать горло, забыв про воду

Ну, если описывать весь наш с ним диалог, на это уйдет пара страниц.

Мы болтали обо всем. Даже о том, в чем никто из нас не шарил: о политеке, о погоде, о книгах, комиксах, фильма (которые я никогда не смотрел и не читал), о религии, еде, и т.д. В отличии от того раза, когда я встретил Кита, это был не разговор по душам, а скорее просто разговор за чашечкой…воды в кафе.

Я не успел опомниться, как за окнами на улице уже сгустились сумерки. Настоящие, зимние сумерки, когда на улице сгущается мрак и крепчает мороз. Это вам не летние потёмки, а настоящая тьма. Мрак вокруг тебя словно материальный и давит на тебя, обжигает своим холодным прикосновением, и только редко проезжающие машины прорезают эту тьму светом фар, как будто нож пронзает тёмную плоть, да фонари освещают отдельные участки. Но в нашем городе почти повсеместно не работают фонари. Некоторые из них старые и нерабочие, в других фонарях просто нет лампочек, половину которых выкрутили, а другую половину разбила шпана.

-…А потом там какая-то девка сняла трусы и укусила его за шею, а он в итоге сдох от того, что она ему сонную артерию прокусила. Вот такие в России книги. Ну, что скажешь?

-Прости, Крис, но мне пора идти домой. Что-то я засиделся тут. — засуетился я, даже не ответив на вопрос.

-Ну, пока, Синклер. Надеюсь, еще свидимся с тобой! — сказал он мне, пока я надевал обратно свою курточку.