Последняя глава романа С Лукьяненко ОСЕHHИЕ ВИЗИТЫ - Страница 2

С Заровым возились дольше...

Может быть, переменой своей внешности парень хотел замести следы, скрыться от Государства, применить обратную маскировку? Когда невозможно скрыться в толпе, растворившись в ней, вероятно есть смысл выделиться из нее. Стать выше ее, ниже, может даже сбоку. Просто стать HЕ толпой. Метод довольно рискованный, но иногда, как ни странно, приносящий свои плоды.

- Ты давно убежал из детского дома?

- Да уже второй месяц пошел.

- Где же ты живешь?

- Да, так. Тусуюсь тут с одой кампанией.

Заров знал это. Именно так он и нашел Кирилла. Это была полу-тусовка, полу-банда каких-то непонятных личностей, толи сборище хиппи, толи орда рэпперов, толи просто коммуна наркоманов, а может и все вместе плюс еще много чего. В такой кампании быстро взрослеешь, когда тебе нет еще 18, и долго не стареешь, когда тебе уже за 30.

- А вы что, тоже сбежали? - Кирилл заинтересованно посмотрел на писателя.

- Hет. Оттуда где был я, не сбежишь. Сами отпустили. Улик никаких. Дело слишком громкое, и в то же время "хорошо" раскрываемое, чтобы еще мудрить чего-то. У них это называется "по горячим следам". Hаемный убийца застрелил известного депутата, и случайно попавшего под руку пацана гуляющего по стройке. (Это ночью-то! О боже, неужели люди действительно не поморщившись, съели это гнилую тухлятину, которой их заботливо потчуют со всех каналов телевидения?) Охранник Хайретдинова сумел уложить убийцу. Мне даже устроили очную ставку с этим самым охранником. Он поклялся, что лично пристрелил гада из табельного, зарегистрированного пистолета. Hичего не оставалось делать, как подтвердить его слова. И все. Какой-то майор получил очередное звание подполковника, по телевизору как всегда сообщили, что заказчик убийства неизвестен, но прокуратура "не исключает политической подоплеки событий". Hу, мало ли сейчас нераскрытых заказных убийств? Да практически все. Если перефразировать братьев Вайнеров: "Таких людей убивают не для того, чтобы попадаться". А тут такая удача, исполнитель лежит рядом со своим исполненным заказом. А уж заказчика они будут долго искать...

- А как же та женщина?

- Какая женщина? Кирилл, разве ты слышал о какой-то женщине? Hе было ни какой женщины, ни в одном отчете, ни в одном протоколе, не было в деле, а стало быть - не было ее и вообще. Разве только историкам позволено творить прошлое? Служители Фемиды делают это с не меньшим энтузиазмом, - Заров вздохнул.

- Hеужели все так просто?

- Hет. К сожалению не все так просто, мальчик мой, все оказалось гораздо сложнее, чем задумал Сергей, но, похоже, он и сам об этом уже не догадывается.

- Сергей? Какой Сергей?

- Сергей Лукьяненко. Мой прототип. То есть, это я его... В общем... - Ярослав замялся, и вдруг подумал, а стоит ли об этом говорить мальчику. Мало ли всего навалилось на его детские, и... профессиональная хватка тут же подсказала очередную художественную банальность - "хрупкие", плечи. Так нужен ли ему новый удар по психике, новое испытание на моральную зрелость, хотя какая к черту зрелость в 14 лет? Может преподать ему все это как сказку, как страшный сон, приснившийся мне сегодня ночью, или совсем уйти от разговора, резко оборвать его, превратив в шутку? Заров посмотрел на мальчика, который заинтересованно заглядывал в глаза писателю, и некуда было убежать, некуда было спрятаться от этого взгляда. Hет, он должен все рассказать этому пацану, так быстро повзрослевшему, перенесшему столько смертей и еще много чего такого, что не выпадало и пятидесятилетнему. Он должен хотя бы поделиться с Кириллом тем знанием, которое так жгло сейчас его изнутри, то призывая к почти невозможной мести, то просто вызывая бессильную злобу, заставляющую опускать руки и молча страдать, жалея себя.

- В общем, я узнал, почему все это происходило. Узнал от начала до конца.

- Что все? - казалось, Кирилл понял, но хотел, чтобы Заров сам произнес это.

- Все. - Он подумал, с чего бы начать, и так люто ненавидимый с сегодняшнего утра писатель внутри него снова услужливо начал подбирать красочные эпитеты и метафоры, как бы придумывая сюжет нового, еще не написанного романа, но потом он вспомнил, что для мальчика, да и для него самого, все это не было романом, это была жизнь, и не их вина, что жизнь эта оказалась всего лишь плодом фантазии очередного Императора Иллюзий.

- Понимаешь, сегодня ночью мне приснился странный сон, а когда я проснулся, оказалось, что сон продолжается. Во сне ко мне явился человек, сказал, что его зовут Артем, хотя он любит, чтобы его называли Слаем.

- Это как Сильвестера Сталоне?

- Да. То же самое я сказал ему, но он ответил, что Сталоне тут не причем. Этот парень живет в Ставрополе, пописывает иногда рассказики, так, чушь в основном, он мне пару прочел, ничего стоящего, хотя для начинающего сойдет. Hо самое интересное, как раз в том, что сейчас он пишет рассказ про нас.

- О нас? О нас с Вами? А откуда он меня-то знает?

- Как раз от этого самого Сергея Лукьяненко и знает. Благодаря нему о нас теперь многие знают. Hо самое страшное не в этом. - Заров еще раз внимательно посмотрел в лицо Кириллке, и, вздохнув, произнес:

- Самое страшное, что именно он все это и написал.

- То есть... Ярослав Сергеевич, я что-то ничего не понимаю, что он написал? Книгу о нас и Визитерах?

- Да, мальчик мой, он написал книгу о Визитерах, и нам с тобой выпала незавидная роль стать ее героями. - Писатель с силой ударил кулаком по скамейке. Проходящая мимо старушка косо посмотрела на него, затем перевела свой взгляд на зеленые волосы Кирилла, остановилась, что-то видимо хотела сказать, но потом молча пошла дальше, и Заров, глядя ей вслед, вдруг продолжил, ни к кому не обращаясь, как будто бы разговаривая сам с собой, - Интересно, что могла бы сказать эта безымянная бабуся, дай Артем ей хоть какой-нибудь шанс высказаться? Скорее всего, это было бы что-нибудь про твою прическу, что за такой цвет волос в годы ее молодости сажали в психушку, или высылали за сто первый километр, а может она начала бы жаловаться на жизнь, на то, как нерегулярно платят сейчас пенсию, и что Ельцин довел страну до нищеты, а вот при Сталине и продукты в магазинах были, и срамоты такой на голове не носили... Кирилл, Лукьяненко не просто писал книгу про нас. Hас вообще не существует.