Попс - Страница 8

– Саш, а скажи мне честно… Тебе правда нравится то, что ты делаешь? Твой музыкальный проект…

– Я уже говорил много раз, что нравится.

– Ну, все меняется. Может, тебе было нужно самовыразиться. Может, у тебя был период такой…Ведь в жизни бывают моменты… Кто‑то начинает заниматься альпинизмом, кто‑то чем‑то еще…

– Ну, это разные вещи – музыка и альпинизм.

– Это я так, для примера… Просто, мне это кажется чем‑то таким… Я тебе говорила уже… Для грубой неотесанной молодежи, для пэтэушников…

– Мало ли, что может казаться? Вон ты вообще слушаешь техно, и я тебя никогда насчет этого не стебал.

– А что здесь такого? Вся молодежь слушает техно. Хорошая танцевальная музыка.

– Именно так – «вся молодежь». И ты тоже хочешь, как все?

– Да нет, ничего я не хочу. Но если мне нравится…

– Вот и мне моя музыка нравится.

– А мне – моя.

– Твое техно – развлекательная жвачка для людей с тупыми мозгами. Для тех, кому на все наплевать, кому не хочется думать.

– Музыка вся развлекательная. Это такой же продукт, как сникерс или кола. Не надо только говорить, что у рока или у панка есть глубокий смысл.

– У некоторых групп он есть.

– Ну и у техно – групп тоже.

– Ладно, с тобой бесполезно спорить.

– И с тобой тоже.

– Давайте, значится, передохнем, – говорит Глеб.

Он снимает бас – гитару, ставит на подставку. Леха продолжает что‑то настукивать.

– Перестань молотить! – кричит Глеб. – И так уши заложило. База какая‑то левая, бас вообще не звучит.

– Да ладно, не так уж и плохо, – говорю я.

Леха вылезает из‑за барабанов, подходит к окну. За желтыми деревьями – соседний дом и кусок улицы. Я окручиваю крышку у бутылки воды, делаю долгий глоток. Глеб протягивает руку, я даю ему воду. Леха подходит к столу в углу, выдвигает ящик, сует в него руку, достает бутылку без этикетки. В ней – немного прозрачной жидкости. Леха поворачивается к нам, улыбается.

– Коллеги, кто‑нибудь желает присоединиться?

– Нет, спасибо, – говорю я. – И тебе не советую тоже. Мало ли, что там внутри?

Леха откручивает крышку, нюхает.

– По моим ощущениям, вроде, водочка…

– А если нет?

– Ты меня обижаешь, Александр. Этот напиток я всегда определю по запаху.

Леха пьет, высоко закинув бутылку, проливает на стол. Он морщится, улыбается, кладет бутылку на место.

– Ладно, давайте играть, – говорю я. – Время тикает.

Анатолий заходит в комнату.

– Все, ребята, осталось пять минут. Следующая группа ждет… А что за запах такой, а?

– Наверно, водкой пахнет, – улыбаясь, говорит Леха.

– Какой еще водкой? Что за шутки такие?

– Ну, у вас там, вроде, была…

Анатолий подходит к столу, выдвигает ящик, достает пустую бутылку, смотрит на Леху.

– И ты что, ее выпил?

Леха кивает.

– Ты что, блядь, охуел? По чужим столам лазишь? Ты что, не понимаешь, что ты здесь в гостях? Ты пришел ко мне в гости, можно сказать, и ты лазил здесь, как какой‑нибудь бомж… А если б там была бутылка коньяка? «Хенесси», блядь, какого‑нибудь, ты бы тоже все выжрал? Нет, это просто пиздец, маты сами сыплются с языка – так ты меня удивил. Я просто охуеваю… Вы, блядь, какие‑то ебанутые все – поколение «икс», поколение «игрек», хуй знает что. У нас такого не было никогда – тоже ведь музыканты, и покруче, чем сейчас. Я в «Землянах» играл на ударных. Приезжаем в какой‑нибудь город – гастроль десять дней. И каждый день – дворец спорта, причем полный всегда, под завязку. И чтобы кто‑нибудь водку там спиздил, такого не было, быть не могло…

По фойе дома культуры бегают девочки лет по десять в балетных пачках. Мы проходим мимо них, стараясь не ударить инструментами, выходим на крыльцо.

– Ну что, Леха, спасибо тебе, – говорю я. – Теперь новую базу надо искать.

– Херня, – говорит Глеб. – Баз в Москве дофига. А эта параша уже надоела.

Отмыкаю дверь, захожу в квартиру. Снимаю с плеча гитару, прислоняю к стене. Она падает, я ловлю ее за ручку чехла, осторожно кладу на пол.

– Эй, есть здесь кто живой?

– Я на балконе! – кричит мама.

Я снимаю кроссовки, прохожу через комнату, выхожу на балкон. Мама курит. Она курит редко – только когда ее достают на работе. Она работает в турфирме – уже пять лет, а до этого вела географию в школе.

Я спрашиваю:

– Что, опять проблемы на работе?

– Можно сказать и так.

– А что случилось?

– Так, ничего. Мелочи. Не хочу об этом. Все пройдет…

– Вспоминать не надо…

Мама тушит сигарету о поручень балкона, кладет окурок на карниз, чтобы потом выбросить. Она никогда не бросит окурок вниз. Говорит, что так делают только люмпены.

– Как репетиция?

– В общем, нормально. Но базе той больше не будем.

– А почему?

– Так, хозяин какой‑то странный. Очень странный. Кстати, барабанил когда‑то в «Землянах».

– Группа моей молодости. А куда они делись потом?

– Не знаю. Кому они на фиг нужны?

– Как это – кому нужны? Их вся страна практически слушала. «Но снится нам не рокот космодрома…»

– «Не эта ледяная синева…», – напеваю я, пародируя.

– И все‑таки, лучше, чем официоз. Леонтьев, Пугачева, Кобзон…

– А «Земляне» – не официоз?

– Не настолько…

– И тебе они правда нравились?

– В общем, нравились. Только не эта песня, а другая. Ее реже крутили по телевизору. Называется «Путь домой». А потом появились итальянцы…

– И ты слушала итальянцев…

– Ну да, итальянцев. Челентано, Тото Кутуньо, кто‑то еще там был… Да черт с ними со всеми. Я музыкой не очень увлекалась. Так, слушала иногда. Поэтому удивительно, что ты вдруг так увлекся. Ты что, хочешь стать музыкантом, заниматься этим серьезно?

– Не знаю, вряд ли. У нас музыка непопсовая, играем для себя.

– Для самореализации?

– Вроде того.

Подхожу к окну. Серо и пасмурно. Над домами плывут тучи. На шоссе, в сторону центра – пробка.

Первых двух пар по пятницам нет, а дома сидеть тоскливо. Я стаскиваю спортивные штаны и натягиваю джинсы.

Перехожу Шипиловский проезд, иду вдоль зеленого забора. Над ним накручены петли колючей проволоки. Слева, за таким же забором – кирпичное строение с трубой. Вокруг него бегают собаки. Одна замечает меня, гавкает. Я не реагирую, собака замолкает.

Забор кончается. Внизу – овраг, за оврагом – лес, еще дальше – микрорайоны одинаковых домов. Забор покрыт разноцветными надписями, большинство нечитаемы. Одна – явно свежая, черным фломастером: «Кто это прочитал тот пидарас».

Под ногами – пачка от сигарет «L&M», раздавленная пластиковая бутыль от пива «Очаково». В землю впечатались пробки от «Клинского», «Балтики» и «Эфеса».

Здесь по – прежнему тусуются тинэйджеры. Лет шесть – семь назад мы тоже тусовались на этом пятачке, между забором и оврагом, но редко. Чаще всего здесь сидели парни постарше, пили пиво или водку. А мы обычно сидели на трубах – две параллельные трубы теплотрассы проходят через весь овраг на высоте метров двадцать.

Настроение говенное. Последняя репетиция была дурацкой. Глеб орал на Леху – он неровно стучал. Леха нервничал и играл еще хуже. Я пытался разрулить ситуацию, но Глеб меня не слушал. Он пришел поддатый и на репетиции выдул две бутылку пива.

Не знаю, зачем все это надо? Зачем тратить время и деньги на «репы»? Может, ни фига не получится, никто не будет нас слушать? Может, нигде не сыграем вообще, никому не будем нужны?

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.