Плясун. Книга первая. Сказка про белого бычка - Страница 15

Парень улыбнулся и пошел принимать душ, но тут разухабистой петушиной трелью разразился домофон. И кто только додумался поставить столь мерзкий сигнал? Не иначе, Мирза.

Подойдя к двери, Градов посмотрел в глазок.

На лестничной площадке, переминаясь с ноги на ногу, стояла девочка-узбечка лет тринадцати.

– Тебе чего?

– А тетя Бахор дома? – спросило дитя, невинно теребя одну из многочисленных косичек, в которые были заплетены ее волосы.

– На работу ушла, – сообщил журналист.

– Да-а? – разочарованно протянула девочка. – А мне соль нужна. У нас кончилась, и мама меня к тете Бахор послала.

– Так ты соседка? – открывая дверь, поинтересовался Роман.

Узбечка, не дожидаясь приглашения, проскользнула внутрь квартиры и ткнула пальцем куда-то себе за спину.

– Да, из сорок седьмой. А почему вы голый?

Уставилась на него с каким-то непонятным выражением лица. То ли любопытства, то ли осуждения.

– Ну, вообще-то не совсем голый, – возразил, чуть смутясь, молодой человек. – Я душ принимать собрался, а тут ты со своей солью.

Дитятко по-хозяйски протопало на кухню.

– А вы, дядя, кто? Новый муж тети Бахор?

Наивный вопрос загнал его в тупик. Вот еще не хватало удовлетворять детское любопытство. Решил проигнорировать.

– Так-с, где тут у нас соль? – зашарил по полкам и банкам.

И тут в третий раз закукарекал домофон.

«Может, Бахор вернулась? – подумалось. – Так ведь у нее должны быть ключи».

– Подожди тут, – строго приказал он девчонке, выскальзывая в коридор.

Это была не Бахор.

Перед дверью столпилось четверо людей в милицейской форме. Двое были вооружены автоматами и одеты в бронежилеты.

Сердце тревожно екнуло.

– В чем дело? – отозвался осторожно.

– Откройте, милиция! – раздался властный голос.

Как будто он сам не видит.

– А что такое?

– Проводим досмотр помещений.

– Но с какой стати?

– Получена оперативная информация, что вы насильно удерживаете в квартире несовершеннолетнюю девочку!

Опаньки! Так это провокация! Вот же ж гадство. Попал, как кур в ощип.

В дверь забарабанили. Судя по мощности звука, били прикладами.

– Немедленно откройте, а то будем вынуждены сломать дверь.

Градов прикинул. Дверь хоть и бронированная, но если подойти умеючи, то выдержит недолго.

– Помогите! – раздался мерзкий вопль откуда-то со стороны спальни. – Дяденьки, помогите! Убивают!

Журналист метнулся на кухню. Выглянул в окно.

Однако! Десятый этаж! Прыгать накладно будет. Разве что по-обезьяньи спуститься балконами. Но где гарантия, что внизу его не ждет засада?

Входная дверь жалобно зазвенела, съезжая с петель. Ага, таки домкрат используют, умники!

Раздумывать было некогда.

Рванул на себя фрамугу.

Вот шайтан, застряла!

В коридоре загрохотал горный обвал.

– А ну стой! – заорали благим матом. – Стой, стрелять буду!

«А ведь выстрелит, – пронеслось в голове. – С него станется. И награду получит за верность долгу».

От греха подальше поднял руки к потолку. На запястьях тут же защелкнулись наручники.

«Профессионалы, – презрительно ухмыльнулся Роман. – Нет бы, выкрутить руки и заковать их сзади. А так плевое дело освободиться».

Его развернули лицом к себе, и Градов нос к носу столкнулся с зверомордым мужиком в милицейской фуражке.

– Ты чито же это, кутак, наших дэтей портыш? – зловеще осклабился он, показав зубы-гнилушки.

Ухватив Романа за шею, протащил его по коридору и запихнул в спальню. Там на кровати лежала, разметав руки и волосы (когда только успела косички расплести?) «соседская» девчонка. Совершенно голая. На руках и не по-детски развитой груди красовались свежие царапины.

– Ну, чыто сикажеш? – хмуро набычился мент.

– Это не я.

– А кито? Шайтан, да? Али, давай сюда понятых!

Еще один страж закона втолкнул в спальню двух перепуганных людей – мужчину и женщину. По всей видимости, эти-то были настоящими соседями. Одеты по-домашнему, не с улицы приволокли.

– Видытэ?! – Первый мент ткнул кривым пальцем сначала во всхлипывающую девочку, а затем в обнаженную грудь журналиста. – Попытыка ызынасылованя. Царапыны, сыняки у абоых. Дэвачика атбывалась. Высе панятно?

Понятые закивали. На их лицах застыл неподдельный ужас. Признаться, было отчего. Ситуация куда недвусмысленнее. И Градов это отчетливо понимал.

– Мне нужно позвонить, – попробовал он последнее средство. – Жанобу Рахимову. Улугбеку Каримовичу. Или кому-нибудь из его близких. Мирзе, Темиру…

На сей раз «сезам» не сработал.

Роман понял это по тому, как на лицах переглянувшихся между собой ментов нарисовались гнусные улыбочки.

– Абайдошися! – отрезал старший. – Тырывожыт из-за высякой падали уважаемых людэй. Пакуй его, Али!

Элликкалинский район, Каракалпакстан, 2007 г.

Это был самый настоящий зиндан.

Классическая восточная тюрьма, представлявшая собой колодец, прикрытый сверху решеткой, через которую внутрь узилища проникал свет и воздух.

Яма была достаточно глубокой, метра в четыре или даже пять, со стенами, облицованными камнем. Причем не валунами, как годилось бы, а гладким и скользким мрамором, не оставляющим арестанту ни малейшего шанса.

Будь диаметр колодца чуть поменьше, гладкость стен не имела бы большого значения. И не такие препятствия приходилось преодолевать. Однако тот, кто сунул Романа именно в этот каменный мешок, как будто знал о его потенциальных возможностях, предусмотрев все до мелочей.

Впрочем, почему «как будто»? Словно Градов не догадывается, кому он обязан такими шикарными апартаментами.

Любопытно, это личный зиндан семейства Рахимовых, или как? Судя по внешнему виду, тюряга была построена недавно. Иначе мрамор непременно покрылся бы мхом, а гладкая поверхность носила бы следы пребывания здесь «постояльцев».

Но все равно, не слишком ли круто все это даже для хозяев района? Беспредел также должен иметь свои рамки. Все-таки Узбекистан – это не Афган и не Чечня. Тут хоть видимость порядка, вроде бы, соблюдается.

Сунули, понимаешь, в подземелье без суда и следствия.

Он сильно озадачился, когда, будучи самым бесцеремонным образом выволоченным из квартиры Бахор (ему даже не дали одеться) и засунутым в милицейскую машину, понял, что никто его не собирается везти в отделение. «Луноход» свернул прямо на загородную, уже знакомую журналисту трассу. Попробовал было возмутиться, но получил пару ударов резиновой палкой по ребрам и шее. Затем ему сунули в рот кляп и накинули на голову пыльную торбу.

Везли не очень долго. Что-то около часа с копейками. Хотя он мог и ошибиться. Потому как весь путь провел в безуспешной борьбе с пылью, агрессивно норовившей проникнуть во все отверстия (вплоть до забитого тряпкой рта).

Все так же беспардонно парня извлекли из «ментовозки» и, активизируя его передвижение вперед грубыми подзатыльниками, куда-то повели.

Направо, налево, снова направо, вверх, вниз…

Когда наконец остановились, на Романа надели пояс, сняли наручники и легонько толкнули вперед. Молодой человек почувствовал, что из-под ног исчезает почва, инстинктивно задрыгал конечностями и… повис в воздухе. Над головой раздался противный гогот.

Привязанную к поясу веревку резко потянули вверх. Журналист смешно задергался, будто игрушечный паяц-марионетка.

Кто-то зло и громко выругался, после чего глупые забавы «кукловодов» прекратились, и пленник уже без всяких помех был опущен в яму.

Ощутив под ногами твердь, он первым делом сдернул с головы накидку и поспешил избавиться от кляпа. Сделав это, быстро огляделся и запрокинул голову вверх.

В круглой дыре торчали рожи тех самых ментов, которые взяли его на «месте преступления».

– Чито, сука, нэ ожидал?! – с издевкой поинтересовался «зверомордый». – Пасыдыш тут, астынэш. Болше нэ захочэш дэтэй насыльничат.