Отписал мне старый кореш письмецо - Страница 2
Изменить размер шрифта:
«Ну что ты протираешь мне коленки…»
Ну что ты протираешь мне коленки
Своим приятным и упругим задом?
Ведь я пришёл на этот вечер с Ленкой,
А значит – и уйти с ней вместе надо.
Глаза горят, но лишь от интереса,
Любовью от тебя давно не пахнет.
Ты думаешь о вечере совместном,
Считаешь ставки: «трахнет» и «не трахнет».
Мне нравится, как ты легко танцуешь,
Вульгарно и естественно, как звери,
Приятно, что к подружке не ревнуешь,
Ответственностью голову не дуришь,
Не требуешь ни правды, ни доверий.
Мне нравится твой запах необычный —
Вином, духами, табаком рожденный,
Мне нравится, что я – ашуг статичный,
Лишь для тебя – певец непревзойденный!
Мне нравится, что ты себя не прячешь
За чувства, что обычно – оправданья,
И розы при луне с меня не клянчишь,
Не назначаешь муторных свиданий.
…А кончится у нас с тобой обычно:
Напьются люди – их потянет в танцы,
Погромче включат диск с «попсой» ритмичной,
И будут, сокращаясь, «отрываться».
А в это время, за соседней стенкой,
Тебе на ухо прошепчу, сближаясь:
«Родная, я пришёл на вечер с Ленкой,
Давай быстрее раздвигай коленки,
Ведь я уйти с ней вместе собираюсь…»
«И менты…»
И менты,
И кенты —
Нынче все в законе…
А крутых
Из блатных
С**и «съели» в зоне…
Те, кто выбраться смог —
Тихо мрут на нарах,
А кто другом сбил срок —
Душат совесть в барах.
О российских дорогах
У битого от времени асфальта
Есть разветвленья, это смысл дорог.
На плоскости они выводят сальто,
Концами упираются в порог.
Бывает ровной лентой вдаль уходят,
Как будто беспроблемная стезя,
За поворотом грунт, и грязь развозит
От первого несильного дождя.
Развернется душа, как меха у гармошки,
Пустит в мир свою песню в минорном ладу…
А на груди, словно к небу дорожки,
Церкви наколоты, теплым по льду.
Наоборот случается и часто,
Петляет путь, как пьяный проложил,
Но надо верить – кончатся напасти,
Не отверни, не развернись, мужик!
У битого от времени асфальта
Есть разветвленья, это смысл дорог.
На плоскости они выводят сальто,
Концами упираются в порог.
Впрок покоится добрым в желудке спиртное,
А ноги босые от холода свело…
Но нам, босоногим, даже в запое
Все ж хочется, чтоб по жизни везло.
«Душу измытарили…»
Душу измытарили
Мысли,
И в покой отправили —
Киснуть…
По ухабинам пошло:
И то – не так, и так – не то:
Сон с чужим уставом
Жизни.
Приоткрою волглые
Очи, —
Девку б длинноногую —
В клочья!
Кто-то с кем-то «при делах»,
А у нас есть честь и страх.
Личное – жестокое
Очень.
Так и получается
В главном,
Что-то не срастается
Явно,
Ну а мы себе в ответ:
«Ведь бывает хуже…» Бред!
Только если маяться —
Славно.
Жора
Он с детства не хотел жить на зарплату,
И через это начал воровать,
С улыбкой пережил два дня «пресс-хаты»,
Он знал, его не могут поломать.
Жора был не лучших физических кондиций,
Тяжелее рюмки с вилкой он не поднимал,
Но он приговорил майора из милиции,
Который с него «темы» выбивал…
И сколько раз характер выводил,
Брал «на испуг» в отчаянное время…
«Мне неудачу кто-то «завалил»!
А вот удача, – он кричал, – не дремлет!»
Он без «братвы» решал свои вопросы,
С толпой мог смело говорить «за жизнь»,
Он думал, не бывает счастью сноса,
И верил во вселенский гуманизм.
Жорж себе накуковал много лет кукушкой,
И вдруг какого-то «лоха» он не взял «на понт»,
Неудачу, что пустила слюни по подушке,
Тот кто-то разбудил ножом в живот.
И жалко было самого себя,
Когда рукой до раны смог добраться
Его проткнули, как мешок тряпья,
Не взяв заточку, чтоб не замараться.
Мусор
Из шестого из отдела
«Обезьяна» залетела,
С бритым черепом, в косухе и очках….
Ты иди, куда хотела,
Уноси с «площадки» тело,
А не то отхватишь ты от Турка в пах.
«Ксивой» «левой» не маячь ты,
И её подальше спрячь ты —
Здесь твой «мусорской» не в силе документ!
Здесь еда и водка – смачны,
Здесь у тёлок – ноги мачты…
Ты здесь лишний, понимаешь «тему», «мент»?!
Тупорылая горилла,
Убирай отсюда рыло —
Я же просто и понятно говорю…
Сделай, чтоб тебя не было…
Не бодрись своею силой…
Я же нервный, прямо здесь «приговорю»!
Слышь, мужчина, ты для «Машки»
Оставляй свои замашки…
Здесь как в бане, ты в начальники не лезь!
Выпей с нами по рюмашке,
Скушай из красивой чашки, —
И за стол присядь, какой «в натуре» есть.
Ты ж не «фраер» с переулка!
Ты ж, как я, душою – «урка»…
Не «понти», майор, морально отдохни…
…Эй, скрипач, сыграй про Мурку,
Чтобы жарко стало Турку —
У него спит пьяный опер на груди!