Остров Невезения - Страница 191

— В тюрьмах.

— Ничего себе! И как там?

— Боюсь, что получше, чем в этих бараках с общим туалетом, — заметил я. — Только здесь не закрывают. Дверей и вовсе нет. Можно ходить и общаться с товарищами, — рассеянно размышлял я вслух.

Сосед слушал и внимательно рассматривал меня.

— Самоубийства здесь часто случаются? — добавил я перца любопытному соседу.

— Я не знаю! — честно ответил Игорь, вытаращившись на меня.

— Ладно. Тогда проверим, как здесь работает радио ФМ, — начал я раскладывать по полкам свои вещи. — Надеюсь, библиотека здесь имеется?

— Есть. И уроки английского, если захочешь, — отвечал Игорь.

— Может у тебя, случайно, и телефон украинского консульства есть? — вспомнил я, чем хотел заняться в первую очередь.

— Конечно, есть. Я звоню туда почти каждый день, — оживился сосед.

— Ожидаешь документы для депортации? — уточнил я.

— Да. Уже полтора месяца жду, — чётко отвечал Игорь.

— Должны быть скоро готовы, — предположил я вслух, и прикинул, что мои — тоже могли бы уже приготовить.

— Давно в Англии? — поддерживал я разговор с новым соседом.

— Пять лет.

— Нелегально? — удивился я.

— Имел визу на месяц, а далее — как все.

— И убежище не просил?

— Не. Тогда и так было неплохо. Работу нашёл, комнату арендовал, и был вполне доволен. А позже, и жена подъехала, — выложил свою историю Игорь.

— Где ты функционировал все эти пять лет?

— Всё время — в Лондоне.

— Жена сейчас там?

— Нет. Она несколько месяцев назад уехала домой. Там проблемы возникли.

— Понятно. Как же тебя выловили?

— Рано утром наш дом посетили миграционные работники с полицией. И нас, с вещами — в автобус. Затем — в обезьянник. Там нас отсортировали; кто с паспортом — в аэропорт, у кого нет документов — в центры содержания.

— Кто-то настучал им о вашем доме, — предположил я.

— Я даже знаю — кто, — удивил Игорь своей уверенностью.

— Кто-то из своих земляков?

— Да. С нами же в доме проживал. Некий Гриша из Львова. Он когда-то попросил убежище, но ему ничего там не светило. Сидел в Лондоне, работал нелегально, пока есть хоть такая возможность. А однажды, Гриша, по пьянке, рассказал, что работал он в бригаде, которая делала ремонт в доме, где хозяином оказался какой-то перец из Хоум Офиса. (Home Office — МВД).

Он там пару недель работал. Сначала, он якобы боялся, что тот может сдать их, как нелегальных работников. А затем, с его слов, оказалось, что заказчик — классный чувак, который всё понимает.

Спустя некоторое время, мы, по приходящей почте и прочей его суете, узнаём, что нашему Грише, вдруг, пожаловали статус беженца. Он получил новые документы и разрешение на работу.

Все ребята, кто хоть как-то пытался добиться этого в последние годы, говорят, что в случае с Гришей — что-то тёмно и нечисто.

— Когда вас накрыли дома, не заметил ли, как он подсказывал полиции, где, кого и что можно найти в доме?

— Когда нас всех построили, его не оказалось. Я понял, что его дома не было в это раннее время. Бывает, когда на работу далеко добираться, приходится рано выходить из дома. Но у него тогда постоянной работы точно не было. Лишь от случая к случаю подрабатывал.

— Связывался с ним по телефону?

— Да. Просил его пересылать сюда мою почту. Какие я могу претензии ему предъявить? Но все соседи по дому, считают, что это он наши скальпы сдал. Отрабатывает свой легальный статус.

— Насколько я знаю, они стимулируют подобное сотрудничество. Вашему Грише повезло встретиться с работником Home Office. Он мог регулярно сдавать ему нелегалов, а тот мог содействовать Грише легализоваться в стране. Гриша свой шанс не пропустил. Возможно, кроме своих соседей, ему пришлось и других товарищей сдавать, — предположил я.

— Возможно, он теперь будет делать это регулярно, как внештатный сотрудник Хоум Офиса, — добавил Игорь.

— Как осведомитель. Стукач, говоря простым языком. Это явление всегда было и есть, — уточнил я.

— Ему — вид на жительство, а кому-то — депортация, — вздохнул Игорь.

— Если точно знать, что это оно подсуетилось перед местными властями, то таких уродов, не грех отстреливать, — поддержал я его упавший дух.

— Чо-то мне христианское правило — прощать и подставлять щеку, последнее время, — не по душе, — добавил я в качестве оправдания перед случайным собеседником.

— Для начала, надо выбраться из этой дыры, — не поддержал мою агрессию Игорь. — Хочешь позвонить в украинское консульство? — напомнил он о моём намерении, и стал отыскивать в записной книжке нужный телефон. — Этим бюрократам надо постоянно напоминать о себе, — ворчал он. — Хорошо, если ты присоединишься к нам. На мои звонки они уже реагируют, подобно автоответчику, — выписал и подал он мне записку с лондонскими телефонными номерами: 020–722 90 689 020–724 38 923.

— Коктейль Молотова — вот, в чём нуждаются украинские чиновники! — принял я записку.

— Что за коктейль? — не понял Игорь.

— Это я о своём. Полагаю, в этом консульстве — сплошь блатные детки пристроены. Сейчас они неторопливо представляют здесь наши интересы. А затем, будут получать супер пенсии заслуженных работников министерства иностранных дел.

— Ну чо, пойдём, позвонишь? — пригласил меня Игорь.

— Идём, — согласился я.

Телефон оказался свободен. Я набрал первый номер и приготовился к тому, что включится автоответчик, куда я и солью свою неприязнь кучмовским прихвостням.

Однако, трубку подняли, и ответил молодой мужской голос по-английски.

— Посольство Украины в Лондоне. Могу ли я вам помочь?

— Могу ли я говорить с вами по-русски? — отозвался я тоже на местном языке, по-прежнему ожидая повода, чтобы сказать какую-нибудь дерзость.

— Да, пожалуйста, — вежливо предложил парень, перейдя на русский.

Я был приятно удивлён.

— Я ваш согражданин без паспорта. Сергей Иванов, — замешкавшись, назвал я своё имя. — Предполагается, что вам присылали мои данные для выдачи мне временного удостоверения личности, — начал я излагать суть моёй озабоченности.

— Да, Сергей Александрович, — снова удивил меня парень из консульства. — Запрос на вас давно отправлен. В ближайшие дни должен прийти ответ. Как только мы получим подтверждение от МВД, сразу же сделаем для вас временный документ, и передадим его миграционному ведомству, — вежливо разъяснял он.

— На всякий случай, с сегодняшнего дня я нахожусь в центре перемещения Хаслар, — нелепо добавил я, понимая, что ему совершенно побоку, где я находился вчера или буду сегодня.

— Хорошо, Сергей Александрович. Спасибо за звонок. Если у вас возникнут вопросы к нам, звоните. Всего доброго, — вежливо закончил он разговор.

Трубку повесили. Игорь вопросительно смотрел на меня, ожидая, что я скажу.

— Сказал, что как только, так сразу, — пожал я плечами.

— Мне так говорят уже почти два месяца, — улыбнулся Игорь, заметив мою растерянность.

— Местные миграционные церберы так и говорили мне, что процедура изготовления проездного документа в украинском консульстве длится в среднем пару месяцев. Надеюсь, нам осталось ждать максимум — одну-две недели, — рассуждал я.

— А с кем ты говорил? — поинтересовался Игорь.

— Какой-то молодой, вежливый парень.

— Знаю, — махнул рукой Игорь. Он там на этом телефоне сидит.

— Во всяком случае, они знают о нас и что-то обещают. Мы будем напоминать о себе, — рассеянно отвечал я.

Я пытался вспомнить, когда миграционные чиновники сфотографировали меня и обещали отправить мой запрос в украинское консульство? Мне захотелось побыть одному, подумать. Я, сославшись на нужду, отправился на осмотр барака.