Одержимый ею (СИ) - Страница 15

Мне становится жаль его: одинокого, больного. Так жаль, что я даже всхлипываю.

Он сильнее прижимает меня к себе и шепчет, уткнувшись в волосы:

— Тсс, девочка моя. Всё будет хорошо.

Валерий приносит меня в комнату под самой крышей и бережно ставит на пушистый ковёр.

Рядом появляется верная Айгуль, готовая прикрыть меня от всех невзгод.

Валерий взволнован и всё время оглядывается:

— Посидите обе пару часиков тихо, пока я всё улажу, — говорит он.

Но мне очень не нравится это «я всё улажу». Там было слишком много вооружённых до зубов парней. Не все они любят разговаривать.

Я переживаю.

Валерий тоже нервный и резкий, хоть и старается выглядеть доброжелательным:

— Инга Юрьевна, тут относительно безопасно, притаитесь здесь, пожалуйста. Скоро я разрулю ситуацию и приду за вами.

Нет, этих заверений мне мало. Я в шаге оттого, что бы повиснуть у него на шее с визгом: «Не пущу!»

Не знаю, как нахожу в себе силы спросить максимально спокойно:

— А как же вы, Валерий Евгеньевич? Это же может быть опасно!

Но Валерий, судя по всему, не привык, что о нём может кто-то искренне беспокоиться.

Его красивые губы кривятся в презрительной усмешке, глаза покрываются корочкой льда, а слова полны яда. Он швыряет их в меня, как отравленные ножи:

— Ну что ж, избавитесь от ненавистного чудовища, мерзкого монстра. Радуйтесь, Инга Юрьевна, иногда мечты сбываются! Ваша, очевидно, была избавиться от меня

Гад! Как он может!

Я же с ума схожу от страха за него!

Глотаю злые слёзы и, размахнувшись, залепливаю ему звучную пощёчину.

Но отвести руку не успеваю, Пахомов молниеносно перехватывает её, целует в центр ладони и шепчет:

— Спасибо…

Ненормальный! Невыносимый! Такой…нужный…

Он уходит, а я, как подкошенная, падаю на ковёр и реву. Плачу и прошу того, кто рулит всем в этом мире:

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍

— Спаси его! Сохрани! Верни мне целым и невредимым!

Айгуль сидит рядом, гладит по волосам, бормочет:

— Правильно-правильно, Инга Юрьевна. Молитесь за него, это защищает мужчину.

Постепенно я успокаиваюсь и прихожу в себя. И уже могу здраво осмотреть комнату, в которой оказалась.

Это — студия художника: мольберт, этюдник, кисти, краски, карандаши. И портреты. Множество портретов. Мои.

Так удивительно видеть столько копий себя. Словно когда я смотрюсь в зеркальную плитку в ванной. Но там — миниатюры одинаковы. Тут — везде разная я. Кое-где — обнажённая, в лучах света, похожая на богиню.

Я замираю, будто попала в храм. Тут неуместны никакие слова и жесты, только величественная музыка и молитвенный шёпот.

Даже не замечаю, как уходит Айгуль.

Встаю, хожу по комнате, любуюсь своими портретами.

У Валерия явный талант, отточенная техника.

Интересно, почему он зарыл в землю такой дар? Почему, будучи одарённым художником, подался в бандиты?

Мои размышления прерывает обеспокоенная Айгуль:

— Там…Там… Валерия Евгеньевича принесли…

Принесли?

Бросаюсь вниз по лестнице. И действительно двое ребят тащат окровавленного Валеру.

Бегу за ними следом.

Идиот! Зачем так подставился?

Хороший мой…

Его укладывают на кровать, и я принимаюсь обтирать красивое любимое лицо, которое сейчас в гематомах и ссадинах…

У меня дрожат пальцы… В глазах стынут слёзы...

А он — глупый — зовёт меня ангелом и молится мне…

— Валера! Валера! — окликаю его, стараюсь прорваться сквозь марево, что застилает сейчас его сознание. — Я Инга! Вернись ко мне!

Ангел…О, милый, это так для меня много! Не возлагай такую ответственность на мои плечи.

Я — твоя девочка. Помнишь? Та, которую ты нёс на руках. Та, которую ты рисуешь.

Сжимаю его крепкую большую ладонь, роняю на него слёзы. И словно в сказке — он пробуждается ото сна. Взгляд серых глаз становится осмысленным, руки сжимаются в кулаки.

Он возмущён.

— Инга?! Что ты здесь делаешь?

— Ты… я думала, нужна помощь…

— Я велел тебе сидеть и ждать!

— Я не игрушка, которую можно посадить, и она останется на своём месте!

Валерий фыркает и отворачивается.

— Я не нуждаюсь в твоей помощи, — грубо и зло бросает мне. — Не кисейная барышня, чтобы из-за пары царапин в постели валятся.

— Конечно, не барышня, — в тон ему ехидничаю я. — И я могу уйти. Этого хочешь?

Я встаю, порываясь покинуть комнату заносчивого гордеца, но он хватает меня за руку, дёргает на себя, и я падаю на его широкую твёрдую грудь.

Он тут же кладёт свою большую ладонь мне на поясницу, ещё теснее прижимая к себе.

Собственник, улыбаюсь про себя.

—  Куда собралась? — хрипит он. — Я тебя не отпускал.

— Не отпускай, — говорю я, прикрывая глаза от блаженства.

Мне так хорошо. Так правильно. Ощущать жар его большого сильного тела.  Быть с ним.

Чуть приподнимаюсь, заглядываю в лицо, тону в светлых омутах глаз.

Он такой красивый! Даже сейчас, в царапинах и ранах.

Тянусь выше, касаюсь губами губ и…попадаю в плен.

Мои запястья нежно перехвачены, а поцелуй… он становится сумасшедшим.

Мы с трудом отрываемся друг от друга.

Теперь он нависает надо мной, почти вдавив в постель. Но мне приятно ощущать тяжесть мужского тела. Приятно быть хрупкой рядом с ним. И я хочу, чтобы он не боялся…

— …показывать мне свою слабость. Я знаю, какой ты сильный. Но ты — человек. Люди болеют, бывают слабы…Это нормально.

— Нельзя! — мотает он головой. — Показать слабость в нашем мире — дать своре повод растерзать себя.

— Но со мной же можно, — возражаю я.

Валерий снова переворачивается на спину, увлекая меня за собой. Я, видимо, задеваю ушиб, потому что он шумно выпускает воздух сквозь зубы, но ни малейшего стона не издаёт.

— И с тобой — нельзя. Тебя я должен защищать.

Ничего не говорю, просто обнимаю и прижимаюсь крепче. Веду пальцем по литым мышцам, с наслаждением ощущая гладкость кожи. Натыкаюсь на полоски шрамов. Трогаю бережно, будто они болят до сих пор, как свежие раны.

— Расскажешь? — спрашиваю, поглаживая очередной рубец.

— Нет, — ожидаемо отвечает Валерий, — пусть прошлое остаётся в прошлом. Не будем его тревожить.

— Хорошо, — миролюбиво соглашаюсь я, — тогда расскажи о себе. Где ты учился, умник мой?

Он хмыкает:

— Таки прям твой.

Я смущаюсь, он целует в макушку и вздыхает:

— Да нечего мне рассказывать. Ты перед родителями превознесла меня до небес. А у меня даже школьного аттестата нет.

— Что? — приподнимаюсь и заглядываю ему в лицо. — Как такое может быть?

— Очень просто — для того ремесла, что отец мне выбрал, образование не нужно.

— Но откуда же всё это — ты в импрессионизме разбираешься лучше меня!

Он смеётся:

— Кто-то прогуливал лекции?

Мотаю головой:

— Наоборот — ни одной не пропустила. Просто преподавательница была занудная.

Валерий крепче прижимает меня к себе.

— А у меня как раз учителя по теории искусства были отменными. Отец просто крышевал нелегальный вывоз культурного достояния из страны. И ему нужен был свой человек на этом направлении, который разбирается в теме. А я же рисовал с детства. Вот отец и бросил меня на это дело.

— Стало быть, рисовать ты тоже профессионально не учился.

Он горько смеётся:

— Я вообще не рисовал с десяти лет. Пока отец не погиб и ты не появилась…

Он говорит об этом буднично, боясь вызвать жалость, а у меня всё равно заходится сердце, когда представляю себе мальчика, чья душа полна образов и красоты, а его бросают в кровавую грязь…

— Как только Артём поправится — я разведусь с ним.

— Лучше не надо, — Валерий зарывается лицом в мои волосы. — Пока ты жена моего брата — ты под моей защитой. Просто теперь, даже если ты и порвёшь с ним, от преследования того же Лютого не избавишься — он уже на тебя стойку сделал.