Ностальгия - Страница 97

использую, тут не продают. Так что придется вам смириться с ролью гостя.

— Шар, вы специально мною манипулируете, или это в вас от природы? С вами, как на минном поле, неизвестно, на что наступишь в следующий момент, — жалуюсь я.

— Вас это напрягает?

— Не особенно. Но непривычно как-то. Вы очень необычная женщина, лейтенант, мэм.

— Это индивидуальная реакция на вас, сержант, — с улыбкой отвечает она, — Терпите. Я еще не решила — нравится мне видеть недоумение на вашем лице, или вы материнский инстинкт во мне будите.

— Надеюсь, что ни то, ни другое, Шармила — но сказать я хочу совершенно не то. Вовремя прикусываю язык.

Она отпускает мой локоть, достает из сумочки коммуникатор и начинает инструктировать домашнюю систему. Я смотрю на нее и слушаю, открыв рот, словно она говорит на другом языке, незнакомом, красивом и ритмичном. Видел я искусных поваров, но такое…

— … и не забудь вынуть гвоздику и лавровый лист, после того, как чатни загустеет… — строго выговаривает она автоповару, -… масло с пакор должно стечь сразу после жарки… лук жарить, пока не станет прозрачным, а не как в прошлый раз… кефир свежий закажи, только не жирный… имбирная паста в третьем контейнере… дахи маччи подашь горячим… чапати сохрани теплым, но не горячим… на десерт — митхи ласси… мед не забудь… готовность — через час.

Она прячет коммуникатор. Торжествующе смотрит на меня.

— Вы просто как генерал на поле боя, Шармила, — спешу я выразить ей свое восхищение.

— Удивляетесь, наверное, что готовлю не сама?

— Ну, автоповар в простом индийском доме я представляю с трудом, — отвечаю как можно более дипломатично.

— Правильно не представляете, — вздыхает она, — Если бы я жила на Кришнагири, замуж бы вряд ли вышла. Такая неумеха там не нужна никому, даже в продвинутых белых семьях. А автоповар — умница, я сама его программировала. Иногда я балуюсь вкусностями, к которым в детстве привыкла. Ем и дом вспоминаю. Правда, там я их ела не слишком часто — мама меня держала в строгости.

Она улыбается немного грустно. Снова берет меня под руку. Патрульный джип медленно катит мимо, освещая нас фарами. Наши длинноногие тени с короткими туловищами прыгают с тротуара на стену и прячутся в ней. Я слышу, как пищит в машине сканер, считывая данные с “пауков” — биочипов у основания шеи. Мы снова одни. За разговором расстояние незаметно. Мы сворачиваем с Цветочного бульвара и через пару кварталов приходим к дому Шар. Уютному четырехквартирному особнячку с отдельным подъездом на каждого жильца. Неотличимому от десятков близнецов, выстроившихся в ряд и теряющихся в темноте скверов.

— Вот мы и пришли. — просто говорит О’Хара и отпускает меня.

Я ощущаю себя под прицелом сотен глаз. Дурь, конечно, спят все давно. Воображение рисует лицо комбата, читающего доклад службы наблюдения о нежелательных личных связях и почему-то взводного с прищуренными внимательными глазами. Я готов прикоснуться к чему-то запретному. Настолько запретному, что даже разговоры об этом — табу.Оригинальный текст книги читать онлайн бесплатно в онлайн-библиотеке Knigger.com