Наследство из преисподней - Страница 57

– Алик, это Стив.

– Уф-ф… – Алик облегченно вздохнул. – Ну ты меня напугал…

– Почему?

– Я думал, что звонят с налоговой инспекции.

– А они разве знают твой личный номер?

– Этим кровососам известно все. Что ты хотел?

– Нужно встретиться, Алик.

– Нет проблем. Давай завтра… скажем, в четырнадцать. Могу уделить тебе час – полтора. Или, если хочешь, встретимся позже, вечером, чтобы нас время не лимитировало. Сходим в кабак, посидим…

– Мне нужно сегодня, и как можно скорее.

– Прежняя проблема?.. – догадался Алик.

– Да.

– Ладно. Жду тебя через час. Устраивает?

– Вполне.

– До встречи… – И он положил трубку.

"До встречи…" – повторил я машинально и возвратился к машине. Забравшись в салон, я закурил и стал ждать. С того места, где я припарковал "ниву", мне был хорошо виден вход в клинику. Похоже, сегодня у него было немного работы, потому что на стоянке возле здания я насчитал всего четыре машины, в том числе и "вольво" Алика.

Время тянулось томительно долго. А если я ошибся? Если он чист, как стеклышко? Зачем я тогда теряю время, устраивая ему проверку?

Ну не может старый приятель быть стукачом, не может! Тем более такой положительный, хорошо воспитанный человек, как Алик, из интеллигентной семьи. Зачем ему меня закладывать?

Может, еще как может… Стукач – это или призвание, или заразная болезнь, привитая тоталитарным общественным строем, а затем подкрепленная денежными инъекциями, к которым прибегают современные криминальные структуры.

Я сокрушенно вздохнул, глядя на две машины, набитые под завязку братками. Они резко затормозили возле клиники, после чего трое крепких парней исчезли внутри здания, а остальные размялись пару минут на свежем воздухе и снова спрятались за тонированными стеклами салонов импортных тачек.

Вот тебе, бабушка, и Юрьев день… Теперь понятно, кто навел на мой след цуцика вместе с братвой.

А я еще сомневался, даже думал грешным делом, что сам Сильвестр стукнул по мобилке знакомым браткам, дабы они разобрались со мной по полной программе, чтобы его незваный гость не совал свой нос, куда не надо.

Такой вариант всплыл, когда я размышлял над причинами, побудившими бегать за мной по лесам и болотам целую свору бультерьеров в человеческом обличье. Он был маловероятен, но чем черт не шутит…

Я завел мотор и неторопливо поехал мимо клиники Алика. Мои глаза намертво зафиксировали в памяти номера машин с братками.

Они не могли меня видеть, так как Антон наклеил на стекла "нивы" специальную темную пленку, сэкономив таким образом энную сумму денег, потому что настоящее тонирование обошлось бы ему значительно дороже.

Теперь я знал, что мне делать дальше…

На следующий телефон-автомат я наткнулся через два квартала. Там же нашелся и мусорный ящик, куда я выбросил свою пришедшую в негодность одежду.

Первый звонок я сделал Самуилу Абрамовичу. Он снова начал лепетать мне что-то про трудности, связанные с оформлением документов – как я понял, работал на публику, небезосновательно опасаясь, что телефон прослушивают, – но я перебил его:

– Самуил Абрамович, это ваши проблемы. Я требую, что вы ускорили процесс. Это первое. А второе, я думаю, для вас гораздо приятнее первого.

– И что это такое? – с подозрением спросил Самуил Абрамович.

– Я хочу продать квартиру и дачу. И просто-таки настаиваю, чтобы этим вопросом занялись лично вы.

Понятное дело, не бесплатно.

– Что вы, какие деньги!? – с деланным возмущением воскликнул Самуил Абрамович. – Вы мой клиент и я просто обязан вам помогать в решении таких проблем.

– Вот и ладушки. Надеюсь, мы поняли друг друга. Время – деньги. Этим все сказано.

– Как приятно иметь дело с высокообразованным и умным молодым человеком… – завел свою любимую волынку Самуил Абрамович.

Но я его прервал:

– Дифирамбы потом. Результат мне нужен уже сегодня, уважаемый Самуил Абрамович, но я готов подождать еще сутки. Всего хорошего! – И дал "отбой".

Теперь я был уверен, что он не станет тянуть с оформлением документов, так как ему замаячил впереди еще один хороший куш. И Самуил Абрамович постарается его не упустить.

Затем я позвонил в гостиницу.

– Стив! – возопила на другом конце провода Галюня. – Где ты пропадаешь!? Я вся как на иголках сижу.

А тебя нет и нет.

– Галюня, все в норме. Я жив, здоров, чего и тебе желаю. А что касается моего отсутствия в гостинице, то это я могу описать одним словом – ситуация. Вопросы есть?

– Есть.

– Потом.

– Поняла…

Галюня начала отвечать по-солдатски четко и немногословно. Видимо, в кабинет вошел кто-то посторонний, притом имеющий высокий статус, иначе другого клиента, поплоше, Галюня вытолкала бы взашей.

– Мной интересовались? – спросил я на всякий случай.

– Да.

– Первые или вторые?

Под "первыми" я подразумевал правоохранительные органы, а под "вторыми" – братков.

– И третьи, – быстро ответила Галюня.

– Ого!

– Вот именно. Все, извини, мне некогда. Звони.

– Обязательно.

В трубке раздалось "би-би-би…" Похоже, к Галюне заявились товарищи в погонах. А может, я сгущаю краски? Но то, что они снова проявили повышенное внимание к моей скромной персоне, это несомненно. Кстати, а кого Галюня поставила под третьим номером?

Вопрос…

Последний звонок я сделал в змеиное логово, возглавляемое ползучим гадом с птичьей кличкой Грач. Это был рискованный ход, но крайне необходимый.

Без поддержки, пусть и такой весьма сомнительной, и даже опасной (впрочем, мой родной город превратился для меня в сплошное минное поле с разными смертельными сюрпризами и ловушками), мне дальше не продвинуться.

Тормознут меня где-нибудь в лесочке и закопают в ямке, а спустя некоторое время вырастет на этом месте дерево, скорее всего, дуб. Почему дуб? А потому, что лишь имея дубовую башку можно было позариться на богатые дары врага и заглотнуть крючок с наживкой до прямой кишки.

Увы, назад хода нет. Или, в конце концов, я сяду лет на десять, или получу контрольный выстрел в голову.

Третий вариант почему-то не просматривался. А может, я просто не хотел его замечать. Чтобы не смущать себя несбыточными чаяниями.

– Кто звонит?

Голос Грача в трубке показался мне омерзительно холодным, словно я прикоснулся к замороженному трупу.

– Стив, – коротко ответил я.

– Понял… Есть новости?

– Да. Нужно встретиться.

– Я готов. Когда?

– Прямо сейчас.

– Хорошо. Приезжай в мой офис.

– Нет. Нужна нейтральная территория. И желательно, чтобы ты не притащил за собой "хвоста".

– Это сложнее… – Грач задумался. – Помнишь нашу "Площадку"? – спросил он спустя минуту.

– Еще бы не помнить…

– Я буду там где-то часа через полтора. Если задержусь – подожди.

– Договорились…

"Площадкой" назывался бывший летний театр в городском парке. Он уже на моей памяти пришел в негодность.

Время его расцвета – пятидесятые годы – сменилось безвременьем застоя, когда всему народу все было до лампочки. Поэтому и сцену, и "ракушку", исполняющую роль задника, красили и подновляли все реже и реже.

В конце концов дерево, из которого был построен театр, сгнило, кирпичный забор частично развалился, а на его уцелевших участках некие смельчаки написали целую энциклопедию народной мудрости. Там были и короткие анекдоты, и матерные афоризмы, и меткие характеристики членов политбюро, и шаржи на городских боссов, и даже – о, ужас! – пасквили на всесильный КГБ.

Надписи регулярно – к праздникам – закрашивались, но они, словно по волшебству, снова появлялись на тех же местах. Поговаривали, что к этому делу приложило руку ЦРУ – для дискредитации социалистического строя, но я точно знал, что это не так.

Дело в том, что оставить свой "автограф" на заборе считалось высоким шиком среди городской босоты.