Моя чужая. (Не)вернуть любовь (СИ) - Страница 14

А я ловлю себя на мысли, что мне нравится видеть эту… человечность? Да, наверное, так. Из Елены Николаевны получится хорошая начальница, а не стерва, орущая на всех в подряд.

Через некоторое время заходим в секцию, куда отгрузилась «Вектор-Элит».

Елена Николаевна косится в мою сторону, но ничего не говорит.

Вот и отлично. У меня тоже нет настроения на лишний треп. Хватит с меня попытки сбить напор Витко. Только еще один щелчок получил. Так что пусть сама разбирается. И не выпрашивает пять минут для перерыва. Работы сегодня валом будет.

***

— Елена Николаевна, я, конечно, все понимаю, но может отдохнете?

Голос Витко доносится откуда-то издалека.

Отрываю взгляд от планшета и машинально поправляю очки. Отдохнуть? Да вроде бы… Ох, три часа дня?!

Усиленно тру виски, чтобы прогнать морок и легкую головную боль. Нужно выпить таблетку, иначе вечером меня ждет мигрень. И Виктко прав — отдохнуть не мешало бы. Так старалась отгородиться от реальности, что не заметила, как пропала в работе. Кажется, начинаю понимать Артура…он ведь тоже фирмой дышал. До сих пор так.

Снимаю очки и поворачиваюсь к сумке. Но рука застывает в воздухе — рядом устроился Демьян. И смотрит внимательно так.

— Зря торопитесь, Елена Николаевна, — замечает обманчиво спокойно. — Тут работы на несколько дней.

Черт! Рефлекторно сжимаю карандаш, но мгновением позже заставляю себя расслабиться. Мне на это плевать. Завтра начальница выходит, пусть она и…

— А ведь правда, — тут же оживляется Витко. — Зачем дражайшую Антонину Федоровну тревожить? Давайте уже с вами доработаем.

Сказал — как будто нож к горлу приставил. Отказаться нельзя, сразу разговоры пойдут. Не справилась, испугалась… Да я бы и неделю здесь провела, но одна!

Мысленно проклинаю Демьяна за подставу. Наверняка мне нервы потрепать хочет! Но Ястребовский не спешит сверкать белозубой усмешкой победителя. Почему-то хмурится.

— Я, кхм… не против, — давлю из себя вымучено.

А нервы как струны звенят.

Но не только из-за перспективы работать с Ястребовским всю неделю. Нужно сказать Артуру. А муж будет не слишком доволен.

— Отлично! — хлопает в ладоши Витко. — А теперь, если позволите, сманиваю вас на обед, — протягивает руку.

В животе голодно бурчит. Но идти куда-то совсем не хочется, только не с Демьяном. Пусть шурует в кафе. А лучше обратно в Москву. Но, безмятежно улыбнувшись, я принимаю приглашение.

— Спасибо, что так внимательны, — опираюсь на предложенный локоть. — Редкое качество в мужчинах…

Ястребовский опаляет таким взглядом, что еще немного — и прожжет насквозь. На высоких скулах играют желваки, а между бровей появляется глубокая вертикальная морщинка.

А я прикусываю язык. Хватит, Алена. То есть, Елена. Каждый твой выпад — его победа. Ведь самое болезненное, это не ненависть, а равнодушие. О, как я хочу его испытывать! Как желаю смотреть на Демьяна, и не чувствовать вообще ничего! Но не получается…Покане получается. Но однажды я этого добьюсь.

Витко ведет нас в кафе, расположенное в двадцати метрах от склада. Обычная, средней руки забегаловка, но разделенная на две зоны — для складских рабочих и публики по солиднее.

На самом деле мне все равно. И я бы с удовольствием присела за первый попавшийся стол, но рядом возникает администратор кафе.

— Арнольд Денисович, — мурлычет с улыбкой чеширского кота, — день добрый. Как обычно?

Витко кивает.

— И меню для моих спутников, — добавляет в тон администратору.

Кажется, эти двое хорошо знакомы.

Но мне все равно. Скорее бы поесть и дальше за работу.

Обслуживают нас действительно быстро. Я выбираю рагу и салат. А вот от десерта отказываюсь — у меня свой есть.

Печенье вчера пекла, ну и закинула в сумку несколько штучек — для перекуса. Не возить же их туда-сюда. Без задней мысли достаю жестяную коробочку. Нарядная и яркая, она выглядит магазинной.

— Ничего себе, — тут же оживляется Витко. — Какая интересная марка… Не видел такого.

Я только плечами жму.

— И не увидите. Сама делала. Угощайтесь, — подвигаю ближе.

Витко тут же подцепляет одно. Они неплохо получились, знаю. Имбирные, с цукатами… Артур любит мою выпечку. И Ястребовский когда-то тоже…

Морщусь, с трудом отгоняя не нужные воспоминания. Но против воли кошусь на Демьяна — он сосредоточенно отправляет в рот один кусок мяса за другим. На печенье ноль внимания. Ему все равно.

Под сердцем скребётся глупая обида. Надо было заказать десерт, а не выделываться.

Витко начинает трещать о всяких пустяках, а я и в самом деле теряю аппетит. Хочется встать и уйти, но перед этим шарахнуть тарелкой об пол.

Глупо. И унизительно. Как же хорошо было думать, что я справилась с прошлым. А оказалось не так. Хрупкий лед контроля проломился, и теперь я захлебывалась в ледяной горечи прошлого.

Воздуха становиться меньше, и я пытаюсь переключить внимание на телефон.

Как будто мне во спасение, на него приходит смс. Артур!

Скорее открываю.

И тут же радость стремительно испаряется.

«Привет, Елена Прекрасная. Попал в ДТП. Не волнуйся, со мной все хорошо».

Но я уже на ногах и торопливо собираю сумку.

— Мне надо отлучиться, — отрывисто бросаю Витко. — Срочно.

Мужчина выглядит обескураженно. Но мне плевать. Руки трясутся, а перед глазами плывет.

Артур не мог попасть в ДТП! Он же… Он очень осторожно водит! С тех самых пор, как… Нет! Он точно не мог сглупить на дороге. И реакция у него хорошая! А если…Ох! Если он в ранен?! Сломал себе что-нибудь?!

— Елена Николаевна! — доносится откуда-то издалека голос Витко. — Я вас подброшу! Только, кхм, на склад с бегаю. Мне тут сообщили, что товар пришел.

Глазки-косточки виновато бегают. Не хочет ехать, знаю. Но я и не собираюсь напрашиваться. Поэтому:

— Такси закажу.

— Я отвезу.

Наши с Ястребовским голоса звучат одновременно.

Смотрю на мужчину и отрицательно качаю головой. Нет. С ним — ни за что. А Демьян еще больше хмурится, упрямо вздергивает подбородок. И голубые, как небо глаза, нехорошо темнеют. Как у хищника, чья добыча посмела лягнуть копытом.

Но я больше не та овца, которой была семь лет назад. И у Ястребовского нет никакого морального права предлагать свою помощь. Жену свою пусть катает.

Разворачиваюсь и почти бегу к выходу, по пути набирая адрес в приложении. Куда ехать — по дороге узнаю. Или хотя бы скорее вернусь домой, если не получится дозвонится.

Но сегодня сама судьба против меня!

Никто не хочет брать заказ. Проходит минута, другая… От нетерпения мнусь с ноги на ногу и поглядываю на дорогу. Уже готова бежать ловить попутку, но из-за угла выруливает машина Витко.

Ох, неужели все-таки подбросит?

Но через пару секунд моя радость сменяется острым желанием испарится на месте — за рулем восседает Ястребовский.

— Вы еще час ждать будете, Елена Николаевна, — обращается подчеркнуто вежливо, но взгляд все такой же тяжелый. — Садись, подвезу.

Я отчаянно желаю развернуться и уйти. А лучше — стереть с лица Ястребовского это гнусное выражения победителя, но вместо этого открываю дверь и сажусь на заднее сидение.

Мне нужно к Артуру. А Ястребовский, если ему так хочется, пусть примерит на себя роль персонального водителя.

Вижу, как сжимаются на руле его пальцы. У Демьяна породистые руки. Сильные, с длинными аристократическими пальцами. Даже бабушка замечала. Помню, как однажды она обронила, что Изяслава — мать Демьяна — была очень красивой в молодости. Это ее и сгубило. Думала мужикам головы кружить, да больно упала — на самое дно бутылки.

Морщусь и быстро набираю Артуру сообщение.

Нужно узнать, где он.

Ответ приходит через минуту — мы как раз успеваем выехать на трассу.

Коротко называю адрес и опять опускаю взгляд на экран телефона.

Говорить нам не о чем. Хорошо, что поездка не продлится долго.

Демьян