Мотылетки на мельнице - Страница 9

Подбираюсь к разговору, он вздрагивает, откатывается от меня, не бойся, не обижу. Вспоминаю какие-то детские вопросы, а разговорам не больно, когда мы их слушаем…

Подключаюсь.

Слушаю.

– Центр поддержки слушает.

– Девушка… у меня тут дело такое… вы меня слышите?

– Да-да, слушаю вас, что у вас случилось?

– Ну, вы понимаете… я кредитов нахватал…

– Отдавать нечем?

– Да… понимаете, сколько работал, все под откос…

– Да, да. Как вас зовут?

– Антон.

– Хорошо, Антон, так вы говорите…

– Я на окне стою… я спрыгну… спрыгну…

Слушаю разговор, думаю, что дальше, ну хорошо, ну разговор, а как через этот разговор выбраться прикажете. Вот бы там оказаться, в комнате у этого парня, я бы сам из окна спрыгнул, крылья расправил и полетел…

Думай, думай… раз в жизни и подумать можно, как училка говорила, вот и настал этот раз…

Думай…

– Центр поддержки слушает.

– Девушка… у меня тут дело такое… вы меня слышите?

– Да-да, слушаю вас, что у вас случилось?

– Ну, вы понимаете… я кредитов нахватал…

– Отдавать нечем?

Мысленно переношу себя в комнату. Голову сжимает болью, отчаянно пытаюсь вырваться назад, не могу…

– Да… понимаете, сколько работал, все под откос…

Оборачивается, видит меня.

А я вижу его. Стоит жуткая тварь, будто вышедшая из ночных кошмаров, голова, покрытая шерстью, на бугорок третьего глаза и намека нет, пальцы не от плеч, а из безобразных выростов черт знает откуда…

Он шарахается от меня, смотрит по ту сторону окна…

– Не прыгай.

– А?

– Не прыгай. Нельзя так… нельзя…

Он протягивает руку – вздрагиваю, когда его пальцы касаются меня, мерзкие, горячие, вот черт…

– Не… не бойся… не трону. А ты… настоящий?

– Настоящий.

– А это у тебя… – касается кристалла со сном.

– Кристалл…

– Класс…

– Нравится?

– Ну… вообще… нехило живете…

Понимаю, что нужно делать.

– Хочешь, подарю? А ты не прыгнешь. Да? Тебе прыгать нельзя, у тебя крыльев нет… У кого крыльев нет, тому прыгать из окна нельзя…

…мир выворачивается наизнанку, моя голова тоже.

Кое-как выцарапываю свой рассудок из небытия. Чего-то не хватает, чего-то…

Вот черт…

Только сейчас понимаю, что разговор пропал. Совсем. Кристалл… кристалл я отдал, но кажется, он опустел до того, как я его отдал…

Распахивается дверь. Задним числом спохватываюсь, что хотел попросить совсем другое, не чтобы не прыгал, а чтобы крылья мне развязал… Хотя чтобы не прыгал тоже…

Торгаш смотрит на стол, а где разговор, а не ищи, нету…

– А… разговор где?

– Молчу.

– Куда дел, спрашиваю?

Не отвечаю. Торгаш хватает меня, понимаю, дело нешуточное…

– Да я из тебя ду-шу-выт-ря-

Краем глаза замечаю черные мундиры, еще что-то необъятное вваливается в комнату, говорил я вам, говорил, он здесь….

– А разговор где? – спохватывается музейщик.

– Это он его прикарманил, скотина чертова! – взрывается торгаш.

– Ага, ври больше, чего мне разговоры прикарманивать?

– Да он это, точно вам говорю!

Поворачиваюсь к музейщику, пожимаю плечами:

– Ничего, дом его обыщем, и разговор найдём… может быть…

– Э-э-э… мне бы разговоров, пожалуйста.

– Вам какой? – торгаш смотрит на меня, подобострастно улыбается. Не тот торгаш. Другой.

– Да всех… помаленьку.

– А-а, это если что вон мёртвые разговоры есть, подешевле…

– Нет, мне живые нужны.

Торгаш косится на меня, с ума я сошел, что ли. Сам кошусь на себя, с ума я сошел, что ли…

Очень похоже…

И все-таки будь я проклят, если не докопаюсь до тайны разговоров.

Языки:

Три основных:

Где я (первое лицо единственного числа) – это Ай

Где я – это Йа

Где я – это Во

Неосновные:

Где я – это Их

Где я – это Ана

Где я…

Упоминания географических мест:

Юс-Сэ

Дошлан

Юнатед киндо

Расси

Чунго

Это названия чего-то крупного. А для мест поменьше и названия другие.

Ландэ

Мсква

Нюйо

Ирли

Ваш-и-Тон

Крем

Хотя, сдается мне, что Крем и Мсква – одно и то же.

Персонажи

Дашуль

Ир

Манюсь

Тимми

Кен

Боб

Сэмми…

Нет, с людьми что-то не то. Не понимаю. То один и тот же какой-нибудь Антон говорит то низким голосом, то визгливым. То один и тот же голос называют то Даш, то Дашуль, то мама…

Не знаю.

Чувствую себя беспомощным перед тем, что на меня навалилось. И все-таки черт меня дери, я на верном пути… Еще бы найти музейщика, связаться с ним, рассказать, что я тут выискал…

Распахивается дверь.

Вот так.

Внезапно.

Смотрю на необъятное нечто за дверью, ага, музейщик, легок на помине…

– Вы посмотрите, что я нашел-то…

– Я смотрю, что ты потерял-то, чучело ты гороховое. Разговорчик куда девал?

– Да не трогал я ваш…

– А ну, молодчики… разберитесь с человеком… а то что-то по-хорошему не понимает…

Молодчики разбираются, волокут меня в машину, даю себя уволочь, не отбиваюсь, помню, бошку оторвут без проблем.

Везут в музей. Не знаю, но догадываюсь – в музей. Лихорадочно соображаю, что соврать, что соврать, куда дел разговор, куда дел…

– Разговор-то куда дел?

Открываются двери музея, вымученно улыбаюсь, все еще пытаюсь обойтись малой кровью.

– Да… исчез куда-то.

– А что ты с ним сделал, что он исчез?

– Да ничего я…

– Ага, ничего, то-то про тебя говорили, что ты в разговор зашел…

– Больше верьте… где это видано вообще, чтобы внутрь разговора заходили.

– Не надо ля-ля, мои молодчики только так заходят, и ничего. Так что ты там, в разговоре наворотил, что он пропал?

Оглядываюсь, куда бежать, бежать куда. Прыгнуть бы опять в шкаф, да что в шкаф, в два счета вытащат…

Натыкаюсь на разговор. Гордость наша, жемчужина наша и все такое. Ваш-и-Тон – Крем.

– Ты… ты чего делаешь?

Беру разговор. Осторожно, чтобы не напугать. Мысленно проговариваю про себя – Мы должны получить ответ из Кремля сегодня же, в воскресенье. Осталось очень мало времени для разрешения проблемы…

Рушится мир.

Вижу себя в большом зале, смешные уродцы шарахаются от меня, как черти от ладана, кто-то бормочет – о-май-гад…

Жуткая тварь косится на меня, чуть отступает назад.

– Вам… вам чего?

С трудом вспоминаю язык, расшифрованный по разговорам.

– Не… не заводите… пере… переговоры… в тупик.

– Что?

– Не заводите… переговоры в тупик.

– А вы кто?

От страха говорю правду:

– А я… мусор убираю.

– Тоже дело…

– Тоже дело. А вы переговоры в тупик не заводите. А то будет пепел и лед… и ничего не будет… ничего…

Мир выворачивается наизнанку.

Совсем.

Жду, когда сознание вернётся в тело. Не возвращается. Что-то происходит, меня больше нет. Еще не понимаю, что случилось, но чувствую – меня больше нет. Огромный мир переходит на другие рельсы, где нет пепла и льда, где нет переговоров, зашедших в тупик. Вижу, как люди убирают с маленького острова что-то недоброе, несущее смерть, вижу, как мирятся две великие империи, вижу, как растут города, как часы отбивают год за годом, как машины поднимаются в небо, совсем не плоское, с земли, тоже совсем не плоской…

Хочу вернуться в свое тело.