Московский лабиринт - Страница 14

– Слушай, а чем он занимается? Наркотиками торгует?

– Кто?

– Твой друг.

Артём хихикнул:

– Скажи ещё – человеческими органами… Не-а-а! Чингиз – Король!

– В смысле?

– Это ж его сетевой «ник»! А знаешь, почему? Он, и правда – Король! «Ломаного» софта и пиратских дисков! Рядом с этим, героин – фигня!

Да. Наркотраффик и сами миротворцы «держат» – на это закрывают глаза.

А вот права собственности «Майкрософта» – тут уж всё «цивилизованное сообщество» звереет. В Туле каждые три месяца устраивают облавы на «пиратскую» продукцию. Рыжий регулярно отчитывается об этой борьбе на всех конференциях.

А Чингиз, как видно, решил до конца вжиться в литературный «образ»… Только выдуманному герою было полегче – за его бизнес ему не грозило четверть века тюрьмы.

Михалыча мы усадили в кузов тележки и крепко привязали. Вероятно, Король не закреплял так тщательно даже самые ценные грузы. Старик не сопротивлялся. Был удивительно послушный, тихий. Препарат ещё действовал. А когда действие «дури» закончится, не думаю, что Михалычу удастся освободиться. В конце-концов, умением вязать узлы я овладевала под его квалифицированным руководством.

Артём аккуратно запер за нами ворота и уселся в кресло водителя. Пока всё шло гладко. Даже слишком. Я с сомнением тронула рукоятку инъектора с последней ампулой в обойме, взглянула на Старика и опять отвернулась. Нет. Хватит с него. И так, передозировка. В конце-концов, я не хочу делать из него идиота. Я ещё должна задать ему несколько вопросов.

И всё-таки, почему на мне эта «химия» не сказалась?

Артём уверенно управлял тележкой. Должно быть, не раз ездил с Чингизом. Фары выхватывали из темноты однообразное пространство туннеля. С приличной скоростью и бесшумно мы удалялись от «ГЛУБИНЫ».

Впервые за последние минуты я могла расслабиться. Но легче от этого не стало.

Два с лишним года у меня были товарищи, было дело, ради которого стоило жить… А теперь? Если удастся ускользнуть, остаётся забиться в какую-нибудь нишу и бороться за существование…

Или попробовать устроиться в «бригаду» к Чингизу?

Но для «короля софта», после сегодняшнего, тоже настанут нелёгкие времена. Мёртвый цээрушник плюс ещё куча трупов. Скорее всего – из той же конторы. Такое даже в Москве происходит не часто. Много, очень много вопросов возникнет к владельцам «ГЛУБИНЫ»…

Рассчитывать на помощь нам не приходится. У Чингиза хватит и собственных проблем. Долго ли мы продержимся, полагаясь лишь на свои силы?

Американцы всерьёз охотятся за Артёмом и его друзьями…

Что я могу в одиночку? Только погибнуть. Да ещё, прихватить Артёма и остальных на тот свет. Чтобы врагам не достались их «золотые» мозги…

Я покосилась на его безмятежную физиономию. Точь-в-точь, ребёнок дорвавшийся до любимого трёхколесного велосипеда… Нет! Я не хочу, чтобы он погиб. И выстрелить в него не смогу. Хотя, прекрасно помню, чему два с лишним года учил меня Михалыч. Пусть сам учитель оказался гадом – уроки-то были правильные…

Надо исчезнуть из Москвы. И оказаться в безопасном месте.

Только где оно, это место?

В таежном бункере у Новосибирска скрываются люди. Они называют себя Правительством Национального Спасения. Вся их армия – несколько тысяч полуголодных, плохо вооружённых партизан.

Но эти партизаны могли бы захватить оборудование, материалы для производства нуль-генераторов. Я ведь знаю – особо сложного оборудования или сверхредких материалов такое производство не требует…

Мечты, мечты…

До Новосибирска – как до Луны… Тысячи километров по разорённой и разделённой на несколько «государств» стране…

Даже из Москвы вырваться нереально – без документов, без денег…

И главное – кому можно доверять теперь, после всего?

Старик вдруг засмеялся. Я резко обернулась. Нет, порядок… Он по-прежнему крепко привязан… Куда он смотрит? Я вгляделась и ощутила холодок по спине.

Следом за нашей тележкой, не отставая, но и не приближаясь, двигались огоньки. Множество пар огоньков – чьи-то светившиеся в темноте глаза…

– Артём! – мой палец лёг на спусковой крючок «беретты».

Физик посмотрел назад и успокаивающе махнул рукой:

– Не бойся. Живых они обычно не трогают. Да они нас и не догонят… О, чё-орт!!! – вдруг заорал он, изо всех сил вдавливая педаль тормоза.

Слишком поздно. Тележка на полном ходу врезалась в натянутый стальной трос, а нас с Артёмом по инерции швырнуло через панель управления.

«Беретту» я не выпустила, хотя довольно сильно ударилась головой о рельс. В следующее мгновенье крутнулась на спину и пальнула по вынырнувшим из бокового туннеля теням. Раздался вопль. Человеческий вопль. Впрочем, натягивать стальной трос поперёк путей – это тоже по– человечески.

Потом что-то острое пробило мою куртку и меня трухануло так, что в глазах потемнело и «беретта» сама вылетела из руки.

Оказаться мишенью для разрядника – приятного мало…

Когда в глазах посветлело, я увидела высокую, склонившуюся надо мной фигуру с большим аккумуляторным фонарём. А ещё ощутила – кто-то другой быстро и сноровисто шарит по моему телу, извлекая пистолеты, обоймы и всё содержимое карманов.

Попробовала шевельнуться и из темноты донеслось приглушенное ворчание. Нечеловеческое.

– Смотри-ка, уже очухалась, – высокий направил свет фонаря на моё лицо и рассмеялся, будто откашлялся.

Потом мне завернули руки за спину, защелкнули стальные браслеты и погрузили в кузов тележки, дожидавшейся в боковом туннеле. Чуть позже рядом бросили аналогично обработанного Артёма. Привязанный Старик, на котором дорожно-транспортное происшествие мало сказалось, удивленно захлопал глазами. Моя надежная «упаковка» сыграла для него роль ремней безопасности. К тележке присоединили что-то вроде платформы на колёсиках и уложили неподвижное тело. Наверное, тот в кого я успела попасть.

Высокий сел рядом с водителем, ещё один крепыш забрался на платформу. Свет фонаря на мгновенье скользнул по автомату в его руках. «Барс»? Я вдруг вспомнила, что именно такими была вооружена исчезнувшая в «подземке» спецгруппа СОКа.

Дрезина тронулась. В темноте за ней последовали огоньки светившихся глаз.

Изрядно попетляв туннелями, нас доставили в просторное помещение с нарядными цветистыми коврами на голых бетонных стенах.

Впрочем, пол здесь – довольно грязный, щедро усыпан окурками и пустыми консервными банками. Меня и Артёма посадили в центре комнаты на ящик. Михалыча так и оставили у железных ворот, привязанным к кузову тележки.

Лампы горят вполнакала, едва разгоняя сумрак в дальних углах. Кажется, здесь не любят яркий свет. И все же наших врагов можно разглядеть. На СОКовских спецназовцев они не похожи. У всех разнообразная, но одинаково грязная и засаленная одежда. А тяжелый запах, перекрывающий даже ароматы метро, я успела почувствовать намного раньше.

Обычная внешность обитателей Развалин. Если бы не новенькие, замечательно начищенные и смазанные «барсы».

– Добро пожаловать в наш убогий приют, – оскалил гниловатые зубы высокий.

Именно этот тощий субъект в мятом, грязно-сером плаще был здесь за вожака. Он не выглядел особо крепким. Скорее уж что-то богемное проскальзывало во всём его облике – в заплетенных в косичку жиденьких волосах, в саркастичном прищуре… Остальные семеро – другие. Заурядные типажи людей, привыкших вырывать свой кусок хлеба – пусть даже вместе с горлом ближнего.

– Так-так, – прошелся по комнате тощий, заложив руки за спину, – Кого нам судьба послала? Друзья Чингиза, я не ошибаюсь? Очень рад видеть вас у себя.

– Удивительное гостепреимство, – сморщился Артём, – Приглашать в гости с помощью разрядника – это даже оригинально.

– Кстати, вы убили одного из местных. Тоже довольно невежливо.

– Что-то не пойму. Мы ведь к вам в гости не ломились. Ехали своей дорогой…