Меня нашли в воронке - Страница 64

И тронулись.

В тряске и грохоте разговаривать очень сложно. Остается только думать.

Вот я и думаю.

А зачем мы это делаем?

Кому это надо?

Бойцам? Они уже мертвы и им все равно. Или нет? Или они вот прямо так сидят и ждут, когда их найдут? Вряд ли… Они своими смертями искупили все свои грехи. А, может быть, и не только свои. По крайней мере, благодаря им, мы и живем. Пусть нет уже той страны, за которую они воевали. Но это уже не их вина. А исключительно наша. И надо в рожу плевать, как минимум, тем, кто утверждает, что их смерти были бессмысленны. Даже если кто-то из них не успел даже выстрелить. В любой смерти есть смысл. Даже в такой. А то, что мы его не понимаем - это опять же, только наша глупость.

Они уже все отпеты - мусульмане, баптисты, староверы, православные и, даже атеисты. Перед Богом все равны. И перед смертью тоже.

А, может быть, это надо стране? Типа, народная память, и все такое. Сейчас приедем, народ соберется. Какой-нибудь чиновник произнесет пафосную речь, о том, что никто не забыт и ничто не забыто. Потом сядет и уедет по своим чиновничьим делам. Нет, ошибся. Не кто-то. Все так скажут. ВСЕ!

Если бы не такие как Степаныч - памятники уже давно обветшали бы и рухнули. Сгнили бы. Как это происходит у нас, в тылу. Стелу у Вечного огня красят каждый год.

А сколько кладбищ зарастает крапивой по бывшим деревням? Бывшим - потому, что мужики туда не вернулись. Да что там деревни… На кладбище построили дом культуры. Дискотеки проводят… Пляски на костях… «Давайте поаплодируем нашим ветеранам!» Давай, скотина аплодируй. А назавтра ты подпишешь документ, по которому эти ветераны лишаются последних крох. И появляются боевые награды на черных рынках. Это мы - их дети и внуки - ими торгуем. Продаем свою память…

Может быть, это надо только нам, поисковикам? Типа, экстремальный вид отдыха и не более? Приехали, так сказать… Покопали. А знаете, как мы копаем? Мат-перемат через слово. Косточки достаешь - поссать захотел. Отошел в сторону - ноги замерзли, в воронке-то лед пополам с водой - и на сапоги себе струей. Тепла чуть-чуть.

Не место бабам в поиске. Не место. Не удобно им ноги греть…

И ржешь постоянно. Над ними и ржешь - «А давай ему пачку сигарет положим, сфоткаем, прикольно, гы-гы».

Зато приедем и будем хвастать - мы такие святые-пресвятые. Защитников Родины хороним. Можем речь сказать, песню спеть, статью написать, слезу пустить. Это мы умеем.

Гы-гы, млять…

Мы - поисковики, что ты! Красивые, молодые, в камуфляже все в парадном. В медальках жестяных. Сами себе рисуем медальки…

Вернули долг своей совести. Заодно патрончиков в костер покидали, да мины повзрывали. Ну и песни у костра попеть, тоже святое дело, как же…

Ненавижу песни у костра.

Да, да… Хвалите нас, что мы великое дело делаем. Можете еще одну грамоту подписать. Хотя лучше деньгами. Что? Нет денег? Как обычно… Епметь… Мы не святые. И в работе нашей ничего гордого нет. Она позорная, эта работа. Потому что страна, которая не хоронит своих мертвых…

Это моя страна. Я в ней живу. Я часть этой страны. А значит и мне гордиться тут нечем.

Вам понятно?

Мне нет.

Нельзя этим гордиться. Надо забить медальки в дупло себе - и молчать. Молчать о том, что ты поисковик. А не получается…

Так все-таки, зачем мы сюда ездим?

ГТТ дернулся, взрычал и остановился:

- Приехали, - спокойно сказал Степаныч. Он, вообще-то, всегда с виду спокойный. И злой, на первый взгляд. А на самом деле - очень душевный человек.

Мы повыпрыгивали на землю. Оказывается, приехали не в Демянск. А в какую-то деревушку. Остановились возле кладбища. Здесь же и стоял «Урал» демянских поисковиков. Они курили и громко хохотали у вырытой могилы. Рядом стояли небольшой кучкой местные старушки.

Мы же оттащили мешки в сарайчик.

Аккуратно разложили черные кости по сосновым гробам. Места хватило всем.

Потом вынесли их к могиле. Рядом с ней уже стоял высокий, седой батюшка с косматой бородой. В каждый гроб он положил по иконке.

И начал отпевание:

- Благословен Бог наш всегда, ныне, и присно, и во веки веков!

- Аминь! - запели дребезжащими голосами старушки

- Живый в помощи Вышняго, в крове Бога Небеснаго водворится…

Бабушки затеплили свечки, которые раздал священник. А то стал кадить ладаном над гробами.

Герман Васильевич, как истый коммунист и атеист отошел в сторону, о чем-то разговаривая со Степанычем.

Отошли и Виталик с Захаром. За ними Еж. Ну и я тоже.

- Смешно это все… - сказал Захар.

- Что?

- Да религия ваша.

- Точно-точно, - сказал Виталик. - Тут почти все атеисты лежат. Комсомольцы. А, может быть, и мусульмане есть.

Я не стал спорить. Не люблю спорить о таких вещах. Да еще в такой момент.

Я просто закурил. А Еж пошел смотреть могилы.

- Будешь? - протянул мне Захар фляжку.

Я глотнул, почти не чувствуя горечи водки. Какая-то другая горечь из сердца забивала все остальные чувства.

Я подошел к ограде кладбища. Совсем рядом столя черный, покосившийся дом. Но жилой. Дым шел из трубы. А на столбы, державшие забор, были надеты каски…

- Сынок, закурить, ёксель, есть? - тронул меня кто-то за плечо.

Я оглянулся. Передо мной стоял старичок в смешной кепке, делавшей его похожим на гриб. Он улыбался стальными зубами. Двух, кстати, не было.

- Держи, - протянул я ему пачку.

- Две можно, ёксель?

Я кивнул.

Он аккуратно спрятал одну за ухо. Вторую прикурил от моей. Потом протянул руку:

- Иван.

- А по батюшке?

- Иваныч. Хотя батюшки-то, ёксель, не знаю… Найденыш я. И фамилию дали - Найденов.

- Почему найденыш?

- Ак это, ёксель, меня во время войны нашли тут. Поди думаю местный же, раз тут нашли…

- Да кто нашел-то?

- Ак наши, ёксель и нашли… Тута рядом село было. Бои там были… Жуть. Мелкой я был. Мамку-папку не помню. Помню, немцы ходили. Подкармливали, да… Потом наши пришли. Немцев побили. А потом их всех там в селе и положили.

Иван Иваныч всплакнул:

- Молодые все были, сильные, красивые… Полегли там ни за понюшку…

- А вы-то как живы остались, Иван Иваныч?

- Ак это… Ёксель… Девка меня молоденькая из-под огня вытащила. Санитарка, видать, была. Красивая, да. Тадысь меня в ногу и обранило. Вон, глянь…

Иван Иваныч стал стаскивать штаны. Обнажив сатиновые трусы, не первой свежести, он показал кривой шрам на бедре:

- Вишь как, ёксель? Опосля их немец там и побил всех. А я, вишь жив, благодаря девке-то…

Я согласно промычал.

- А я, вишь, все думаю с тех пор, ёксель. Зачем я жив-то остался? Лучше б та девка жива осталася.

- А что, убили ее?

- Агась… Убило ее…

Я помялся и сказал ему:

- Может так надо, чтоб именно Вы, Иван Иванович в живых остались?

- На кой? Вот я трех детей родил. Старшой у меня тута и работал, пьяный напился и под комбайн угодил, средний - в Чечню эту проклятую поехал за деньгами да таки и невернулси, а последыш в Москве бизнесом деньги крутит. Переводы нам с мамкой шлет по праздникам. Тыщу пришлет - мы и рады, все ж помощь. А его ругаем, пусть себе оставляет - жизнь-то дорогая, сам, поди знаешь, и мы ему помочь стараемся. То картошечки пошлем с оказией. То огурчиков… На него вся надёжа.

- Внуки-то есть, Иваныч?

- Поди будут… Сынок, а выпить есть чего, за помин души? Я тебе картошечки отсыплю, а?

- Сейчас…

Я подошел к Захару, молча взял у него фляжку, наплескал крышку от котелка. Отнес деду.

Тот чуть поклонился, принимая водку:

- Благодарствую! Ну, ёксель… За помин души…

Выпил, не отрываясь. Втянул воздух носом. И на выдохе:

- Вкусно… Старуха разорется, ну да ладно. Не в первой. Спасибо, тебе солдатик.

Я провел по камуфляжу грязной рукой:

- Иван Иваныч, я поисковик.

- Знаю я… Все одно - солдатик. Похоронная команда. Ты мне вот, что скажи, солдатик, простит она меня, ёксель, али как?