Меч Константина - Страница 4

– На чем?

– Пока на холодном, огнестрельное будет только завтра.

– Ну пошли.

Я прихватил со стола чей-то складной походный нож, который по всем стандартам не считается даже оружием, пробрался по ногам и рюкзакам к выходу. Фашист ждал меня за углом дома, там когда-то, наверное, были грядки, а сейчас сплошные неровные заросли. Увидев у меня в руке ножик, он фыркнул и тут же, как ошпаренный, отскочил в сторону. Над ухом у него просвистело и воткнулось в стену – клинок вошел в трухлявое дерево избушки почти на дюйм. Фашист очень внимательно посмотрел на нож, потом на меня. Как и Леди Би, он понимал юмор, поэтому не стал причитать на тему того, что я мог его убить.

– Да, вижу, с холодным оружием у тебя все в порядке, – сказал он сиплым голосом.

Мне понравилась его реакция. Я окончательно простил ему «шпендрика».

– Где научился?

– Мой отец был боевой офицер. А что ты хотел мне показать?

– Да так, пару приемчиков. Если ты безоружен, а на тебя нападает амбал с армейским ножом…

Он наклонился, закатал штанину на правой ноге и снял с укрепленного на голени ремня настоящее боевое оружие. Клинок сантиметров шестнадцать, широкий, рукоятка с гардой, кожаные ножны.

– Это «Клык», – с гордостью сказал Фашист. – Разрабатывался специально для диверсионных подразделений армейской разведки. Полгода его добывал.

– А теперь я его конфискую, – раздался сзади голос Вадима, и на нож легла растопыренная пятерня. – А ну-ка, марш в дом, молодняк.

– Но, командир… – обиженно запротестовал Фашист.

– Приказы не обсуждаются, а исполняются. Быстро, я сказал.

В доме Фашист продолжил умолять командира взглядом из-под лохм, свисающих на очки. Вадим бросил нож на свободный стул, оглядел всех и коротко велел:

– У кого что есть, все сюда.

После недолгого раздумья несколько человек неохотно поднялись и пошли отыскивать свои рюкзаки. На стул рядом с ножом Фашиста легли два автоматических пистолета с запасными обоймами, один крупнокалиберный револьвер, пистолет-пулемет со складным прикладом и глушителем, малогабаритный автомат иностранного производства. Вадим покачал головой:

– Как дети, ей-богу. – И посмотрел на меня. – А у тебя что? Выкладывай, не стесняйся.

Я выложил из сумки две оборонительные гранаты и диктофон. Вадим поднял брови.

– Где «эфки» добыл?

– У бомжа выменял. Ему на опохмел не хватало.

– Ясно. – Вадим взвесил на ладони одну гранату. – То ли рванет, то ли нет. Ну а диктофон-то зачем?

– Писать хронику войны, – ответил я.

– Угум. – Он задумался. – А зачем?

– Для потомков. Чтоб знали. Ты же сам историей занимаешься, должен понимать.

Кто-то в комнате весело хрюкнул. Кажется, Монах.

– Ах да, – сказал Вадим, – понимаю. Можешь забрать диктофон. А вам, братцы, – он повернулся ко всем остальным, – стыдно. Вам разве неизвестно, что хранение холодного и огнестрельного оружия – уголовно-наказуемое деяние? До шести лет лишения свободы. Вы чего добиваетесь? Чтобы я вам передачи носил и адвокатов нанимал? И кстати, тут в деревне новый участковый, местные говорят – шустрый парень. Вот бы он сейчас заявился и поглядел на ваш тренировочный рукопашный бой. – Фашист в углу на табурете совсем стушевался. – Короче, так. Все это – в рюкзак и в лопухи. Заберете, когда пойдем. Все ясно?

– Командир строг, но справедлив, – ответил за всех Серега, вытряхивая свой рюк зак, чтобы сложить туда оружие. – Отец родной.

– Разговорчики! – откликнулся Вадим, но уже заметно потеплев. – Между прочим, не мешало бы помыть посуду. Да и вообще, насвинячили тут…

Терпеть не могу мыть посуду. В меня никто пальцем не тыкал, назначая дежурным, но я все равно предпочел улизнуть во двор. В густо-синем небе на востоке уже вскочила первая, крупная звезда. Наверное, Венера. В воздухе и правда тихо, ненавязчиво пахло коровьим навозом. Издалека долетала песня под гармошку. Свадьба продолжалась, или просто кому-то было очень хорошо. Вот как мне. Но я петь не люблю. Когда мне хорошо, я нахожу что-нибудь красивое и любуюсь им. Небом, например, с первой звездой. Я сел на скамейку, залюбовался и не заметил, как на лавке появился еще кто-то. В сумерках он казался бледным и печальным. Хотя и при свете не был зажигающим бодрячком. Его звали Февраль. Со мной он еще не говорил и вообще как будто предпочитал молчать. А если что-то произносил, то выходило это будто бы случайно, мимоходом. После этого он опять возвращался в себя и оставался там до следующей случайности. Что он там, в себе, делал, мне было непонятно. Да еще шторкой невидимой от других отгораживался, всем видом сигналя, мол, не приставай, друг, от этого лучше не будет ни мне, ни тебе. А тут он вдруг сам шторку отодвинул. Чуть-чуть, правда, щелку открыл, но и это, наверное, было большой жертвой с его стороны.

– Жаль, что твой отец так: мало был с нами, – заговорил он. – Такие люди, как он, сейчас большая редкость. Сейчас таких почти не делают. Штучная работа. Закалка старой школы. Царской еще, каким-то чудом унаследованной.

– Это кровь, – послышалось со стороны. Снова Вадим, стоит на крыльце, сигарету в пальцах мнет – курить бросает.

Февраль молчал, ждал продолжения.

– В нашем роду до революции было много офицеров, – запинаясь, пробормотал я. Февраль кивнул, принял объяснение. Да и чего тут не принять. Только бы Вадим не начал дальше мысль развивать.

Он не начал. Февраль опять свою шторку задвинул, примолк, а я к Вадиму пошел. Отозвал его тихо в сторону, в кусты колючие возле забора.

– Не говори им.

– О чем? – Умеет он иногда притворяться стенкой непробиваемой.

– Сам знаешь о чем. О крови этой самой.

– Гм. Почему, собственно? – Он зажег сигарету, поглядел на огонек в темноте и выстрелил им в небо. – Мезальянс прабабки тебя смущает или, наоборот, гордыню смиряешь?

– Какая еще гордыня. Я не хочу, чтоб меня в отряде считали белоперчаточником.

– Кем-кем?

– Ну, этим, на коне и в белых перчатках, пыли на мундире боится. А я не боюсь. Я знаю, что такое война.

– Ну и что же она такое?

Терпеть не могу, когда меня маленьким считают и воспитывают на разные лады.

– Пот, кровь, грязь. Меня это не остановит.

– Напрасно думаешь, что твои предки не знали этого. Или не могли пожертвовать ради дела собственными удобствами. Разве отец никогда не говорил с тобой об этом?

– Нет, – нахмурился я. – Об этих предках мы никогда не говорили. Прабабка все за нас решила.

Помолчав, Вадим сказал:

– В любом случае не пристало будущему офицеру стесняться своего происхождения.

– Я не пойду в военное, – замотал я головой.

– Новость, – спокойно удивился Вадим. – А я-то думал…

– Я тоже думал. И надумал не идти. У меня другая дорога.

– И куда она ведет?

– На журналистский факультет.

– Куда?! – От изумления Вадим схватил меня за плечо.

– Воевать ведь можно не только оружием, Словом тоже. Враги им вовсю пользуются.

– Гм. Ну да. Оно конечно. Только под цензурой много не навоюешь.

– У нас же свобода слова!

– Ты уже не маленький, не будь таким наивным». Этой свободы у нас, да и везде – ровно настолько, насколько она политически и коммерчески выгодна владельцам газет, журналов и пароходов, читай – оккупационному Легиону. Свобода слова – такой же товар, как все остальное. Покупается и продается.

– Я не продаюсь, – возмущенно сказал я.

– Тогда как журналист на просторах «Единственного пути» ты будешь никому не нужен, – холодно заверил меня Вадим. – И, между прочим, иди-ка спать. Подниму рано – так что не ныть. Сам захотел этого.

Мне кажется, он переносил на меня свои неудовлетворенные отцовские чувства. У него самого были только две девчонки, маленькие еще. Он их любил, конечно, но какой же мужчина не мечтает о сыне? А то в доме одни женщины. С ними и с одной-то нелегко, а тут целых три. Вот и воспитывает меня как своего.

Хорошо помню, какими глазами, с каким лицом он смотрел на меня, когда я, глядя в упор, попросил его рассказать о гибели отца» Он думал, что я не знаю. Все вокруг были уверены, что отца убили уличные подонки. Про сто захотелось им немножко пострелять и пограбить прохожих. Я никому не верил. Отец воевал в Чечне, там его ни одна пуля-дура не брала. А тут какие-то местные ковбои в каком-то глухом закоулке. После похорон я нашел это место, долго ходил там, смотрел. Узкий переулок, полуснесенный старый дом, обшарпанные гаражи, толстые трубы вдоль дороги. Настоящие трущобы. Я не понимал, как отец попал сюда. За две недели до того он сказал, что уезжает на военные сборы. Допустить, что он обманул, я не мог. И все же… последнее наше прощание было не таким, как обычно. Крепче объятие, глубже взгляд…