Любовь под капотом. Осторожно искра! - Страница 1

– Дас! Войдите уже, кто там мнется!

Это он. Наш декан – Иван Петрович Осипов, по прозвищу Дас Осипов.

Он говорит “дас” вместо “да” и “бите” вместо “пожалуйста”. Никто не знает почему. Говорят, в девяностых он вел курс немецкого и с тех пор не излечился.

Я захожу.

Осипов сидит за столом, заваленным бумагами, стопками папок и чашками – штук пять, не меньше.

Одна на другой, как пирамидка от стресса.

Если дернуть не ту, конструкция обрушится, и декан потеряет последнюю надежду на порядок.

Он поднимает глаза поверх очков.

– Екатерина Кузнецова. Дас, садитесь.

Я сажусь.

Папку прижимаю к коленям, чтобы не дрожали руки.

– Как у нас дела с практикой? – спрашивает он подозрительно спокойно.

Если я завалю еще одну, о дипломе можно забыть. И мы оба это прекрасно понимаем.

– Почти отлично, – отвечаю я бодро. – Осталось только… ее найти.

Он вздыхает так, будто я лично испортила ему день.

– Кузнецова, вы у нас студентка старательная, но две прошлые практики… хм… закончились досрочно.

Я киваю.

– По независящим от меня причинам.

– Дас, – вздыхает он, будто это диагноз. – Ладно. Я нашёл вам место. Настоящее. Без офисной ерунды и пустых отчетов. Там вы, наконец, поймёте, что такое настоящее производство.

Я выпрямляюсь.

– Я готова.

Он улыбается – загадочно, как человек, который знает что-то, чего лучше бы не знать.

– Руководитель – известная личность. Популярный, харизматичный. Вы многому у него научитесь.

Я киваю, стараясь не показать паники.

– А что за организация?

– Сюрприз, – говорит Осипов, протягивая листок. – Адрес вот здесь. Завтра к девяти. Не опаздывайте, Кузнецова.

Я выхожу из кабинета, прижимая листок к груди.

Третья попытка.

Последний шанс.

И, возможно, начало конца. Хотя зачем быть такой пессимистичной. Интуиция подсказывает, все будет хорошо. На этот раз начальство обязательно оценит мои аналитические способности.

Собираться начинаю с вечера.

Мой лучший, он же единственный костюм висит на дверце шкафа так, будто собирается на обложку делового журнала. Белая блузка выглажена. Туфли начищены.

Документы сложены в папку. Папка – в сумку. Сумка стоит у входа, наготове.

Я ставлю три будильника и всё равно просыпаюсь на полчаса раньше.

Волосы – в идеальный пучок. Стрелки – ровные. Стакан воды – сто миллилитров, как всегда.

Сегодня я – образцовый взрослый человек. Не девушка-хаос, не жертва обстоятельств, а та самая «Кузнецова – надежда факультета».

Пока еду в транспорте, представляю, как начинается мой первый день:

офис, стеклянные двери, люди в рубашках, я уверенно прохожу по коридору…

Ах да. И кофе. Очень важно, чтобы в новом месте был приличный кофе, а не бурда из автомата возле деканата.

Нахожу нужную улицу. Выдыхаю. Первым делом ищу глазами деловой центр. Или хотя бы логотип компании.

Ничего.

Окей. Спокойно. Может, здание без вывески.

Я сверяю адрес на бумаге с картой в телефоне. Совпадает.

Иду дальше. Дома по этой улице кончаются – остаются гаражи, какие-то склады.

Навигатор радостно ведёт меня вперёд, как будто не в ссылку, а к лучшей жизни.

Я шаг за шагом приближаюсь к заветному адресу, мысленно репетируя:

«Здравствуйте, я Катя Кузнецова, готова приступить…»

За углом должен быть офис. Стеклянные двери. Логотип. Переговорная. Кофе с пенкой.

Я даже чувствую запах… хотя, возможно, это надежда.

Поворачиваю – и останавливаюсь.

Передо мной ворота, на которых облупленной краской написано:

«СТО – АРТ-МОТОРС»

Я моргаю.

Проверяю адрес в телефоне.

Проверяю бумагу.

Проверяю мозг.

Все источники одинаково утверждают: мне – сюда.

– Отлично, – шепчу я. – Просто офис мечты.

Я захожу внутрь – только уточнить. Вдруг рядом есть другое помещение.

Хорошее. С кофе. И кондиционером.

Но внутри – бетонный пол, инструменты, запах масла.

И из-под машины торчат мужские ноги в кроссовках.

Я поджимаю губы.

Как с ним общаться? Постучать по бамперу? Научи, жизнь, пожалуйста.

– Э-э… простите, это что за улица? – спрашиваю я, пытаясь звучать вежливо.

Голос из-под машины отвечает лениво, будто я помешала ему спать:

– Бульвар Солнечный, дом восемь.

Бульвар Солнечный.

Ирония дня. Сплошной солнечный мазут.

– А это… место?

– «Арт-Моторс». СТО.

И в этот момент он выкатывается из-под машины, и я вижу его целиком.

Он – масло, майка, уверенность и наглость.

А главное – взгляд.

Он медленно, без тени смущения, проводит глазами по мне снизу вверх:

от каблуков по ногам, по юбке, выше.

Останавливается на лице и улыбается.

Той самой улыбкой, за которую хочется дать пощечину, а не номер телефона.

И да. Он ещё присвистывает. Тихо. Оценочно.

Я расширяю глаза, но держу спину прямо.

– В костюме и на каблуках… – он прищуривается. – Ты явно не за скидкой на шины.

– Я ищу руководителя, – отвечаю я сухо. – У меня назначена практика.

– А, стажерка. Ну конечно, – он хмыкает. – Я так и подумал.

– С чего вдруг?

Он кивает на мои туфли:

– Такие приходят сюда только по двум причинам. Первая – заблудилась. Вторая – работать. Заблудившейся ты не выглядишь.

– Кузнецова. Екатерина. – я четко произношу каждое слово. – Производственная практика.

Он вытирает ладони, протягивает руку:

– Сафронов. Артём. Руководитель.

Мир на секунду дергается, как плохое соединение.

Сафронов.

Это что, шутка?

Реклама. Плакаты. Интервью. Фамилия, которая сводит с ума половину города.

И именно мне досталось это кармическое издевательство.

Я жму ему руку. Холодно. Коротко. По-деловому.

– Приятно познакомиться, – говорю я тоном, которым обычно врагу объявляют перемирие.

– Еще бы, – самодовольно отвечает он.

Сафронов разворачивается и идет вглубь сервиса, даже не оглядываясь.

Я стою секунду – всего секунду – но он, не останавливаясь, бросает через плечо:

– Долго зависать будешь? Или каблуки у тебя декоративные?

Я сжимаю зубы и догоняю.

Спокойно, Катя. Ты взрослый, адекватный человек. Никого нельзя убивать гаечным ключом в первые пять минут практики.