Лунная миля - Страница 12

Бубба не умеет и не любит сидеть на месте. Ему это напоминает о детских домах, приемных семьях и тюрьмах – местах, где он провел примерно половину своей жизни. Он уже поигрался с GPS-навигатором – вводил случайные адреса в разных городах, чтобы посмотреть, нет ли, случаем, в Амарилло, штат Техас, улицы под названием Пенис-стрит или не бродят ли туристы по Роговски-авеню в Торонто. Когда ему надоело искать несуществующие улицы в городах, куда он совершенно не стремился, он переключил свое внимание на радио. Поймав очередную станцию, он прислушивался с полминуты, после чего не то вздыхал, не то хрюкал и менял канал. Через какое-то время он достал из-под сиденья бутылку польской картофельной водки, глотнул. Предложил бутылку мне. Я отказался. Он пожал плечами, глотнул еще.

– Слушай, давай просто дверь высадим.

– Мы даже не знаем, дома ли он вообще.

– Ну а какая тогда разница?

– А такая. Если он вернется, когда мы будем внутри, и увидит, что дверь кто-то вышиб, то рванет отсюда, только пятки засверкают. Что тогда делать будем?

– Подстрелим его из окна.

Я посмотрел на него. Он уставился на второй этаж заброшенного трехэтажного дома, где якобы обитал Вебстер. Лицо его, словно у отмороженного херувимчика, было безмятежно – обычно он выглядел так, когда раздумывал, кого бы мочкануть.

– Никого мы подстреливать не будем. Даже пальцем его не тронем.

– Он тебя обокрал.

– Он безобидный тип.

– Он тебя обокрал.

– И бездомный к тому же.

– Это да, но он тебя обокрал. Надо из него сделать пример.

– Для кого? Всех остальных бомжей, которые спят и видят, как бы свистнуть у меня сумку, чтобы я погнался за ними и получил трубой по морде?

– Ага, для них самых. – Он снова глотнул водки. – И не втирай мне, что он бездомный. – Он ткнул бутылкой в сторону заброшенного дома: – Он же тут живет, так?

– Дом-то не его.

– Но это дом, – сказал Бубба. – Какой он на хрен бездомный, если у него дом есть?

С точки зрения его, Буббы, логики аргумент был безупречный.

На другой стороне Сэвин-Хилл-авеню открылась дверь – кто-то вышел из бара Донована. Вебстер. Я пихнул Буббу, указал на него:

– Бездомный, а в баре торчит. Да он живет лучше, чем я. Наверняка и телик плазменный у него есть, и каждый вторник бразильянка приходит убирается.

Когда Вебстер приблизился к нашему внедорожнику, Бубба распахнул дверь. Вебстер на секунду застыл и упустил свой шанс к бегству. Бубба навис над ним горой, а я обошел вокруг машины. Бубба сказал:

– Помнишь его?

Вебстер скривился. Когда он вспомнил, где меня видел, глаза его превратились в щелочки.

– Слушай, я тебя бить не буду.

– Зато я буду. – Бубба отвесил Вебстеру тумака.

– Эй! – вскрикнул Вебстер.

– Сейчас еще добавлю.

– Вебстер, – сказал я. – Где моя сумка?

– Какая сумка?

– Ты это серьезно? – спросил я.

Вебстер взглянул на Буббу.

– Моя сумка, – сказал я.

– Я ее отдал.

– Кому?

– Максу.

– Что за Макс?

– Ну… Макс. Он мне заплатил, чтобы я у тебя сумку спер.

– Рыжий? – спросил я.

– Не, он чернявый такой.

Бубба снова треснул Вебстера по башке.

– А это еще за что?

Бубба пожал плечами.

– Ты его утомил, – пояснил я.

– Я ж ничего тебе не сделал.

– Ничего, значит? – Я показал на свое лицо.

– Я ж не знал, что они тебя отметелят. Они мне сказали свистнуть сумку, и все.

– Где рыжий? – спросил я.

– Да не знаю я никакого рыжего.

– Ладно, где тогда Макс?

– Не знаю.

– Куда ты сумку отнес? В тот самый дом, где эти хмыри сидели, ты бы ее не отнес.

– Не, я ее в автомастерскую отнес.

– Что за мастерская?

– А? Ну, где тачки ремонтируют, все такое. У них еще спереди несколько машин на продажу припарковано.

– Адрес?

– На Дорчестере, перед Фрипортом, справа там.

– Знаю я это место, – сказал Бубба. – «Касл Автомотив» или как-то так.

– Кесл, через «е», – сказал Вебстер.

Бубба снова влепил ему оплеуху.

– Ой. Черт.

– Ты из сумки что-нибудь брал? – спросил я. – Хоть что-нибудь?

– Не, брат. Макс мне запретил, так что я все оставил там.

– Но внутрь посмотрел.

– Ага. То есть нет. – Он закатил глаза. – Да, посмотрел.

– Там была фотография маленькой девочки.

– Ага, было такое.

– Ты ее обратно положил?

– Да, честно, положил.

– Вебстер, если мы ее там не найдем, то вернемся. И тогда уже поговорим без нежностей.

– Это такие вот у вас нежности? – сказал Вебстер.

Бубба в четвертый раз хряснул ему по черепу.

– Лучше не будет, – сказал я.

«Автомастерская Кесл» располагалась напротив «Бургер-Кинга» в той части моего квартала, которую местные прозвали «Тропой Хо Ши Мина» из-за обитавших там многочисленных вьетнамцев, камбоджийцев и лаосцев. На парковке стояло шесть машин – все в довольно сомнительном состоянии, и у каждой на лобовом стекле намалевано «Назовите свою цену!». Заведение было закрыто, свет выключен, но из глубины, из-за темно-зеленой двери, доносились голоса. Я подошел к ней, взглянул на Буббу.

– Чего?

– Заперто.

– И? Ты и замки вскрывать разучился?

– Нет, конечно. Но у меня отмычек с собой нету – копам не нравится, если кто-то разгуливает по городу с таким инструментом.

Он скривился и вытащил из кармана маленький кожаный футляр. Развернул его, вытянул отмычку.

– Ты хоть что-нибудь еще умеешь?

– Рыбу по-провански я готовлю так, что закачаешься, – сказал я.

Он слегка мотнул головой:

– Последние пару раз рыба была суховата.

– Быть такого не может. Я сухую рыбу не готовлю.

Замок раскрылся с тихим щелчком.

– Ну, значит, это был кто-то, сильно на тебя похожий. И последние два раза, когда я был у тебя в гостях, он именно ее и подавал.

– Зря ты так, – сказал я.

В офисе пахло жаром, отработанным машинным маслом, застоявшимся дымом травы и сигарет с ментолом. В комнате было четверо. Двух из них я уже видел – надсадно дышавшего толстяка и Тадео, с носом и лбом, перебинтованными столь щедро, что мои собственные повязки по сравнению с его выглядели не так по-дурацки. Толстяк стоял в дальнем левом углу, Тадео, сидел прямо перед нами за металлическим столом цвета яичной скорлупы. Когда мы вошли, третий – одетый в спецовку парень – как раз передавал косяк. Ему еще и пить-то было рановато, и при виде Буббы лицо его перекосилось от ужаса. Если он от страха не осмелеет (такое иногда бывает), то проблем от него нам ждать не стоит.

Чуть правее за столом сидел четвертый. Чернявый. Кожа его была покрыта пленкой пота, и организм с пугающей скоростью выжимал из него все новые капельки. Ему было под тридцать, хотя выглядел он так, будто в любой момент его мог подкосить инфаркт. Судя по внешнему виду, в венах его курсировало столько льда, что запросто хватило бы, чтобы утопить средних размеров котенка. Левым коленом он судорожно дрыгал под столом, а правой рукой отбивал по столешнице ровный ритм. Перед ним стоял мой ноутбук. Чернявый уставился на нас расширенными зрачками:

– Один из них, да?

Толстяк ткнул пальцем в мою сторону:

– Вот этот Тадео морду попортил.

– Ну вот и поквитаемся, браток, – тут же отозвался означенный Тадео. – Уж ты мне поверь.

Но голос его звучал глухо и неубедительно – он слишком старательно отводил взгляд от Буббы.

– Я Макс, – сказал сидевший за моим ноутбуком торчок и расплылся в улыбке. Втянул носом воздух и подмигнул мне. – Я у них компьютерщик. Классный ноут.

Я кивнул в сторону стола:

– Мой.

– Да? – рассеянно произнес он. – Не, это мой.

– Забавно. Сильно на мой похож.

– Модель одна потому что. – Глаза его готовы были выскочить из орбит. – Если б они все разные были, слишком сложно было бы производить, не думаешь?

– Ага, – вякнул Тадео. – Ты чего, совсем из тупых, а?

Я сказал:

– Я просто девушка, стоящая перед парнем с просьбой вернуть ей ее ноутбук.