Лирика смутных времен: не о любви (СИ) - Страница 1
Лирика смутных времен
Не о любви
Темное время
Очень страшно и очень больно,
Тучи черные над Россией,
А народ как всегда доволен,
Упиваясь своим бессилием.
Самолеты летят куда-то,
Газ течет, газ пылает, душит,
Где-то там, на войне, солдаты
Призрачным идеалам служат.
А диктатор во блеске славы,
Наслаждаясь своим величьем,
Тут и там проводит облавы,
За Россию, ничего личного.
И страна на волне подъема,
Прицепив духовные скрепы,
Ожидает грозы и грома,
Наплевав на гробы и склепы.
Нас зомбируют, распыляют,
Сеют ложь, жнут поддержку власти.
Под ногами земля пылает,
Рвется мир на кривые части.
Бог, за что нам послал Кумира,
В наказание, как проверку?..
Не летит сюда голубь мира,
А кружит кровожадный беркут.
Коктейль
Если мой коктейль захочется,
Положить в стакан вели
Килограммы одиночества
И щепоточку любви,
Литр боли и сомнения,
Ложку встреч, ведро утрат,
А еще стихотворения -
Ведь без них в стакане яд.
Петербург
Я люблю Петербург! И дожди, и мосты,
Серость зданий, туманы, прохладу,
Отголосок утерянной той красоты
За решеткою Летнего Сада.
Я люблю так же Невский, брожу по нему,
Вместе с Гоголем, видя былое.
Петербург не был верен еще никому...
К нам приблизился Пушкин. Нас трое.
Петербург! Ты весь - город ушедших времен,
Где любили, прощали, стреляли...
А скажи, город мой, может, сам ты влюблен?
Ты молчишь... Понимаю, едва ли.
Петербург! Мне твой близок и мил грозный лик,
Скрывший в водах печали и боли,
И в дни солнца по золоту скачущий блик
Нас заставит забыть о юдоли...
Мы идем по дождем, мы, как город, хмуры,
Пушкин, Гоголь и мы с Достоевским,
Все мы вышли под дождь и, оставив пиры,
Возвратились к тебе, милый Невский.
Вот гранит берегов над широкой Невой,
Что хранит тайны города вечно,
Сколько каменных стражей стоит над тобой,
Твоим водами не противореча...
Мы идем, к нам приблизились из-за угла
Тихим шагом Ахматова с Блоком...
Наша встреча к концу, между тем подошла,
Мы прошлись, прямо скажем, не плохо...
Я уйду на окраину, в скучную жизнь,
Жизнь, где правят всем время и штампы.
Не хочу уходить, город просит: вернись...
Обещаю, вернусь с Мандельштамом.
На жизнь поэта
Как много вас было, великих поэтов,
В России, да, в общем, конечно, везде
Был Пушкин, был Лермонтов, был, как его, этот...
Ну этот, при длинной седой бороде...
Шекспир за границей писал (кстати, пошлое),
Чуковский, Есенин писали в Москве.
В стихах, матерясь, обличал наше прошлое
И в партию верил великий В. В.
Как много вас было, ушедших поэтов!
Глядите на нас с осужденьем с картин...
В России нет больше ни Блоков, ни Фетов…
А кто же остался? Да Быков один.
Зато он один стоит многих и многих,
Не Пушкин, не Бродский и не Пастернак,
Нет, он - это он, его строчки - дороги,
Ведущие к свету, а, может, во мрак.
Как много поэтов ушло молодыми...
Живи, Дмитрий Быков, живи и твори!
Пусть даже кудряшки и станут седыми,
Вовек не состарятся рифмы твои.
***
Ты видишь огни вдалеке,
Ты знаешь, что надо идти
Вперед, без вещей, налегке,
Насвистывая по пути.
Там где-то есть город и порт,
Белеют в ночи паруса,
Дорога, ведущая в форт,
Петляет туда сквозь леса...
Осиновый посох в руках,
И ты все бредешь и бредешь,
Уставший и издалека,
Везде натыкаясь на ложь,
Неверие, зависть, вражду...
Но светятся эти огни,
Ты шепчешь себе: "Я дойду,
Не зря же я жил все те дни,
Когда я не знал свет огней,
Когда жил, как все, весь в делах,
Когда устремлялся за Ней
И в тысячный раз терпел крах...
Я должен дойти, я дойду!"