Квест "Охота на маньяка" (СИ) - Страница 6

— Позвони этим, — указываю на буклет, — спроси, когда у них заезд?

Многозначительная улыбка Ивана становится ответом.

— Уже.

Полная синхронизация с этим мерзавчиком  меня почти не удивляет. Запах денег творит чудеса.

— Завтра утром начинается, но явиться надо сегодня вечером. Сто двадцать километров и мы на месте. Зое Александровне могу сам позвонить. Поедем?

Ваня берёт под козырёк, еще раз доказывая, что к его пустой голове  никакие правила не относятся.  

— Нет.

Прекрасное утро. Бабкин не звонит, я отоспался за всю неделю разом. Смотрю на часы, двенадцать дня! Что за…. Вроде вчера с утра были записаны клиенты. Наверное, кто-то отменил встречу. На экране телефона аудио сообщение от Вани, отправленное поздно вечером. Включаю. Бодрый Ванин голос выдаёт под задорный реп на заднем фоне.

«Уехал ловить маньяка. Беру неделю без содержания. Рабочий телефон перевел на твой. Да. Чтоб ты не перетрудился, перенёс все запланированные встречи с пятого по одиннадцатое на следующую неделю. Пока»

Чего, бл…!

Следом звонок, номер незнакомый. Принимаю вызов.

— Агентство «Другое небо».

Равнодушные волны телефонной связи перекодируют сигнал в мужской голос.

— Извините, вы работаете? Стою под дверью, у вас закрыто.

Отвечаю на автомате.

— Пять минут, сейчас открою.

Споласкиваю лицо. Джинсы, рубашка, мокасины и я у лифта. Три минуты ожидания, тридцать секунд открыть замок, пройти к парадному входу, включить свет, открыть замки.

Пять минут истекают в тот момент, когда я распахиваю дверь перед посетителем.

— Прошу.

Пропускаю мужчину в серой ветровке с ярко желтой полосой на капюшоне и надписью на спине  «Автомир». Мужчина напускает на себя серьёзный вид, оглядывая  помещение. Пока я запираю дверь, он снимает ветровку. Мы проходим в кабинет. Включаю компьютер, клиент присаживается напротив меня.

— Ваша проблема?

— Эм…хронический запор примерно с года.

— Разве в таком юном возрасте можно помнить…своё состояние?

— Я помню.

Мужчина мгновение смотрит на меня, потом  сосредоточивает взгляд на маятнике.

Кажется у меня новое имя — специалист по канализации и засорам.

— Вы сможете помочь?

 Левую сторону головы прошивает острой болью, словно кто-то решил забить туда гвоздь.  

— С-с-с-у…

— Что?

— Извините. Голова.

Мужчина понимающе кивает. У него проблемы «севера», у меня противоположной полярности. В голову опять врезается бур.

— Я не могу сегодня провести сеанс. Только через неделю.  

Клиент тяжело вздыхает, видимо, трудно было решиться прийти со своей деликатной проблемой, выбрал меня, потому что я мужчина.  Придёт ли снова, меня не волнует. Каждый сам гребёт в своём дерьме, для нынешнего клиента – это даже не фигура речи. Мужчина прощается, я провожаю его и запираю дверь.

Смотрю на маятник. Я могу остаться и просидеть неделю июля в кабинете, могу не сидеть, а бродить по лесу или взять в коттедж на заливе. Через десять минут неторопливых размышлений понимаю, раз мне так настойчиво указывается направление, пора двигаться. Не стоит терять время, потому что, в конечном счёте, я попаду в пункт назначения, но с опозданием и в менее благоприятных условиях. Я привык слушать интуицию, а она пинает меня под зад коленом.

У меня в руках буклет. Набираю номер. Девушка менеджер вежливо спрашивает моё имя. Представляюсь. Почти уверен в подлянке Бабкина.

— На меня должна быть бронь.

Получается грубо, хотя девушка не виновата.   

—  Минутку, проверяю. Да, есть. Назар Чернов. Вы не приехали?

— Я опаздываю. Буду…  к вечеру.

— Ничего страшного, игра только началась.

Из города выбираюсь ближе к вечеру. День длинный, думаю, до темна успею.  По навигатору  меня ведёт по четырёхполостной трассе, через полтора часа скоростное шоссе кончается, навигатор направляет налево, и дорога идёт по живописному, но безлюдному району. Даже когда попадаются деревеньки в несколько домишек, они кажутся вымершими. Ни собак, ни скотины, ни распаханных полей. Запустение, упадок, покинутые дома, всё как на картинах после армагеддона, только зомби не хватает. Материть Ваню я давно перестал, сосредоточившись на вздыбленном асфальте, который повсеместно встречается на пути. Еду аккуратно и неторопливо.

Навигатор командует съехать на грунтовую дорогу с грязной колеёй (здесь недавно прошел дождь), резко уходящую вниз с двухпутки. Мой Паджеро чиркает дном высокую траву посередине колеи, идёт  юзом. До завода остаётся ещё километров сорок, этот отрезок дороги меня удивляет. Я знаю, навигатор выбирает наикратчайший путь, поэтому медленно двигаюсь по пустынной одноколейке. Мелькает лента реки, и вскоре я выезжаю к паромной переправе.

Паром медленно двигается к нашему берегу. Около спуска стоит черный Лексус последней модели задом к реке, так удобнее будет съезжать с парома, когда переправимся. Я повторяю тот же манёвр, паркую машину и иду к водителю.  Высокий мужчина в бейсболке, надвинутой на глаза, стоит рядом с открытой дверью, курит, в упор разглядывая  меня. Подхожу ближе, внутренне ухмыляясь, я не дамочка, чтобы повизгивать от взгляда брутального мужика с широко расставленными ногами.

— Не подскажешь, далеко до Чернорая?  

Мужик выпускает струю дыма вверх, щурит глаза. Ему плевать, что я думаю о нём, мне плевать, что он думает обо мне. Мы словно два незнакомых хищника встретившиеся на узкой тропе принюхиваемся друг к другу. Взбредёт же в голову.

— Эта дорога в объезд посёлка. Она на Химфос, —  низким голосом  цедит он сквозь зубы. — На «Маньяка» едешь?  

Утвердительно киваю. В его тягучем  голосе отчетливо слышен интерес, ему явно не «по хер». 

— Участник или…этот…?

Неожиданный холодок бежит по спине. В параллельной вселенной к моему виску приставлен револьвер, в котором раскручивается барабан с единственным патроном. Пан… или пропал? Мужик вновь затягивается сигаретой. В его стальных глазах… приговор?

— Из этих…

Он бросает сигарету на землю, неторопливо втаптывает в грязь.

— Ну, бывай.   

Его низкий голос не скрывает усмешки. Мужик садится за руль, потому что подошел паром. Одинокая машина съезжает с площадки, немного выждав, я въезжаю задом следом за Лексусом. Желающих переправиться на другой берег больше нет, паром сразу же отправляется обратно.

Паромщик обходит нас на предмет оплаты. Я выхожу из машины, облокачиваюсь на поручень, всматриваюсь в струи под бортом. Вода испещрена изумрудными прожилками, словно гранит, зелёное на сером. Похоже, это цветение из-за водорослей. Паром разворачивается. Замечаю бабочку – крапивницу, сидящую на металле. Цветов рядом нет, значит, тоже переправляется.

Раньше считали, что «эффект бабочки» таков, что незначительное влияние на систему может повлечь большие и непредсказуемые последствия, как в рассказе у Рэя Бредбери.  Но реальность самовосстанавливается, это уже доказано учеными, "эффекта бабочки" в квантовой механике не существует. Тем не менее, я стараюсь не спугнуть крапивницу с поручня.   

Чуть больше пятнадцати минут пролетают незаметно. Странный дискомфорт поселяется в груди, когда колёса моего авто вновь ощущают под собой грунтовую дорогу. Здесь недавно прошел ливень, дорога размыта гораздо больше, чем на противоположном берегу. Машину в подъём сносит. Впереди идущий Лексус, взревев, окатывает мою Паджеро грязью из-под колёс.

— Мудила, — шепчу я, глядя на удаляющийся внедорожник. Литературная эквилибристика у меня резко заканчивается, когда я за рулём своего авто.

Навигатор ведёт машину снова в лесной массив. Серое небо с низкими тучами слишком быстро приближает вечер, хотя до заката ещё пара часов. Без солнца у меня всегда мрачное настроение. То ли возраст? Раньше я и не обращал внимания на погоду, даже дождь был только явлением, никак не затрагивающим мою внутреннюю сущность. Зима, конечно, надоедала, но я обычно разбавлял её отпуском в жаркие страны.