Клуб любителей фантастики, 2009 - Страница 4

Малыша было жалко. Надо бы ещё чего спросить, а то, не ровен час, совсем до смерти (или что у них там) чёрта забьют.

— Бог существует?

— Сейчас — нет.

— А потом?

— А потом может и будет.

— А дьявол есть?

— Сейчас — нет.

— А потом?

— А потом может и будет.

Замкнутый круг. Одно и то же. Мне казалось, что чёрт на что-то намекал. Вот только на что… до этого нужно было дойти самому.

— Ты мне на что-то намекаешь? — Задал я провокационный вопрос.

— Нет.

— А ты можешь отвечать на мои вопросы более подробно?

— Могу.

— Ты настоящий?

— Сейчас да.

— А что будет потом?

— Потом я исчезну. — Чёрт теребил бороду. — А может быть и останусь.

— Надолго?

— От тебя зависит. Я тут не причём.

— То есть я могу тебе приказать остаться?

— Грубо ты сказал, человече. Но по правде сказал, как надо.

Чёрт меня заинтриговал. Человеку свойственно любопытство. Так что содержание моей следующей фразы было несложно предугадать.

— Чёрт, исчезни.

И ничего. Ни хлопка, ни адского пламени, ни каких бы то ни было эффектов. Чёрт просто пропал. Как говорится, растворился в воздухе.

Интересное дело… а что если…

— Появись! — скомандовал я. Ничего не произошло. Младшего бесёнка не было. Только старший стоит рядом и машет плёткой. — Хм… ну-ка. Приди! — нет эффекта. — Возникни! Сим-салабим! — чёрта не было.

— Чёрт, — обратился я ко второму существу, — не знаешь, как первого призвать?

— Знать не знаю! Моё дело драть! — отчеканил чертяка, махнув плёткой.

Не знает. Или просто не говорит. Нужно догадаться самому.

— Чёрт, а ты как здесь возник?

— Знать не знаю! Моё дело — драть! — всё так же отчеканил рогатый.

Простой народ эти черти. Ничего они не знают, кроме своих прямых обязанностей. Один должен отвечать — он и отвечает. Второй должен драть — он это и делает. Интересно всё-таки: я ли чёрта вызвал или он сам появился? Что я там говорил…

— Чёрт его знает! — снова выругался я. — Не вспомню уже.

— Оп, снова меня позвали, — передо мной опять стоял тот же младшенький чёрт. Только борода была как новенькая. — Да сколько ж можно!

Козлиные копыта чёрта снова были в огне. И снова он прыгает кругами. Опять же падает мордой в огонь. Борода снова загорелась.

— А-а-а! Помогите! Борода горит! Моя бородушка горит! — пищал чертяка, размахивая рогами. Я не двигался. Научен горьким опытом. Пускай попрыгает — само потухнет. Чёрт он всё-таки или нет?

Старший чёрт тоже никаких действий не предпринимал. Стегал кнутом воздух — и больше ничего. Не знаю, сколько младший чертёнок провалялся, но огонь он всё-таки потушил. Не хочу себе льстить, но у меня тушение вышло гораздо лучше. На этот раз чёрт оказался без бороды. Совсем. Как будто только что побрили его.

— Что тебе, человече, от меня ещё надо?

— Пока ничего, — ответил я и улыбнулся.

— Ты мне зубы не скаль! Не боюсь я тебя.

Интересно получается. Планета, на которой я повелеваю чертями. Больше всё это напоминало бред обкурившегося наркомана.

— Чёрт, я в здравом уме?

— Да.

— Я не сплю и не брежу?

— Нет.

— Чёрт, стань табуреткой. — Я сам ошалел, когда себя услышал. Было интересно, какая из чёрта табуретка выйдет, с бородой или без. Я даже глупо хихикнул. В голове явно представилась ворчащая тренога с бородой. И снова ничего визуального. Никаких эффектов. Чёрт был на месте.

— Человече, я не умею, — жалобно пискнул он.

— Не пищать, чёрт. А то снова буду драть. — Старший зло зыркнул на младшего. Чертяга с трезубцем пискнул и замолк.

И всё-таки. Первый раз чёрта я вызвал. Потом заставил исчезнуть. Потом снова вызвал. Не с первого раза, но всё-таки. Ответ напрашивался сам собой — проблема формулировки. Черти придираются к словам.

— Младший чёрт, стань табуреткой.

С младшим ничего не произошло. Он продолжал разглядывать свой трезубец. А вот старшего не было. На его месте стояла табуретка. С бородой. О трёх ногах. Красного цвета.

— Чёрт, кто из вас двоих выше чином?

— Кому годков меньше, тот и старше, — чёрт указал когтистой лапой на место, где недавно был «старший» чертяка. — Он, это как так? Почему он табуретка? Он же не умеет. Никто же не умеет, кроме Люцифера… Меня драл сам Люцифер!

Чёрт упал на колени.

— Чёрт, это Люцифер перед тобой?

— Нет.

— А кто?

— Табуретка.

— А до этого кем он был?

— Чёртом, который всех драл.

— Так почему, если он не Люцифер, а табуретка — ты ему поклоняешься?

— Эээ… — чёрт замолчал. Поднялся с колен. Почесал бороду. Плюнул близ табуретки и отвернулся от бывшего младшего.

— Младший, стань чёртом, — скомандовал я.

Ни-че-го. Снова проблема с формулировкой. А что если:

— Табуретка с бородой о трёх ногах. Стань чёртом, коим была ранее.

— Прибыл сюда, чтобы драть! — Младший снова стал самим собой. — Кто тут хочет по спине? — плётка, вспарывая воздух, зашипела раненой кошкой.

Я начинал понимать, что здесь происходит. Или мне только казалось. Так или иначе, но проверить это не мешало.

— Стол, появись! — как всегда с первого раза ничего не произошло.

— Деревянный стол, появись!

Он появился. Деревянный. Не знаю, кто это всё делает, но стол был с моей кухни.

— Чёрт, это мой стол?

— Да.

— С Земли?

— Нет.

— Откуда он?

— Отсюда.

Никогда не верь чёрту. Нужно было проверить. Я подошёл к столу. Перевернул его. Так и есть. Под крышкой неровными буквами, детской ручкой было накалякано «СЛАВА».

— Чёрт, этот стол с Земли?

— Нет.

— Но тут же сына надпись! Его рукой написано! Я сам видел, как он это писал! — Я посмотрел чёрту в глаза. Говорят, в глазах отражается душа. У чёрта там было пусто. Как у табуретки. Просто бусинки-глазки словно у мягкой игрушки. Ничего у него за душой не было. Да и применимо ли это слово к чёрту?

— Да. Но стол не с твоей планеты, человече.

— А откуда же, чёрт тебя… — я оборвал фразу на полуслове. Ну его, ведь снова старшему попадёт.

— Отсюда.

— Жена, появись!

— Привет, где это я? — Жена была в своём домашнем халате и тапочках. Голову венчало полотенце, наверняка, мыла голову.

— Ну что, чёрт, она тоже не с Земли?

— Нет.

— Но она же дома была, понимаешь, дома! Или она раньше меня сюда попала?

— Нет. Она отсюда.

— Докажи.

— Легко! — Чёрт подбежал к жене, схватил её за полотенце и сильно дёрнул. На её плечи упали ещё не высохшие волосы. — Смотри! — Чертяка что есть мочи дунул на неё огнём, который, как ни странно, боли ему не причинял.

— Стой, стой, чёрт! Ты что делаешь!

Чертёнок продолжал дышать огнём на жену.

— Чёрт тебя дери! — Выкрикнул я единственное известное мне заклинание против этого поганца.

— Готов драть! — Младший хлестнул плёткой. — Чёрт, живо на землю.

— Не надо, не надо-о-о ой! — первый удар пришёлся по шее.

— На землю, живо! Рога спилю!

— Не-е-ет, только не их! Всё, всё, уже лежу… Плохой ты, ой! Чело, ой, вече — не добрый, ой!

— Всё нормально, — я подошёл к жене. — Не больно?

— Всё нормально. Не бойся, — она начала меня утешать. Вот так всегда. Чуть что случится — утешает всех мама. Я прильнул к ней. Зарылся лицом в её мокрые волосы.

Всё как всегда. Минуточку. Волосы мокрые?

— Старший чёрт, иди сюда.

— Что надобно, человече.

— Какая температура твоего пламени? В градусах Цельсия, — поспешно уточнил я.

— Триста ровно.

— Можешь сделать тридцать?

— Могу.

— Давай, делай тридцать. И с этой же температурой мне в лицо дунь.

Чёрт начал дышать на меня огнём. Тепло чувствовалось достаточно хорошо.

— А теперь давай на «это» дунь, увеличивая постепенно температуру до сотни.