Кавалер Красной Звезды. Тотальный политический стеб - Страница 2

Убаюканный монологом Фишмана, Джон Стюарт снова заснул. На грани бодрствования он понял, что находится не в Аризоне и вообще не в США, но сил сопротивляться не было, и он провалился во тьму.

«Ну, и как ты его взял? – спросил генерал Вахрушин майора Тёркина. – За ним ведь трое агентов круглые сутки ходят как приклеенные».

«Товарищ генерал, нервы у них ни к черту. Каждый по два раза перевербован. Можно сказать, на грани инфаркта. С такими работать – одно удовольствие. Нужное направление им задай, и как на картине „Слепые“ Брейгеля, все валятся в одну ямку».

«Понятно, а с Джоном как?»

«Подождал, пока он в бар зайдет и выпивку закажет. Сунул официанту двадцать баксов. Пиво сам принес».

«Налил ему нашего фирменного?» – улыбнулся генерал.

«Мейд ин Лубянка! Ха-ха-ха!!» – разразился смехом майор, а вслед за ним громко и продолжительно загоготал Вахрушин.

«Знатная вещь, – отдышавшись, сказал генерал. – Мы этим спецпивом по молодости баловались. Засекали, кто позже отрубится. Больше двух минут, помню, никто не смог продержаться. Дальше что было?»

«Потом его в инвалидную коляску – и к мексиканской границе. Стену Трамп ещё не построил. Оттуда – на побережье и на катер одного наркобарона. Полное время операции – 28 часов».

«Хвалю! Что теперь?» – спросил Вахрушин.

«Обрабатываем. Допрос посмотрите?»

Майор достал планшет, положил перед генералом. На экране появилась комната. За столом сидели Стюарт и Тёркин. Лампа на столе была направлена в лицо американца. Джон все ещё испытывал на себе действие лубянского пива, и потому на внешние раздражители реагировал слабо.

«Я расскажу тебе одну историю, Джон, слушай внимательно, – начал Тёркин. – Когда бомбили Югославию, я устроился в пресс-центр „журналистом“ и месяц просидел в Сараево в расположении натовских войск. Сдружился с офицерами. Подход к каждому нашёл. И вот однажды сидим мы вечером в пятницу в кафе. Вместе со мной за столом – два полковника. Сидим, скучаем. Подсаживается к нам симпатичная девушка-сержант. Наконец, думаю, веселее будет. А полковники на неё ноль внимания. Она через пять минут и ушла. Знаешь почему? Я выяснил. Негласное правило. Нельзя трахать того, кто ниже по званию. Я засмеялся. Это невозможно отследить! Оказалось, ещё как можно. Без всякого надзора со стороны начальства. Стучат друг на друга, как зайцы на барабане. Я тогда чётко понял, что стучать им даже больше нравится, чем трахаться».

Дав Стюарту возможность осмыслить сказанное, Тёркин разложил перед ним фотографии и продолжил.

«Посмотри на этих хмырей. Узнаешь? Этих любителей однополых браков и сырой рыбы? Своих однокурсников из группы по изучению русского языка в колледже. Они твой дом от фундамента до крыши датчиками напичкали. Была бы возможность, они бы тебе жучок в задний проход вставили. Не знаешь почему? Мне от тебя секретов не нужно. Ты только намекни, в чём дело, и через двенадцать часов будешь дома».

Майор поднялся, обошёл стол и встал за спиной у Джона. Выдержав паузу, он медленно и с чувством произнёс: «Когда я вижу этих педрил, мне хочется блевать». После чего брезгливо смахнул фотографии на пол.

«Мне тоже, сэр», – вдруг заговорил Стюарт. «Мне тоже», – повторил американец.

На этом запись закончилась.

«Молодец! – похвалил Вахрушин Тёркина. – Давай уже заканчивай с ним. Клиент готов. И обратно отправляй быстрее, пока международный скандал не учинили».

Тёркин отдал честь и вернулся в камеру.

«Какие у меня гарантии? – спросил Стюарт у майора. – Если я помогу вам, я должен быть уверен в безопасности».

«Джон, – доверительно сказал Тёркин. – Я часто вспоминаю один сон. Издалека долго течёт река Волга. Среди снегов белых. Среди хлебов спелых. А я стою на берегу, и мне семнадцать лет. Потом мне уже тридцать. Затем семьдесят. Я не знаю, откуда течёт эта река, и куда она направляется. Но я счастлив. Вдруг, в один момент, мне снова семнадцать. И я пою. С далёких плёсов в звездной тишине другой мальчишка – такой же, как я – подпевает мне. Этот сон долго не давал мне покоя. Пришлось сходить к специалисту. Он у нас шифры АНБ разгадывает. Так вот, он сказал, что я видел матрицу России: откуда мы пришли – непонятно, куда идём – не различить, но когда вместе поём одну песню – мы счастливы. Понимаешь, Джон? В Европе законы родились из тесноты и трения тел друг об друга, и не всегда, кстати, образного. А у нас только человек, река и друг на далёких плёсах. Улавливаешь? Мы законы свои получали не из парламентов – из Космоса. Как реднеки. Так что, дружище, никто здесь твоей заднице не угрожает. Во всех смыслах этого слова».

«Я могу позвонить домой?»

Тёркин протянул ему мобильный телефон. Стюарт хотел взять трубку, но майор придержал её.

«Потом ты поможешь нам?»

Американец кивнул. Тёркин отдал смартфон.

«Что я могу сказать жене?» – спросил Джон.

«Скажи, напился, проснулся в другом городе, ничего не помню. Ты разве „Иронию судьбы“ не смотрел? Ах, ну да. Ты так хорошо говоришь по-русски, что я подумал было… У тебя десять минут», – сказал майор и вышел из комнаты.

Тёркин знал, через десять минут ему откроется секрет самого запутанного дела в истории противостояния спецслужб России и США. Дела, испортившего отношения между двумя ядерными державами и раздувшего годовой бюджет СВР, ФСБ, АНБ и ЦРУ больше, чем на треть. Дела, которое началось со слежки за ничего не значащим ковбоем, и в итоге обернулось крупнейшим скандалом, связанным с так называемыми «русскими хакерами». По версии СМИ, они вмешивались в американские выборы, хотя в реальности это был только отблеск, лишь небольшой эпизод той электронной войны, что развернулась вокруг Джона Стюарта. Парня, о котором точно было неизвестно, кто он: марионетка, пустышка или профессиональный игрок?

Майор будто стоял на пороге секса со сногсшибательной красоткой. От него ничего не требовалось. Никаких ухаживаний. Готовая на все, модель из Playboy медленно падала в его руки. И он захотел насладиться этим. Прочувствовать каждую из тех шестисот секунд ожидания, что отмерила ему судьба. Что может быть слаще медленного открывания двери в рай? В академии внешней разведки Тёркина научили технике, которой еще с НКВД поделились товарищи из индийской компартии. Тренировки были простыми. В течение пяти лет каждый день по часу сидеть и с минимально возможной скоростью поворачивать голову справа налево, а потом в обратном направлении. Главное, с каждым разом делать это медленнее и медленнее. Нехитрое на первый взгляд упражнение творило чудеса. Секунды превращались в минуты, минуты в часы и затем время совершенно утрачивало свою реальность. Полностью переставало влиять на события. В освободившееся пространство вмещалось столько оперативной работы, что любое сложное расследование получало неисчерпаемые ресурсы. Раскрываемость повышалась в разы. Однако сегодня Тёркин решил воспользоваться этой техникой не для работы, а для личных нужд, и не рассчитал, что когда нет служебной цели, подобные упражнения заканчиваются не воротами в вечность, а банальным храпом. Тёркин заснул. Как часто жизнь, не ведая жалости, вносит коррективы в наши планы на будущее.

Любите ли вы сны штатных офицеров ФСБ, как люблю их я? Тогда погрузимся в белую мглу, где четвёртый день пурга качается над Диксоном. Пищит морзянка за стеной веселым дискантом. Кругом снега, хоть сотни вёрст исколеси. И столь близка сердцу евразийского офицера жизнь советских геологов, что хочется ему обнять этих широкоплечих парней и расспросить о самом главном. Палатки звёздами мохнатыми усеяны. Их дальний свет в своем ты сердце не гаси. Это сон о Севере. О самом сказочном месте нашей страны. Но вот, зимовка кончилась. Помчался Тёркин на оленях, прыгнул в нарты, полетел на самолёте, сел в такси. И попал он в Москву, на Тверскую. И зажглась главная улица иллюминацией, и заискрились по бокам дороги бокалы с шампанским. Красиво безумно.