Каменный пояс, 1978 - Страница 41

Акиншин М. Г. — комбат 83-й Уральской добровольческой танковой бригады.

Холст, масло.

Художник Неясов В. А.

Комсомолец.

Бронза.

Скульптор Авакян В. А.

Сборщик-верхолаз.

Бронза.

Скульптор Авакян В. А.

Горновой Василий Наумкин.

Холст, масло.

Художник Рябов Н. П.

Портрет монтажника В. Жирнакова.

Уголь.

Художник Рябов Н. П.

На пути река (из серии Бухара — Урал).

Линогравюра.

Художник Третьяков Н. Я.

Звонят мне ветераны

Из разных городов —

Из синего тумана,

Из фронтовых годов.

И — в трубке раздается

Их речь — издалека,

Как бы со дна колодца,

Как бы через века.

И — наши разговоры,

И — наши голоса

Через поля, и горы,

И реки, и леса

Нас в юность вызывают,

К погодкам фронтовым,

Трагически взывают

К погибшим и к живым.

И дети есть, и внуки,

На пенсии — иной.

А с Прошлым

                   нет разлуки,

С Великою Войной.

И с радостью, и с болью,

Средь лета и зимы,

С солдатскою любовью

Друг друга ищем мы.

Мы проезжали вдоль поселка Горный.

В садах весны плескался белый свет.

Колеса, стосковавшись по простору,

Нас уносили яростно в рассвет.

Вдруг на воротах я звезду увидел,

Потом еще, потом еще… Еще!

«Печать войны», — мне объяснил водитель

И положил мне руку на плечо.

А звезды снова, снова били в очи

На каждом третьем доме, на втором…

И виделись расстрелянные ночи

И смертный лик в дыму пороховом.

Как память — звезды. Не вернулись с брани

Отец и брат. А здесь, наверно, сын…

Но кто живет здесь — до сих пор он ранен,

Как я, проезжий. Да и я ль один!

О, стриженные русые ребята,

Идущие сквозь огненную стынь.

И ваши звезды красные крылаты,

И наша боль, что выплеснута в синь.

А здесь, в поселке этом, было горько

От вдовьих слез. Горьки они сейчас.

Но чувствовал я в горечи ту гордость,

С которой Русь заботилась о нас.

Солдаты и отцы. И побратимы.

Безусые и солнечно седы.

Мы в гуле бурь и бед неодолимы,

Покуда в бой идем против беды.

И никому на свете не осилить

Мой гордый край орлиной высоты,

Покуда звезды над тобой, Россия,

Покуда в звездах этих светишь ты.

Напряжены до звона нервы,

когда «Вперед!» кричит комбат.

Ведь кто-то должен выйти первым

под навесной свинцовый град.

Напряжены до звона нервы.

Ну кто же первый? Кто же первый?..

И первый вышел и упал.

За ним второй. Второй — упал.

И третий вышел и упал…

И лишь потом поднялся он!

Потом узнаем мы из сводки,

что занял важные высотки

стрелковый этот батальон.

Напряжены до звона нервы.

Как тяжело нам жить без первых.

Их было столько миллионов

со всех частей и батальонов!

Прошел войну,

причислен к ветеранам

и грудь узка

для боевых наград.

А вот по-настоящему не ранен.

Да разве я, ребята, виноват…

Завидовал порою

пехотинцам:

солдата

в самоходном артполку

фриц угощал

отнюдь не тем гостинцем,

какой он слал

пехотному стрелку.

Не позабыть,

как в страшную годину

мы после боя

никли оттого,

что убыл полк

опять наполовину,

а раненых

опять — ни одного.

И снова бой.

И снова та же сводка…

И за себя мне

стыдно самому:

от ран меня

спасала самоходка,

а что спасло от смерти —

не пойму.

Крупно валится снег-непогода,

Не ступить ни вперед, ни назад…

Наконец, одурев от похода,

В блиндаже отдыхает солдат.

Никакие царевы хоромы

В этот час, в этот миг не нужны.

На клочке перемятой соломы

Он вдыхает озон тишины.

Даже песня негромкая чья-то

(Наяву она или во сне!),

Задевая за сердце солдата,

Не мешает такой тишине.

И напев этот близкий

                             охота

Самым близким доверить словам…

Вдруг почувствовал он,

                                 что не кто-то,

Что поет эту песню он сам.

И сквозь горький туман расстояний,

Откликаясь на песенный звук,

озникает Россия свиданий,

Заслоняя Россию разлук.

Растет в России черная береза,

Большой людской бедой опалена.

Над ней встает рассвет,

                                   широк и розов,

А в памяти ее

Живет война.

Вокруг росою набухают травы,

Но, политая болью стольких слез,

Она надела этот скорбный траур

И, черная, стоит

                        среди берез.

Легенды о героях шепчут листья,

И ветви к небесам вознесены.

Стоит береза черным обелиском

Всем тем,

             кто не пришел домой

                                            с войны.

Перевел с татарского

В. Миронов

Я в детстве не рвал голубые цветы —