Кабинет (СИ) - Страница 2

========== 3. ==========

- Ты! Ты вернул меня с полдороги домой? После трехдневной командировки? Потому что тебе, блядь, страшно? Ты охренел? Ебал я в рот такие расклады, Джеймс. Найми себе няньку, пускай она с тобой ночами сидит, понял? – Моран не кричит, он рычит, раскатисто, зло, вызывая какой-то первобытный ужас в душе.

Джим знает, что так делать не стоило. Тем более, никаких реальных причин для беспокойства, а тем более, для лишения полковника вполне, стоит признать, заслуженного отдыха, нет. Иначе бы наемник так не бесновался.

Но и поделать с собой Джим тоже ничего не может – приступы паранойи, от них никуда не денешься.

Король преступного мира совсем не похож сейчас на царственную особу, скорее на перепуганного мальчишку. Он и так выглядит сильно младше своих лет, а сейчас, сидя в большом кресле, укутавшийся в одеяло, испуганно смотрящий на собственного телохранителя… Тут уж даже безжалостный убийца находит в себе силы и остатки человечности, чтобы заткнуться.

- Чего ты от меня хочешь?

Джим понимает: что-то нужно сказать, о чем-то попросить, как-то оправдать этот нелепый вызов. Но в голову не приходит ничего, кроме:

- Сделай мне кофе… - Мориарти вздрагивает, взглянув в резко сузившиеся зрачки снайпера. – П…пожалуйста?

- Нет. – Моран пренебрежительно морщится, глядя на шефа. Джеймс от этого взгляда сжимается в совершенно несчастный комок. – Я. Не буду. Варить. Тебе. Кофе. Ты понял?

Джим кивает.

- Ты не понимаешь… - шепотом.

- Все я понимаю.

«Правда понимает, - думает Джеймс. - Он же тоже параноик. Не знаю, как он переносит эти приступы?»

Представить хладнокровного убийцу забившимся в кресло не под силу даже живому воображению Джеймса Мориарти.

Моран легко подхватывает своего хрупкого работодателя, небрежно перекидывая через плечо.

- Что ты творишь, сволочь…

- Заткнись. Я тебе не домохозяйка, не нянька, не мальчик на побегушках. – Пройдя по квартире, опрокидывает шефа на кровать.

Джим широко распахивает глаза, почти в ужасе глядя на киллера.

- Чего уставился? Кофе ему, ага. Ты чего?

Мориарти мотает головой, быстро забираясь под одеяло.

- Идиот… - снайпер срывается на бешеный хохот. – Придурок, ты что? Спи давай. Извращенец озабоченный… Я здесь посижу. – Валится на диван у стены. – А с утра ты сваришь мне кофе. Черный. Без сахара. Крепкий. Ты понял, шеф?

Джим молча кивает, укладывая голову на подушку и закрывая глаза.

========== 4. ==========

- Три месяца прошло. – Мориарти принимает из рук снайпера небольшую коробку и замолкает.

- И что? – кабинет прочно пропах дымом. Полковник получает какое-то сакральное удовольствие, закуривая именно в этой комнате.

Ритуал.

Зайти, как всегда без стука, развалиться в кресле, напротив большого письменного стола. Посмотреть на Джеймса и, если тот ничего не говорит – хмыкнуть, придвигая ближе стоящую у края стола пепельницу. Если криминальный консультант заговаривает о чем-либо, Моран сначала закуривает, недовольно щелкая фирменной Zippo, и только потом тянется к пепельнице. Зажигалка почему-то никогда не загорается с первого раза. У полковника три зажигалки – Джеймс приметил, но ни одна не загорается с первого раза.

- Проблем не было?

- Какие еще проблемы? – киллер огрызается.

Джим открывает коробку, вытаскивая на стол небольшую хрустальную шкатулку.

- Что это? – полковнику становится любопытно – он никогда не спрашивает, что именно он забирает с места убийства, но сейчас-то другое дело. Работа выполнена.

Криминальный гений снимает крышку с шкатулки и показывает полковнику авторучку.

- Охуеть, - вздыхает снайпер. – Нет, мне-то пофигу, но я три дня пахал ради ручки, утыканной стекляшками?

Джеймс недовольно поджимает губы.

- Здесь бриллиантов почти на пятьдесят карат, полковник. Восемнадцатикаратное золото, покрытие из платины, ручная работа… - Мориарти облизывает губы. – Это произведение искусства, Себастьян.

- Что ты там говорил про три месяца? – бывший военный отмахивается от не интересующей его темы.

- Ты безнадежен…

- Язык за зубами держи, шеф, – ухмыляется.

- Я говорил, - Джим улыбается глядя на вальяжно расположившегося в кресле наемника, - что твой испытательный срок окончен…

- Можешь начинать платить мне больше, - Снайпер смеется, скаля зубы.

- Ну нет, полковник! – Джеймс искренне возмущен. – Куда больше-то?

- Ладно, ладно, не кипятись, Джеймс, - неторопливо тушит сигарету. – Могу и за такие деньги остаться, я непривередливый, мне много не надо.

Моран, впрочем, знает, что получает он ровно столько же, сколько вся остальная «служба безопасности мистера Мориарти» вместе взятая.

- Отлично, - кофейные глаза смотрят изучающе. – Но мне нужно, чтоб ты переехал сюда. Ты слишком далеко живешь, это неудобно, как ты заметил.

- Можно, - снайпер пожимает плечами. – Хотя так я могу спать почти час в такси. Пока еду до тебя.

- Не обсуждается. Ты нужен мне круглосуточно.

- Окей, - кивает. – Тогда я за вещами?

- Да. Есть пожелания на счет комнаты?

- Есть конечно. Желательно, чтоб там была кровать.

Джим поднимает глаза, отрываясь от разглядывая божественной Montegrappa. Что и говорить – совершенно невообразимая красота.

- Это ты сейчас серьезно? Всё?

Наемник снова скалит зубы в хищной улыбке.

- Абсолютно. Шкаф для оружия может идти бонусом.

========== 5. ==========

- Меня… из-за тебя… чуть не убили…

Мориарти не знает куда деться. Сейчас не поможет ни крик, ни увещевания, ничего. На самом деле в его арсенале нет ничего, способного утихомирить разъяренного зверя.

Залетает в кабинет, покачиваясь, с трудом удерживая равновесие, мгновенно меняет направление движения и ныряет за свой стол.

Это выглядело бы, наверное смешно. Как в американском мультике про кота и мышь. Только кошак точно откусит голову добыче, не станет разглагольствовать и медлить.

- Прекрати! – вопит. – Моран, успокойся!

Полковник себя бегом не утруждает – заходит в комнату медленно, зло щуря глаза.

- Тебя кто просил лезть, сука?

- Это твоя работа в конце концов! – голос срывается на фальцет.

- Не тогда, когда ты, блядь, специально лезешь под пули, блядь!

- Вообще-то и тогда – тоже. Я тебе именно за это плачу!

- Идиот… - полковник отступает, признавая поражение.

- То-то же.

Злость не уходит, снайпер по-прежнему взбешен. Мориарти приходит в голову, что это глупо и плохо – бояться своего телохранителя. Одно неверное слово и тот взорвется, как бочка с порохом, уничтожив собственной яростью своего мелкого вздорного работодателя. Во всяком случае так чудится Джиму.

- Сука… тебя могли убить. – Синие глаза – как пламя свечи, жаркие, опасные, злые.

Джеймс нервно сглатывает, на самом деле чувствуя себя слегка виноватым.

Все бы ничего, да и Моран бы так не бесился наверное, но у них был план. Четкий, выверенный до секунды, учитывавший все возможные проблемы, план. Все, кроме самой главной – Джим Мориарти считает планы скучными. Поэтому он им не особо следует. Поэтому полковник в бешенстве, а не потому, что у него выстрелом насквозь прошито предплечье. Этого, он, кажется, даже не замечает.

- Еще хоть раз… - наемник обходит стол, приближаясь криминальному гению. – Еще один долбанный раз, ты высунешь свой лондонский пидорский носик за пределы моего плана и я тебя выебу, сверну шею и сброшу в Темзу, ты понял?

Джим и хочет заявить что-нибудь язвительное по поводу плана его, Джеймса, убийства, выдвигаемого снайпером, но не решается, боясь сделать еще хуже.

Джим кивает.

- Молодец, – низкий утробный рык.

Они стоят у стены – бывший военный нависает над своим хозяином, почти прижимая своим телом к ровной поверхности.