Искатель. 2009. Выпуск №1 - Страница 27

— Да, пожалуйста, подходите к семи.

— Хорошо, приду… А обложку возьмите, это только предлог, — он улыбнулся и вдруг учтиво поклонился. Точно так, как это делал Сергей. Затем, не оглядываясь, пошел к выходу.

Люда проводила его долгим внимательным взглядом. У Вениамина была такая же пружинящая походка, как у Сергея.

«Действительно интересный мужчина, — подумалось Людмиле. — Интересно, что он хочет сообщить мне о Сергее? — Мысли Людмилы невольно возвратились к давнему сну, который она до сих пор считала вещим. — Сколько можно ждать его исполнения?! Сколько можно верить в возвращение Сергея? С того света не возвращаются… Люди часто видят и слышат во сне именно то, что им больше всего хотелось бы видеть и слышать. Вот и я сама себя запрограммировала и маюсь, ожидая невесть чего. Это все вздор! Мне уже сорок пять. Я одинока, я продолжаю любить погибшего мужа, но ведь так можно остаться одинокой на всю оставшуюся жизнь! Лет через пять я уже никому не буду интересна. Пока на меня еще обращают внимание, не рановато ли записываться в бабки?! Может, жизнь дает мне последний шанс в лице этого приятного человека?»

С такими мыслями Люда выходила вечером из универмага. В черном небе блестели звезды, скучал молодой месяц. Вениамин топтался у крыльца, дымя сигаретой в неоновом свете реклам.

— Давно ждете? — с улыбкой спросила Люда. — Не замерзли?

— Мороз невелик, а стоять не велит. — Вениамин бросил сигарету в сугроб. — Вы разрешите мне вас до дома проводить?

— А вы даже знаете, в какую сторону идти? — в голосе Люды прозвучали нотки удивления и настороженности. — Откуда такая осведомленность? Вы знали Сергея по работе?

Вениамин молчал, поправляя шарф. Снег приятно скрипел под ногами, издалека доносилась перекличка автомобилей, и Людмиле на миг показалось, что не было этого страшного одиночества, а рядом с ней шагает сейчас ее прежний Сергей, живой и здоровый.

— Нет, — наконец ответил Вениамин. — Я не из таксопарка. Нас с Сергеем объединило увлечение мифологией. Только для него это было хобби, а для меня — работа. Я филолог, автор нескольких книг по истории искусства. Но это к слову… С вашим мужем мы познакомились незадолго до его трагической гибели, но успели поговорить о многом. Несомненно, мы стали бы друзьями, если бы не… Я обещал прислать ему мою новую книгу, как только она выйдет в свет. Сергей оставил мне свой адрес. Книга еще не издана, но… вот нечто более для вас интересное, — Вениамин протянул Людмиле какой-то журнал. — Сейчас темно, дома посмотрите.

— Не знала, что мой Сергей был знаком с настоящим писателем, — сказала Люда, пряча журнал в сумку.

— А ваш Сергей тоже писал. Вы читали его записи, вы нашли тетрадь с бабочкой на обложке?

— Вы и про тетрадь знаете? — Люда даже остановилась от неожиданности.

— Да. Сергей рассказывал, — невозмутимо ответил Вениамин. — Так вы читали?

— Читала.

Вениамин удовлетворенно кивнул.

— Тогда вам легче будет меня понять.

— Простите, а почему Сергей рассказал вам, как мы с ним познакомились? Почему он рассказывал обо мне именно вам?

— Вообще-то он больше говорил о себе, а какие-то подробности о вас выплывали сами собой.

— И как давно вы с ним знакомы?

— Мы познакомились за полчаса до аварии.

— Что?! — отшатнулась Людмила. — Так вы — его пассажир?

— Да. Только…

— Знаете, не надо меня дальше провожать! — Людмила рванулась вперед и сразу пропала в темноте ночи.

— До свиданья! — прокричал Вениамин вслед удаляющимся шагам. — Статью в журнале прочтите, это важно!

Разговор не получился. Но Вениамин был доволен уже тем, что ему не пришлось ничего выдумывать. Он не покривил душой и вместе с тем добился желаемого: Мила взяла журнал. Теперь она просто обязана прочесть его рассказ, написанный специально для нее. Она не поверила бы пространным рассуждениям о странствиях душ в «трансмифах метакультур», да просто не стала бы их слушать, а вот печатному слову поверит скорее и охотнее.

«И если рассказ поможет наладить отношения с Милой, то честь тогда и хвала Левановскому за то, что оперативно опубликовал мои заметки с того света», — подумал Вениамин, подходя к остановке автобуса…

…Люда пришла домой обессиленная и, видимо, поэтому успокоившаяся. «Чего вспылила — сама не знаю?! Не виноват же он в смерти Сергея! — думала она, разогревая на плите макароны по-флотски. Вдруг она вспомнила о журнале. — Что же он мне такое всучил, этот писатель?»

Люда достала из сумки журнал, рассказывающий об аномальных явлениях, и ахнула. На обложке красовалась огромная бабочка, точь-в-точь такая, как на тетради Сергея, которую Люда хранила, и время от времени перечитывала. Короткая надпись на обложке анонсировала помещенный в журнале рассказ. Люда открыла журнал на двадцать пятой странице и прочла: С. Новожилов, В. Лебедянский «ПСИХАДЖ»… Смерть, как дикая кошка, любит подкрадываться незаметно…

Она читала о странствиях Сергея и Вениамина в выдуманном ими мире, и постепенно ей становилась понятна цель автора этого рассказа. Конечно, Вениамин хотел добиться расположения Люды, убедить ее в том, что он и ее Сергей — нечто цельное, неразрывное и, главное, близкое ей, родное. Постороннему человеку выдумать все это было просто невозможно, а это значит, что у Вениамина действительно был соавтор — Сергей.

Рассказ, несомненно, является продолжением того давнего сна, хотя о содержании сна Вениамин ничего не знает, да и не может знать. Кстати, Вениамин чем-то похож на Сергея. Даже очень. Уж не тот ли это докучливый незнакомец, о появлении которого меня предупреждал во сне Сергей?! Что он еще говорил?.. «Я примеряю новое тело, и оно мне немного жмет». Может, так он хотел сообщить о своем перевоплощении?

В девятом часу Люда позвонила Веруне.

— Привет, подруга, что поделываешь?

— Я-то? — фыркнула Вера. — Болею, а что?

— Да вот, хотела приехать на ночь глядя. Посоветоваться. Тебе, наверное, не до меня? Температуришь?

— Да нет, сбила. Кашель, насморк, голова трещит, а в остальном все о'кей. Если гриппа не боишься, приезжай.

— Я ненадолго, ладно?

Через полчаса Люда уже звонила в квартиру Веруни. Открывшая дверь хозяйка выглядела такой измученной, такой разбитой, что Людмиле стало стыдно за свою назойливость.

— Ты прости меня, пожалуйста, но мне не с кем больше поделиться, — сказала она. — А хочешь, я тебе горчичники поставлю?

— Спасибо, я сама.

— Может, тебе приготовить поесть чего-нибудь? Бульон?

— Нет, я ела. — Вера села на кровать и предложила: — Падай в кресло и рассказывай, что случилось.

— Ладно, я быстро. — Люда присела на краешек кресла и достала из сумочки журнал и тетрадь. — Вот, смотри…

— Вижу, что обложки одинаковые. Вернее, картинки. А что это?

— Это — тетрадь моего Сергея. Помнишь, ты мне советовала хранить самое дорогое. Так это она. А это — журнал с рассказом о том,

что

случилось с Сергеем после клинической смерти. Я прочитала о том, как Сергей и Вениамин, вернее — их души-астралы, совершили паломничество в загробный мир для того, чтобы там обменяться телами. Обмен якобы состоялся, и теперь душа моего Сергея возродилась в теле Вениамина. Сергей сделал это только для того, чтобы вернуться ко мне, но как добиться того, чтобы я ему поверила, он не знает.

— Постой. Откуда у тебя этот журнал?

— Мне его Вениамин дал.

— А кто он такой вообще, этот Вениамин?

— Писатель. Филолог, кажется.

— А как он на тебя вышел? Как вы познакомились?

— Ну, он ходил ко мне в магазин, спрашивал меня, пока я болела.

— И что, пришел и сразу всучил тебе этот журнал?

— Нет, он пытался со мной познакомиться. Причем точно так же, как это сделал Сергей двадцать пять лет назад. Он спросил обложку для паспорта, а я даже внимания не обратила на его слова. Мало ли за день кто что покупает. Если честно, я даже забыла, как именно мы с Сергеем познакомились. Совсем памяти не стало.