Имран. Заберу тебя себе (СИ) - Страница 3

Безумно устала. Мне бы сейчас закрыть глаза и немного отдохнуть. Но боюсь, что меня найдут, пока я сплю.

Через какое-то время Имран возвращается. Такое спокойное выражение лица. Словно это самый обыкновенный день в нашей жизни.

Он смотрит куда-то за мое плечо, стоя напротив авто, потом коротко отвечает в трубку:

— Да. Вижу. Сейчас подойду.

Я поворачиваюсь к окну.

На другой стороне парковки останавливается белое такси.

Имран идет к нему, расправляет плечи и принимает у водителя небольшую спортивную сумку. Что-то говорит, кивает и возвращается.

Он кладет доставку на капот, расстегивает молнию. Несколько секунд роется внутри. Такой нахмуренный, сосредоточенный.

Потом поднимает взгляд на меня, чуть усмехается.

— Все чисто, — говорит, открывая дверь. — Без бомб.

Теперь я смотрю, что мне отправили.

Внутри — мой ноутбук. Телефон. Папка с документами. Мой последний проект. Украшения. И пачка денег.

Пахнет духами мамы.

Она положила абсолютно все, в чем я могу нуждаться. Даже наличные, ровно перевязанные резинкой.

Горло сжимает спазм.

Я представляю, как она все это собирала. Как плакала. Наверняка радовалась, что я буду счастлива.

Я закрываю сумку, аккуратно кладу на заднее сиденье.

Мы трогаемся с места.

— Мне нужно купить сим-карту. Остановись у нужного салона, пожалуйста, — прошу спустя несколько минут.

— Хочешь изменить номер? А как же работа?

— Я свяжусь с нужными людьми сама. Лучше так, чем если меня найдут люди отца.

— Уверена?

— Абсолютно.

— Ладно.

Мы едем уже почти час. Я успеваю написать маме и сестре с нового номера. И коллеге говорю, что пару дней меня не будет. Я никогда не прогуливала работу, поэтому лишних вопросов не задают. Если меня нет, значит, есть веские причины.

Отключаю мобильный.

Машина плавно замедляется, останавливается напротив высокого шлагбаума. К авто подходит охранник, коротко кивает Имрану — без слов.

Шлагбаум поднимается, и мы заезжаем внутрь.

Я буквально попадаю в другой мир.

Высокие корпуса с панорамными окнами, ровные аллеи, фонтаны, идеально подстриженные кусты.

На тротуарах — ни пыли, ни мусора. Даже воздух пахнет иначе.

По двору тихо движутся электрокары, у подъезда — консьерж в безупречной форме. Я впервые понимаю, что значит «элитный жилой комплекс». Мы всегда жили в частном доме, чуть дальше от центра города.

Имран паркует машину прямо перед входом. Выходит, открывает с моей стороны.

— Приехали, — говорит коротко.

Я выхожу, запрокидываю голову.

Здание огромное — стекло и бетон, устремленные вверх, как что-то живое. Ни одной выбоины, ни одного лишнего звука. Все идеально. Даже слишком.

Входим в холл.

Пахнет деревом и свежими цветами. На стенах мягкие панели, на полу — белый мрамор.

Администратор у стойки здоровается по имени.

Имран кивает, не замедляя шага. Его ладонь уверенно лежит на моей спине.

Лифт — зеркальный. В нем играет едва слышная музыка.

Кнопка пятнадцатого этажа светится мягким золотом.

Вижу в отражении себя: волосы растрепаны, глаза усталые, а под ними образовались темные круги, которые видны даже сквозь тональный крем.

Однако я неуверенно улыбаюсь. Потому что не знаю, что чувствовать: благодарность Имрану за помощь или настороженность.

Створки расходятся. Мы выходим в просторный холл с мягким ковром.

Имран открывает массивную дверь из темного дерева.

Захожу внутрь, дальше.

Квартира огромная. Высокие потолки, панорамные окна в пол, за которыми — город в огнях. Интерьер сдержанный, но дорогой: серые стены, дерево, мрамор, мягкий свет.

Большая гостиная переходит в кухню: барная стойка, кофемашина, книги на полке, несколько картин без рам.

На полу — ковер, по которому хочется ходить босиком.

Все настолько аккуратно, что мне кажется, будто я вошла не в дом, а разглядываю дизайн в журнале.

Имран смотрит на наручные часы.

— В холодильнике есть еда, в спальне — ванная.

Он поворачивается ко мне, и в его голосе нет ни тени мягкости — просто факт.

— Ты…

— Мне нужно уехать по делам, — перебивает. — Буду через несколько часов.

Разворачивается и без слов уходит.

Все как-то странно. Да, он звонил, проявлял знаки внимания. Буквально несколько часов назад говорил о моей девственности. А сейчас… Просто взял и ушел.

Может, не хочет воспользоваться ситуацией? Может, ждет, когда я буду готова?

Наверное. Если это так — я благодарна ему вдвойне.

Аппетита нет. Поэтому, выпив стакан воды, иду в спальню. Достаю из шкафа одну из рубашек Имрана и отправляюсь в ванную. Всего одна зубная щетка. Все мужское — гель для душа, шампунь, даже разные кремы. Никакого признака того, что здесь бывает женщина.

Он говорил, что живет один. Не врал.

Приняв душ, сушу волосы и возвращаюсь в гостиную. Включаю телевизор. Услышав щелчок, встаю. Кто-то открыл дверь.

Имран? Так быстро?

Встав, тяну подол рубашки вниз.

Да, это он, но… переоделся? И волосы сейчас аккуратные, но взгляд… Слишком усталый.

— Ты еще кто такая? — громом гремит его вопрос.

Имран

Стройплощадка гудит ровным, деловым гулом. Воздух — плотная смесь цементной пыли, раскаленного металла и едва уловимого аромата духов от моей рубашки. Контрасты, ставшие нормой.

— Где отчет? — интересуюсь, не отрывая глаз от графика.

— Через десять минут, Имран Каримович. — Голос начальника участка выдает нервозность.

— Через пять. Мне нужны цифры, а не обещания.

Он, не возражая, кивает и удаляется. Взгляд скользит по бетонной панораме за окном. Пятнадцатый корпус. Фасад почти завершен, его гладь безупречна — ровная, без изъяна. Именно такой подход я ценю: выверенный порядок, минимализм в общении, никакой суеты.

Стройка — это отлаженный механизм. Ослабь контроль над одним винтиком — и вся система даст сбой.

В ухе раздается треск гарнитуры.

— Имран Каримович, поставщики из Твери. С плиткой снова перенос.

— На какой срок?

— На неделю.

— Дайте им двадцать четыре часа. После — расторгаем контракт и вносим в черный список. Они должны понимать цену наших договоренностей.

Делаю глубокий вдох. Чувствую усталость, но она того стоит — результат всегда меня устраивает.

Захожу в небольшой вагон.

Ассистент кладет на стол папку с документами.

— Пресса запросила интервью. Журнал «Бизнес-город». Готовят материал о новом жилом комплексе.

— Без персональных упоминаний. Пусть пишут о компании, о проекте. Я не медийная персона, чтобы выставлять свою жизнь и планы напоказ.

Но если бы это предложение сделали моему брату, уверен, он согласился бы сразу. Любит хвалить себя и показывать, какой он крутой. Неважно, его заслуга это или нет. Порой даже моим именем пользуется. Что вызывает раздражение и бесит ужасно. Раньше психовал, сейчас стараюсь обходить стороной. Он никогда не изменится. Легче смириться.

Возвращаюсь к изучению чертежей. На бумаге — будущее: башни, стекло, парк с фонтаном. Люди покупают не просто квадратные метры. Они покупают образ, иллюзию жизни, к которой стремятся. Моя задача — чтобы эта иллюзия была безупречной, и чтобы за красивой картинкой стояла абсолютная надежность. Мои проекты не боятся проверки временем.

Телефон коротко вибрирует. Сообщение от бухгалтерии: «Второй счет по подрядчикам закрыт. Подпись Камрана».

Хмурюсь. Кто-то явно торопится. Вечером придется разобраться — мой брат до сих пор не усвоил, где проходят границы его компетенций.

— Имран Каримович! — снова отвлекают. — Прибыла проверка из администрации!

— Пусть подождут. Сейчас не время.

Выхожу из вагона. Жара, грохот техники, сотни людей — все это часть моего мира. Мое творение. Машины разгружают панели, по периметру замерла охрана.

Поднимаю взгляд на башенные краны, упирающиеся в небо. Это и есть моя жизнь. Занимаюсь этим делом долгие годы. И, несмотря на бешеный ритм и дикую усталость — не планирую отступать. Моя цель еще не достигнута.