Горячие ветры севера - Страница 8

- Знаешь, - вел дальше голова. - Так вот, я его попросил луков наделать. Пяток смастерил. На больше, говорит, материалу нету. Сухожилия нужны. Дерево особенное. Выдержанное. Ну, да ладно. И на том спасибо. Подспорье невелико, но на безрыбье и жабу сглотнешь. Что ты все молчишь и киваешь? - Так я ж Молчун. - Скажи хоть что-нибудь. - Что говорит? Вижу я - ты обороняться хочешь, если кто вновь наедет. Так? - Так. А ты думаешь - зря? - Может и не зря... Откуда мне знать? Я ж не боец. Отродясь в войсках не бывал. Из меня в таком деле советчик, как... - Да я понимаю. Эх, был бы Сотник живой! - В одиночку, в березозоле люди в лесу не выживают. Это было жестокой правдой. Наверное, прирожденный охотник, дитя природы вроде Хвоста, снаряженный ловчей снастью, огнивом, топором смог бы продержаться до прихода тепла. Но мой друг им не был. И, скорее всего, его косточки, давно обглоданные волками, белеют вперемешку с костьми капитана Эвана где-нибудь на дне глубокого оврага. - Это верно, - согласился Белый. - Да пребудет с ним благодать Оленьего Пастуха.

- Да пребудет. - Ты тоже сможешь помочь нам, Молчун. Не меньше Сотника. Признаться, я опешил. - Я? Как я могу помочь? Белый помедлил, собираясь с духом. Как видно, разговор давался ему с трудом. - Я видел, что ты умеешь, Молчун. И я хочу, чтобы ты был со мной, коль начнется какая заваруха. Вот. - О чем ты? Что я умею? - Все темнишь? - Да ничего я не темню! - меня начала разбирать злость. - Говори толком. - Тогда... Ну, в ту ночь, когда... Когда ушел Сотник. Ты выстрелил пламенем в Эвана. И не говори, что этого не было. Я видел своими глазами. И не только я. - Так вот ты о чем! - я готов был самому себе надавать подзатыльников - сколько лет удавалось скрывать свои доброго слова не стоящие способности к магии и на тебе! - показался во всей красе. Добро, если бы с пользой, а то... - Об том и толкую, - похоже, после первых слов Белому полегчало. Возвращалась прежняя уверенность. Придется его разочаровать. - Ерунда, Белый. Не бери в голову. Любой жонглер в Фан-Белле может выкинуть штуку почище этой. - Э-э, нет. Бродячих циркачей я нагляделся за свою жизнь. Это не то. Ни один из них не выпустит струю огня на двадцать шагов. Вот. Тут другое. Ты - чародей, Молчун. И ты нам нужен. - Да какой же из меня чародей! Ты хоть видел настоящего мага? - Видел. И сейчас на него гляжу. Нет, ну просто слов не хватает! А отмолчаться, похоже, в этот раз не выйдет. Хоть молчание - золото, а спасаться серебром надо. Только как, скажите на милость, объяснить этому седому, въедливому мужику, что удрал из Храмовой Школы потому, что осознал ничтожность своих способностей? Как растолковать, что Сила, разлитая, рассредоточенная в Мировом Аэре, просто так в руки не дается? И даже очень хороший маг, жрец высшей ступени посвящения, по сути, бессилен без предварительно заряженного амулета. Потому, что одно дело - воспользоваться сконцентрированной, чистой Силой, сформировать и направить поток в нужное русло, а совсем другое - собирать ее по крупице и лепить из них нечто такое, что можно применить с пользой для дела. Поэтому главным признаком, по которому строгие учителя Школы определяли, состоишься ты как маг или нет, как раз является умение собирать Силу, черпая воду решетом, и заряжать амулеты. Этому искусству я так и не смог научиться. Не дано. Хотя у меня вполне сносно получалось работать с готовыми, напитанными кем-нибудь, амулетами. А кому нужен маг-нахлебник, пользующийся плодами чужого труда? - Послушай, Белый, - я постарался придать голосу как можно большую убедительность. - Я - не маг. У меня нет никаких способностей. То, что ты видел в ту ночь, не Знак Огня, а так, пшик, не способный зажарить даже перепелку. - Хорошенький пшик! Струя пламени толщиной в руку! Если бы Эван не увернулся... - Да он и не уворачивался! - Скажешь тоже! Как же он тогда не сгорел? - А я что говорю? Настоящий маг сжег бы и Эвана, и десяток людей из толпы, а еще пропалил бы дырку в дальнем холме. То, что сделал я, это видимость, а не волшебство. С перепугу, что называется. А силы в моей магии раз, два и обчелся! Да я сейчас и трубки не разожгу без огнива. Веришь? - Не верю. Ну что тут поделать? - Молчун, - голова мягко взял меня за рукав. - Молчун, мне все равно, за что тебя изгнали твои собратья-чародеи. Мне наплевать, сколько тайн ты хранишь за душой. От кого скрываешься и что скрываешь. Помоги нам. Поддержи в трудное время и тебя поддержат, когда придется туго. И тут меня окончательно разобрала злость. На самого себя прежде всего. На упрямого Белого, привыкшего верить прежде всего своим глазам, а потом уже чужим речам. Перед славным выбором он меня поставил. Отказаться? Самое честное решение, конечно. Но, поскольку убедить Белого в своей магической несостоятельности мне все едино не удастся, отказом я сразу противопоставлю себя не только голове прииска, но и той упрямой кучке старателей, что стремится сделать нашу жизнь как можно более похожей на человеческую. В глубине души я хотел быть с ними. Хоть малой малостью, а помочь. Только не нужен им Молчун-старатель, Молчун-траппер, Молчун-недоучившийся жрец. Они хотят видеть рядом с собой Молчуна-чародея, способного, если приспеет надобность, щелчком пальцев испепелить авангарды армий Экхарда, движением бровей спустить с гор каменную лавину на головы сидам ярла Мак Кехта. Значит, и согласиться я тоже не мог. Нельзя допустить, чтобы в тебя поверили, заронить надежду, а потом подвести в самый трудный момент. Это хуже предательства. Поэтому я покачал головой. - Извини, Белый. Я не могу тебе объяснить, а, вернее, ты не хочешь слушать мои объяснения. Не маг я... Очевидно, голова все-таки надеялся уговорить меня. Вот что бывает, коли уверил себя в несуществующем. Как ребенок малолетний, право слово. - Вот ты как, значит, Молчун? - глаза его опасно сузились. - Моя хата с краю? - Послушай... Продолжить я не успел, да и не знал, по правде говоря, что еще сказать. дверь моей хижины отворилась и за порог выскочила Гелка. С ведром. Опять по воду - не иначе стирку затеяла. Щеки ее раскраснелись от печного жара так, что почти не видать стало. Пробегая мимо нас, она перекинула рыжую косу за спину и, потупившись, - меня девка до сих пор робела, не говоря уже о Белом протараторила скороговоркой: - Лепешка на столе. Будешь уходить - рубаху оставь. Я там чистую положила. Вот умница дочка! Ну, когда раньше я по два раза на месяц чистую рубаху надевал?