Город Порока (СИ) - Страница 56

— Про рейд?

— Угу… Парни шепчутся — говорят, что готовится серьёзный рейд с федералами.

— Ясно… — протянул я, не отрываясь от окна. — Слушай, Исаак… А ты ведь давно и тесно с копами общаешься? — повернулся и внимательно посмотрел я в морщинистое лицо Миллера.

— Да уже давненько. Лет двадцать пять как…

— А кто руководит подразделением? — кивнул я в сторону участка. — В смысле, по должности. Капитан?

— А ты не знаешь? — удивился Миллер.

— Да как-то не задумывался над этим…

— Капитан, — подтвердил Изя.

— И как до него дослужиться? Это слишком долго?

— Ты, никак, собрался в полицейскую академию поступать? — усмехнулся Миллер.

— Не… — помотал я головой. — Где я, и где полиция? Мы с ними по разные стороны баррикад. Просто интересно.

— Ну я бы так не сказал, — Исаак задумчиво поскрёб затылок. — У тебя в роду полицейских не было? Уж больно ты повадками и характером похож на одного из них.

— У меня отец военный, — пояснил я, сделав пометку в голове о слишком развитой проницательности и наблюдательности Миллера. Хотя, он с копами четверть века общается. Не удивительно…

— Хм… — хмыкнул Изя. — Это многое объясняет. А по поводу «как дослужиться»… Долго, конечно. И муторно. Да ты и сам должен понимать — патрульных и детективов полно, а капитан — он один! Тут и связи нужны, и послужной список хороший… Но если так прикинуть… — задумчиво нахмурился хозяин ресторана. — Пару лет придётся патрульным побегать. Потом лет пять детективом. Затем сержантом или лейтенантом… Лет двенадцать-пятнадцать на всё про всё уйдёт, а то и двадцать. Ну и это при условии, что ты хорошо работаешь, будешь на хорошем счету у начальства, имеешь неплохие рекомендации и у тебя водятся кое-какие связи наверху. Ну и место должно освободиться. Некоторые капитаны по двадцать лет за свои кресла держатся…

— Долго, — согласился я. — А кто был самым молодым капитаном департамента на твоей памяти?

— Стив… Не помню уже фамилию… Стал капитаном в тридцать шесть лет.

— Хм… Молодой.

— Угу, — подтвердил Изя. — Но то скорее исключение, а не правило. Обычно на такие должности ближе к пятидесяти добираются…

— А как думаешь, можно вырастить своего капитана?

— Вырастить? Это как?

— Устроить человека в академию, потом на нужную должность в нужный департамент и продвигать его помаленьку…

— Не буду говорить, что это долго. Это и так понятно, — пробормотал Изя. — Но это ещё и дорого, и хлопотно. Проще купить. И дешевле.

— Купить — это да, — вздохнул я, допив свой кофе. — Но я не хочу за деньги. Нахрена мне продажная свинья, которая продаст меня тому, кто больше заплатит?

— Я понял, — Миллер проследил за моим взглядом в сторону полицейского участка. — Ты хочешь именно своего человека, который будет с тобой не ради денег, а ради идеи?

— Угу… — буркнул я.

— Разумно… Но, как я уже говорил, это очень дорого и займёт очень много времени…

— Это должен быть белый? — поинтересовался я.

— Да. В идеале. Хотя, сейчас время перемен, так что может лет через двадцать у нас и президент будет чёрным. Но пока… Пока лучше белый.

— И мужчина?

— Тут ты попал в самую точку! — усмехнулся Миллер. — Женщина — это ещё хуже, чем цветной. Хуже только женщина-цветная. Тогда вообще без шансов. Мало того, что её за цвет кожи будут драть, как кошку, так ещё и за то, что она женщина, к ней будут относиться, как к человеку даже не второго, а десятого сорта. В полиции с этим всё ещё хуже, чем на улице. Они словно застряли в средних веках.

— Ясно, — протянул я, подводя предварительный итог. — Значит, мне нужен белый парень, с хорошей репутацией, из хорошей семьи, без пятен в биографии?

— Угу. Верно мыслишь. И ещё, чтоб он был тебе обязан и предан всей душой. Тогда у тебя есть шанс посадить его в капитанское кресло лет через двадцать.

— Двадцать — это долго, — вздохнул я. — Мне нужно раньше… Лет через пять, например…

— Пять⁈ — удивлённо посмотрел на меня Изя. — Нет, — покачал он головой. — Это нереально даже если у тебя будет белый парень с идеальной, кристально чистой биографией и самым выдающимся в истории департамента послужным списком!

— Значит… мне нужен кто-то постарше. Кто-то, кто уже работает в полиции. Верно?

— Ну… В теории — да. Детектив, лет тридцати. Но лучше брать постарше, чтобы наверняка. Заручиться его поддержкой, подружиться с ним… Вложить в него деньжат, подмазать людей наверху… В таком случае через пять лет может что-то и выйдет.

— Хм… Поищешь мне такого парня среди своих клиентов?

— Да белого найти не проблема… Хоть патрульного, хоть детектива… — вздохнул Изя.

— А в чём проблема?

— Ты сказал, что тебе нужен такой, которого не перекупят? Честный и идейный?

— Да.

— Вот в этом и проблема. Такие либо перегорают ещё в самом начале, когда натыкаются на суровую действительность, либо становятся как все… Алекс, ты даже не представляешь, насколько прогнила полицейская система в этом городе… — покачал старик головой.

— Ясно… — вздохнул я. Уж я-то прекрасно всё представляю и понимаю. — Но ты всё равно присмотрись к посетителям. Может кого и найдёшь.

— Присмотрюсь. Чего ж не присмотреться? — пожал Миллер плечами.

— Хорошо… — поднялся я со своего места. — Ладно, пойду я.

— Завтра заедешь?

— Заеду, конечно… — пообещал я, кивнул старику, развернулся и двинулся в сторону выхода…

В бар «GHOTI» я приехал примерно в половине восьмого. Поговорил с Джимми, получил от него очередное задание… Чёрт, я словно какую-то компьютерную игру прохожу, ей богу!

В этот раз мне нужно было наведаться в какой-то стриптиз-бар, который принадлежал одной из банд, которая всё никак не хотела идти под руку Джимми, и который упорно игнорировал все запреты на работу от нашего карманного инспектора. Он хоть и закрыл заведение официально, и навесил на него кучу штрафов, но бар упорно продолжал работать… Ладно, разберёмся… На днях…

Я заметил Бака и Джо и ненадолго присоединился к ним. Поболтал с парнями, раздавил пару бутылок пива и только после этого заметил внимательно наблюдавшего за мной Андрея, сидевшего в одиночестве в дальнем конце бара.

Подхватив свою недопитую бутылку, я поднялся со своего места, попрощался с парнями и двинулся к столику племянника Изи…

— Давно здесь? — поинтересовался я у хмурого русского, сев напротив него.

— Да уж с полчаса, наверное.

— Что пьёшь? — кивнул я на большую белую чашку.

— Чай…

— У Джимми есть чай? — удивился я, отметив про себя то, что мой новый знакомый не стал заказывать спиртное, даже лёгкое. Это хороший знак…

— Угу…

— Может пива закажем? — всё же не удержался и предложил я.

— Не, я пас…

— Ясно… — протянул я, на секунду приложившись к горлышку своей бутылки. — Ну? Что думаешь?

— А что я должен думать? — недружелюбно буркнул Андрей.

— Ты же за всем наблюдал, делал выводы…

— Думаю, Буш проиграет Клинтону в этом году, — хмыкнул племянник Изи.

— Это хорошо или плохо? — решил я подыграть ему.

— Смотря с какой стороны посмотреть, — пожал русский плечами. — Клинтона продвигает Уолл-стрит, а значит, он будет отрабатывать каждую вложенную в него копейку… вернее, каждый цент или сраный пенни, как любят говорить местные. Скорее всего, это повлечёт за собой рост коррупции и откатов в верхах, но вместе с тем, для равновесия, он попытается навести порядки в низах. Наведёт порядок на улицах, устроит чистки среди банд, а может даже в полиции. А может и нет, — равнодушно закончил Андрей.

— Ясно. Но вообще я не об этом спрашивал. Что думаешь о том, чем я занимаюсь?

— Ты работаешь на мелкую байкерскую банду. Чем они занимаются? Наркотики, рэкет, вымогательство, оружие?

— Угу… Всем понемножку, — подтвердил я, поразившись аналитическим способностям племянника Изи.

— Но ты не простой бык… Или как их тут называют — «prospect» или «member», — по-английски с русским акцентом произнёс Андрей. — Я не знаю, почему они тебя слушаются, учитывая твой юный возраст, особенно те двое, — незаметно указал он глазами в сторону столика Джо и Бака, — но у тебя явно есть какой-то авторитет среди них.