Фантастические рассказы и повести - Страница 92

Шум дождя мешает говорить, но это иллюзия - он нисколько не смешивается со звуком человеческого голоса; этот грохот мешает так же, как абсолютная, звонкая тишина - просто не хочется прерывать величественную однообразную фугу природы.

Я нарушаю молчание самым примитивным вопросом, который только могу придумать.

- Вам нравится на острове?

Он отвечает. Я смотрю на движение его губ; я всегда смотрю на губы человека, когда он говорит. Линия губ выдает тебя с головой, а вот глаза умеют и притворяться, и обманывать. Айзек рассказывает о себе и о своей компании. Их восемь человек, пожалуй все, как на подбор, неприятные типы, которых лучше не задевать. Но нам придется жить рядом. Сегодня они разбили свой лагерь невдалеке от моего пляжа. В таких случаях лучше делать первый шаг самому, чтобы самому диктовать стиль отношений.

Александр приносит ещё бутылку и наливает два стакана, потом он садится рядом и слушает наш разговор без особого желания говорить самому.

У меня тоже нет желания говорить. Я слушаю, изредка направляя нашу беседу вопросами, когда она начинает блуждать или спотыкаться от усталости.

- Это значит, вы здесь до конца сезона?

- Если повезет. Я покатался сегодня по острову и не нашел ни одного красивого лица. Что, все ваши женщины уроды?

- Нет, не наши, - я говорю с наивной гордостью аборигена, - здешних жителей совсем немного. Уроды - это те, кто приезжает.

Айзек смеется. Он ещё и глуп вдобавок - он бы не понял моего намека, даже если бы и не выпил почти бутылку. Иметь дело с глупым негодяем гораздо приятнее. Достаточно лишь соблюдать стандартные правила безопасности.

Но именно о правилах безопасности я и забываю:

- А как вам нравится это лицо? - я протягиваю лист с портретом женщины, той, которую встретил сегодня утром.

- Ого! Это ваша подружка?

- Вот именно. Мы познакомились сегодня утром.

- Странное лицо. Как будто человек другой расы, не знаю какой. Наверное, вы плохо рисуете. Но все равно... Она местная?

- Да, вы правы, я плохо рисую. Если вы встретите её, то даже не узнаете.

Дождь заканчивается. Еще час, и Айзек уйдет. Как много людей не заслуживают определения: человек. Скоты. А ведь кто-то долгие, долгие годы отдавал им свою душу, пробуждая в них человеческое, и нечто действительно пробуждалось - ненадолго. Зачем все это? Зачем муки и смертельная жажда истины, сжигавшая тысячи умерших поколений? Зачем все те Монбланы вечных ценностей, за каждую из которых заплачено отказом от счастья, любви, богатства, самой жизни? Как втиснуть это в пустую голову скота, проклинающего тебя вполголоса, и какой в этом смысл, если после первого же дня свободы он снова становится скотом - становится сразу и навсегда?

- Вы позволите налить вам еще? - я наливаю ему ещё стакан.

6

Четыре дня спустя. Берег; белый песок; солнце, уже прожигающее туман; солнце, висящее над водой неровной ослепительной кляксой. Керри.

Я смотрю на её лицо - странное лицо человека иной расы, той расы, о существовании которой никто никогда не знал. Я мысленно повторяю эти слова Айзека. Иногда дураки бывают очень проницательны - они видят лишь поверхность вещей, но зато видят её осень четко. Мы же смотрим в глубину и не видим очевидного - поверхность для нас прозрачна - но кто сказал, что истина лишь в причудливом мелькании глубинных теней?

В ней необычно все: огромные глаза, знающие свою силу и иногда играющие ею, как играет атлет пудами бугристых мышц; тонкие, очень тонкие губы, иногда взрывающиеся улыбкой, - потом улыбка долго догорает, доверчиво и мечтательно освещая её лицо; короткая стрижка, которая не шла бы ни одной другой женщине; голос, слова, которые она говорит совершенно серьезно.

- Всегда.

- Что всегда? - я не понимаю ответа.

- Ты спросил, сколько мне лет. Я говорю: всегда, я живу всегда и буду жить всегда.

- Тогда я знаю, кто ты. Ты богиня, только богини живут всегда.

- Нет, неправда. Их забывают. Ты знаешь, сколько их уже забыто?

- Не знаю, Керри. А ты знаешь?

- Я знаю.

- Откуда?

- Но я ведь живу всегда, - она смеется.

- Ты зря смеешься. Я ведь умею разгадывать тайны.

- В этом нет никакой тайны, Генри. Спроси любого, и он скажет тебе, что я живу всегда.

Она впервые назвала меня по имени. Она, похоже, намного моложе меня, потому и не говорит и своем возрасте. Правильно, лучше говорить на равных. Я ощущаю волну беспечной и какой-то детской радости, но быстро гашу в себе это чувство. Мне пришлось пройти сквозь многое в этой жизни - в этой, такой несовершенной, что каждый ещё надеется на другую, лучшую. Испытания либо ломали меня, либо делали меня тверже. Все же ломали, несколько раз. Из этого я вынес убеждение: силен только тот, кто не имеет привязанностей. Судьба, и те люди, которыми она пользуется, всегда бьет в саму слабую точку, и ломает тебя, никогда не убивая, к сожалению. Она бьет по тем людям, которых любишь ты. И ты можешь вынести все, но не это, и тогда ты смиряешься, и вырываешь с корнем маленькое гордое деревце своей свободы и, спустя много лет, сажаешь его снова. Но оно растет слишком медленно. Свободен лишь тот, кто не имеет привязанностей.

- Почему ты молчишь? Ты думаешь обо мне?

- О твоих словах.

- Ну и что же?

- Свободен только тот, кто никого не любит.

- Но тогда зачем тебе твоя свобода?

Действительно, зачем? Я впервые спрашиваю себя об этом и не нахожу ответа. Зачем, ведь миллиарды людей живут одинаково, как муравьи под трухлявым пнем, и думают, и двигаются, и рождаются, и умирают одинаковые, как муравьи. Пожалуй, большинство из них счастливы. Счастье - это так просто, и так недоступно, если ты не можешь быть прост.

- Сегодня я провожу тебя, Керри.

Она отказывается. В её голосе звучит нечто, напоминающее металл. Я не ожидал этого.

- А хочешь, я разгадаю твою тайну?

- Нет, - на этот раз мягче.

- Разгадывать совсем несложно, Керри. Только что ты призналась, что у тебя есть тайна. Не спорь, призналась. Ты не хочешь, чтобы я проводил тебя - ты не хочешь, чтобы я знал, где ты живешь. Уходя, ты всегда переходишь на тот берег ручья, а ведь в той стороне никто не живет.

- Я иду в город.

- Босиком по песку? Ты доберешься только к вечеру.