Экс-любовница олигарха (СИ) - Страница 36

Неопределенность порождает во мне неловкость. Мы вроде бы живем в одной квартире, но кто мы друг другу? Имею я ли право смотреть на него вот так? Касаться? Целовать? 

Стас опускается рядом со мной на диван, я сжимаю сильнее журнал, пытаясь сосредоточиться на открытой статье. Совершенно бесперспективное занятие. 

Поворачиваю к нему лицо, Стас сразу делает так же. Выдаю неуверенную улыбку, он тянет ко мне руку, гладит щеку.

- Ты очень красивая, - говорит тихо, продолжая рассматривать. 

Я немного судорожно тяну воздух внутрь, чувствуя, как медленно подаюсь вперед. Едва заметно, как и Стас. Расстояние между нашими лицами сужается, пока его не остается совсем. И мои губы касаются его. С этим же моментом медлительность исчезает, потому что поцелуй сразу становится другим: страстным, напористым. Я обхватываю руками шею Стаса, он тянет меня, усаживает на себя сверху. Я не сопротивляюсь, наоборот, сама прижимаюсь к нему.

Дыхание становится рваным, его пальцы расстегивают мои джинсы, проникают под ткань. Губы целуют, покусывают, дразнят. Желание струится по телу, разгоняя кровь. Быстрое, жгучее, оно вспыхивает и тяжестью падает внизу живота. Я трусь об Стаса, потому что терпеть становится все труднее.

Невыразимо, невероятно, но рядом с ним никогда не было всех тех страхов, что преследуют меня с юности. Только желание, которым хочется поделиться, пережить вместе с ним. Что мы и делаем, после того как Стас поднимается вместе со мной и уносит в спальню.

Мы лежим в молчании, я на плече Стаса, он обнимает меня руками. Неловкости нет, по крайней мере, пока еще. Мне просто хорошо рядом с ним. Вот так близко, тело к телу, молчать, чувствовать тепло. И больше ничего не нужно. Эх, если бы можно было так пролежать всю жизнь, выбираясь из постели, только чтобы дойти до холодильника и что-нибудь съесть. Как мы уже успели сделать разок. 

Блаженство нарушает мой вибрирующий на тумбочке телефон. Так как звонят мне редко, в основном только Антон, я сажусь, прикрываясь одеялом, и тянусь за телефоном. Это смс от Артема. Интересуется, как у меня дела.

- Черт, - вздыхаю я, убирая назад волосы.

- Что там? - спрашивает Стас, потягиваясь.

- Это Артем Маковецкий.

Он ложится на бок, подпирая голову локтем, смотрит насмешливо.

- Ну давай, выпутывайся из ситуации.

- Очень смешно. Он хороший, я не хочу его обижать.

- Тогда, может, сходишь с ним на свидание? - Стас совершенно не злится, ситуация его, кажется, веселит. Я только кидаю укоризненный взгляд.

- Как донести мысль, что нам стоит прекратить общение?

- Напиши, что спишь со мной.

Я бросаю на него еще один взгляд, хотя и начинаю посмеиваться. Представляю смс: извини, у нас ничего не получится, я сплю со Стасом. 

“Дела хорошо. Ты просто так пишешь?” - в итоге отсылаю это. Стас, заглянув в мой телефон, усмехается. 

- Решила с ним поболтать подольше? - задает вопрос. - Ладно, я тогда пока займусь чем-нибудь.

И откинув одеяло, наклоняется и целует мои ребра. Я охаю, его губы касаются живота.

- Стас… - жалобно лепечу, когда он спускается ниже.

- Не обращай внимания, общайся.

Телефон вибрирует в моих руках, но я уже не могу концентрироваться на переписке, кладу его, не глядя, на тумбочку, он грохается на пол. А, и черт с ним.

- Игнор - классический способ отвадить мужчину, - замечает Стас, когда мы выбираемся в кухню и едим бутерброды.

Я перечитываю сообщения от Артема, испытывая жуткую неловкость. Потому что он писал, потому что выказал симпатию, а я тупо проигнорила.

На слова Стаса только показываю взглядом уничижение и, подумав немного, пишу Артему:

“Прости, ты мне нравишься, правда, но не как мужчина. У нас ничего не получится, и на это есть множество причин. Еще раз извини”.

- Лаконично, - замечает Стас, жуя и заглядывая мне через плечо. - В духе какой-нибудь Джейн Остин.

Я фыркаю насмешливо.

- Еще скажи, что читал?

- Начинал, если честно, не понял, за что ее причисляют к классике. Типичный любовный роман. Ты так не считаешь? - он смотрит на меня, я поворачиваю к нему лицо.

- Честно? - спрашиваю, откусывая бутерброд, который он держит в руке. - Считаю так же. 

Он улыбается, рассматривая меня, и я убираю улыбку, когда взгляд становится серьезным. 

- Все в порядке? - спрашиваю Стаса, зачем-то оттягивая рукой край его футболки, которую он мне дал вместо домашней одежды. Он кивает.

- Я скучал по тебе, Насть, - произносит вдруг. 

Я сглатываю, сжимаю губы. Удивительно, это ведь такие простые слова, но сколько надо смелости, чтобы их произнести. Мне ее не хватает. Я хотела бы сказать ему так много, и боюсь, каждый раз боюсь. Словно признаваться в этом - дать понять, что ты уязвим, что у тебя есть слабость. А я не могла себе этого позволить. И очень трудно начать сейчас.

Я тянусь к нему, целую, пытаясь вложить все то, на что у меня не хватает слов. И по тому, как Стас отвечает, чувствую, что он понимает, все понимает.

Первый сеанс у психолога назначен на понедельник. Я жутко волнуюсь, но Стас поддерживает, едет со мной, ждет снаружи. Психолога подобрал сам, и я доверяю его решению, все равно не разбираюсь в этой теме. 

Правда, уже после первого сеанса могу сказать, что выбор правильный. Выхожу вся в слезах, но при этом ощущения внутри такие… Словно из меня высосали какую-то темноту. Мутно звучит, конечно, но чувствуется именно так. 

На следующий сеанс, в четверг, я еду одна, у Стаса на это время образовалась срочная встреча. Но я уже не волнуюсь, как в первый раз, даже жду в какой-то степени. Мы не бросаемся в омут, разматываем все постепенно, тянем ниточку, которая тащит за собой страхи из прошлого.

Как сказал психолог, нам нужно вытянуть все нити, причем найти самое их начало. Потому что все остальное, что на них нанизано - это только последствия того самого первого страха, который сформировал в моей голове определенный поведенческий стереотип. Он уверяет, что этот страх можно убрать, но сначала до него надо еще добраться. Это морально тяжелая работа, но, как и в первый раз, она дарит ощущение освобождения.

После сеанса выхожу на улицу, ищу в сумке телефон, чтобы вызвать такси до офиса, когда слышу, что меня окликает мужской голос. Недоуменно поворачиваю голову и застываю. От машины, стоящей неподалеку, ко мне идет отец Стаса.

Не знаю, зачем, но оглядываюсь по сторонам, словно оцениваю обстановку: поможет ли мне кто в случае чего. Хотя это наверняка ни к чему, Юрий Яров - бизнесмен, мы на оживленной улице, рядом бизнес-центр, на входе в который камера и охрана. 

Нашарив в сумке телефон, крепко сжимаю его в руке, пока мужчина ко мне подходит.

- Узнали? - задает вопрос. 

Я молча киваю. Выказывать ему доброжелательность не собираюсь, но он, кажется, и не рассчитывает.

- Что вам надо? - спрашиваю, глядя исподлобья.

- Поговорить. Уделите мне время?

- Нам не о чем говорить.

- Это касается Стаса.

- Вот с ним и говорите обо всем, что его касается. 

Яров усмехается, пряча руки в карманы брюк.

- Вы изменились, Настя. 

Я ничего не отвечаю. Разговора по душам у нас точно не состоится.

- Стас не будет со мной говорить, - продолжает Яров.

- У него есть на то причины, как считаете?

Теперь не отвечает мужчина, хотя во взгляде на мгновение мелькает тяжесть.

- Это важно, Настя. Стас ставит себя под удар. Из-за тебя. Обузов его раздавит, пока мой сын будет строить планы мести. Кого тогда будем винить?

Я несколько секунд растерянно его разглядываю. О чем он сейчас говорит? Какие планы мести? Стас хочет выступить против Олега? Из-за меня? Это же безумие. Неужели он не понимает? Я топчусь на месте, а потом киваю в сторону вывески: 

- Хорошо, идемте в кофейню.

Стас